Ella Sinclair

Il servizio fotografico è stato annullato per un fusibile bruciato. Un motivo banale per un pomeriggio che ha mandato in frantumi la mia vita. Sono tornata a casa in anticipo e ho trovato delle scarpe non mie nell'ingresso. Erano le Louboutin che avevo regalato io stessa ad Acquavite, la ragazza che consideravo una sorella minore. Ho spinto la porta della camera da letto e il mio mondo è crollato. Silvano, il mio fidanzato e manager, era a letto con lei. Non mi hanno vista. Ridevano. "E Astrea?" chiedeva lei. "Dimenticala," rispondeva lui. "Lei è il passato. Noi siamo il futuro." Sono scappata senza fare scenate, tremando nell'ascensore. Ho aperto l'app della banca per prenotare un hotel. Saldo: € 12,45. Conto Congiunto: € 0,00. Il freddo mi è entrato nelle ossa. Non era solo un tradimento sessuale. Silvano mi aveva liquidata. Ogni centesimo guadagnato in cinque anni di carriera era sparito, convogliato nei conti dell'agenzia che lui controllava. Ero sul marciapiede sotto la pioggia, senza casa, senza soldi e pugnalata alle spalle dalle due persone che amavo di più. Ma mentre stringevo il telefono, una notifica ha cambiato tutto. Un titolo di giornale: *Rosano Domizio, CEO spietato, deve sposarsi entro 30 anni o perdere il controllo del suo impero.* Ho venduto i miei orecchini, ho preso un taxi e ho aspettato il miliardario fuori dal Comune. Quando è sceso dalla sua auto blindata, mi sono lanciata davanti a lui. "Signor Domizio," ho gridato sotto il diluvio. "Lei ha bisogno di una moglie per salvare la sua azienda. Io ho bisogno di potere per distruggere chi mi ha rovinato. Ci sposiamo?" Lui mi ha guardata, ha controllato l'orologio e ha detto: "Ha tre minuti per convincermi." Un'ora dopo, avevo una fede al dito e una carta di credito nera in tasca. Sono tornata all'agenzia non come la vittima, ma come la signora Domizio. E la caccia era appena iniziata.

Viviana stringeva il referto dell'ecografia tra le mani tremanti, convinta che quella piccola vita fosse il miracolo necessario per salvare il suo matrimonio ormai gelido con Giuliano Argenti. Ma invece di un abbraccio, al suo ritorno a casa ha trovato una busta color manila sul tavolo di marmo: la richiesta di dissoluzione del matrimonio. Il loro contratto triennale era scaduto, e lui l'ha liquidata con la stessa freddezza di una transazione d'affari per tornare tra le braccia della sua ex, Calma Caccia. Mentre Giuliano la umiliava pubblicamente, costringendola persino a organizzare la festa di benvenuto per l'amante, Viviana ha letto la clausola 14B del contratto. Era una condanna a morte: se fosse rimasta incinta, Giuliano avrebbe avuto il diritto esclusivo di decidere se interrompere la gravidanza o spedire il bambino all'estero, cancellando la madre dalla sua vita per sempre. Viviana ha osservato il marito mangiare cibo piccante per compiacere l'amante, lo stesso uomo che l'aveva rimproverata per anni fingendo di avere uno stomaco delicato. Ha visto il suo regalo di compleanno gettato nella spazzatura mentre lui venerava quello della sua ex. L'uomo che amava non era solo distante, era un mostro pragmatico che la vedeva come un "caso di beneficenza". Con il cuore in frantumi ma una determinazione d'acciaio, Viviana ha nascosto le vitamine prenatali in un flacone per l'ulcera. Ha deciso di firmare quelle carte e rinunciare a ogni centesimo, non per arrendersi, ma per scappare. Giuliano crede di aver vinto la sua libertà, ma non sa che Viviana sta portando via l'unica cosa che conta davvero. Lui non saprà mai di suo figlio, perché questa volta sarà lei ad abbandonarlo per sempre.

Per cinque anni ho recitato alla perfezione il ruolo della signora Vanti: la moglie trofeo, il socio silenzioso. Mentre mio marito Giuliano incantava gli investitori, nessuno sapeva che quei brevetti miliardari li avevo scritti io, sotto pseudonimo, per non ferire il suo fragile ego maschile. Tutto è crollato con una semplice notifica sul mio telefono criptato. Le foto non lasciavano spazio all'immaginazione: Giuliano nel nostro letto agli Hamptons, avvinghiato a Scarlatta, mentre io credevo fosse a un evento di beneficenza. Quando è rientrato a casa per il nostro anniversario, mi ha sorriso e mi ha baciato. Sotto la sua costosa colonia, ho sentito l'odore stucchevole di vaniglia e tuberosa. Il profumo di lei. Mi ha regalato un diamante volgare, comprato con i proventi della *mia* scienza, per poi correre via con la scusa di un consiglio di amministrazione urgente. Il giorno dopo, li ho trovati in una boutique di lusso. Lui, sua madre e l'amante, a ridere della mia "sciattezza" mentre strisciavano la mia carta di credito per una borsa da dodicimila dollari. Pensavano fossi la moglie ingenua e sottomessa. Non sapevano di aver appena svegliato il mostro. Non ho pianto. Ho spezzato la carta di credito a metà davanti ai loro occhi e ho attivato il "Protocollo". Ho distrutto il ritratto nuziale con un coltello, ho cancellato i trasferimenti dei brevetti vitali e ho ripulito i conti. Evelina Vanti è morta in quel negozio. La Dottoressa Pungitopo è appena tornata, e sta per smantellare la loro vita pezzo dopo pezzo.

Mi sono svegliata con un'emicrania martellante tra lenzuola di seta che costavano più dei miei prestiti universitari. L'odore di sandalo e denaro era inconfondibile. Mi sono voltata e il cuore mi si è gelato nel petto: l'uomo che dormiva nudo accanto a me era Petrarca. Il mio capo. L'AD spietato della holding per cui lavoro come semplice assistente. Pensavo fosse la fine della mia carriera. Invece, mentre cercavo di sgattaiolare via con il mio vestito strappato, lui mi ha fermata con una proposta folle: un matrimonio di facciata per salvare le azioni dell'azienda dopo lo scandalo della nostra notte insieme. "Ho un ragazzo," ho protestato, aggrappandomi all'idea di Tiziano, l'uomo che amavo da tre anni. Ma Petrarca mi ha guardata con pietà. Mentre io correvo in farmacia a comprare la pillola del giorno dopo, sentendomi sporca e usata, ho scoperto la verità. Tiziano non "dormiva" come aveva detto. Il GPS non mentiva: era nel letto della mia migliore amica, Eleonora. Mi avevano pugnalata alle spalle mentre io mi preoccupavo di proteggerli. Petrarca sapeva tutto. Sapeva del tradimento. E sapeva il mio segreto più pericoloso: che sono la figlia illegittima e dimenticata del potente Senatore Catilina. "Non guardarli come una vittima," mi ha detto porgendomi un abito verde smeraldo e un contratto prematrimoniale da milioni di euro. "Sposami, e ti metterò seduta al tavolo dell'uomo che ti ha abbandonata." Ho asciugato le lacrime e ho indossato quel vestito. Quella sera non sono entrata al gala come l'assistente invisibile. Sono entrata come la signora Petrarca, pronta a bruciare il mondo di chi mi aveva fatto del male.

Mio marito ha lanciato una pila di documenti sul piumone di cotone egiziano, senza nemmeno degnarsi di guardarmi negli occhi. "Firma," ha ordinato con voce annoiata, aggiustandosi i gemelli di diamanti allo specchio. "I miei avvocati dicono che annunciare il mio ritorno da single farà salire le azioni. Sei stata un progetto divertente, Alba, ma siamo onesti: sei solo una poveraccia di periferia che gioca alla signora nell'attico. È imbarazzante." Nella mia vita precedente, queste parole mi avevano spezzata. Avevo pianto, implorato, mi ero aggrappata alle sue gambe. Avevo scritto io l'algoritmo rivoluzionario che lo aveva reso un miliardario, lavorando di notte su un portatile rotto mentre lui dormiva. Gli avevo dato la mia mente, la mia anima e le mie strategie, solo per morire sola in un letto d'ospedale mentre lui fingeva dolore davanti alle telecamere. Ma questa volta, l'aria condizionata non mi faceva più tremare. Guardandolo, non vedevo più un dio, ma un uomo mediocre in piedi su un piedistallo che io avevo costruito, codice dopo codice. Credeva di essere lui a scartarmi, ignaro che il genio dietro il suo successo stava per staccare la spina. Ho preso la sua preziosa penna Montblanc e ho firmato l'accordo di divorzio con una calma terrificante, senza versare una sola lacrima. "Così, semplicemente?" ha balbettato lui, spiazzato dal mio silenzio. "Senza il mio nome non sei niente. Tornerai nella spazzatura." Ho chiuso la mia vecchia valigia, l'unica cosa che mi apparteneva davvero. "Lo stile di vita di cui godi richiede un genio per essere mantenuto, Argento," ho sussurrato passandogli accanto. "Spero tu abbia preso appunti." Sono uscita dal palazzo con diciannove dollari in tasca e un piano inciso nelle sinapsi. Un'ora dopo, ho disarmato tre aggressori in un vicolo sotto gli occhi del suo più grande rivale, Elia Spina, e ho usato i miei ultimi soldi per scommettere contro l'impero che io stessa avevo creato. Il mercato stava per aprire, e Argento Spina stava per scoprire quanto può essere costoso il concetto di "gratis".

Ombroso, il mio crudele tutore, ha annunciato il suo fidanzamento con la ragazza che mi ha tormentato per anni, lasciandomi lì, umiliata davanti a tutta l'alta società con un vestito macchiato di champagne. Senza fiato e con il cuore in pezzi, sono fuggita nella biblioteca della tenuta, cercando solo un posto dove nascondermi per piangere. Lì ho trovato Forra. L'uomo più potente della città, il "Re di Ghiaccio", e soprattutto... il padre della mia migliore amica. Spinta dall'alcol e dalla disperazione più totale, l'ho guardato negli occhi e ho implorato: "Sposami. Ho bisogno di uno scudo che lui non possa scalare." Pensavo mi avrebbe cacciata o derisa. Invece, ha aperto la cassaforte, ha estratto un documento e con voce ferma ha ordinato: "Firma. Se varchi quella porta con me, non tornerai più indietro." La mattina dopo, Ombroso mi cercava furioso, minacciando di rovinarmi se non fossi tornata a strisciare da lui, rivendicando il controllo sulla mia vita. Ma non sapeva che ora portavo al dito l'anello di un uomo capace di distruggere il suo impero con una sola telefonata. Quando Forra ha fatto crollare le azioni di Ombroso in borsa per "irregolarità", bruciando milioni in un pomeriggio, ho pensato fosse solo una spietata mossa d'affari. Finché non mi ha portato nella sua villa segreta sul lago. Lì, nascosto da tutti, c'era un giardino di rose bianche. Le mie preferite. Coltivate con cura maniacale per tre anni, in attesa di una padrona. Tremando, gli ho chiesto perché avesse fatto tutto questo per un finto matrimonio. Lui mi ha baciato la fronte, con un possesso e una devozione terrificanti nei suoi occhi scuri: "Ti ho sposata perché non potevo più guardarti mentre ti spezzavi."

Per il nostro terzo anniversario, avevo preparato il filetto al pepe perfetto, aspettando mio marito fino alle due del mattino in una villa che sembrava un mausoleo. Una notifica di gossip mi ha svelato dove fosse: al capezzale della sua "sorella" Rossella, tenendole la mano con una tenerezza che a me non aveva mai riservato. Quando sono arrivata in ospedale, fradicia di pioggia, ho sentito la sua voce attraverso la porta socchiusa: "Iride è solo un requisito burocratico. È insipida e noiosa, non ha nulla a che vedere con te". Non sono entrata a fare scenate. Ho lasciato il Patek Philippe da collezione sul bancone e sono sparita nel nulla, firmando il divorzio senza chiedere un centesimo del suo patrimonio miliardario. Quando Etanore mi ha rintracciata giorni dopo in un bar di periferia e ha cercato di "liquidarmi" con un assegno da cinque milioni per pietà, l'ho bruciato con il mio accendino davanti ai suoi occhi increduli. Lui rideva, convinto che fossi una povera pazza destinata a finire in mezzo a una strada. Ha persino creduto alla messinscena di Rossella che mi dipingeva come una tossicodipendente disperata, guardandomi con puro disgusto mentre mi faceva cacciare dall'ospedale. Quello che Etanore non sapeva era che la "casalinga noiosa" era in realtà il chirurgo fantasma che aveva appena salvato la vita alla sua amante solo per prolungarne l'agonia, e l'hacker che possedeva segretamente il 5% della sua azienda. Mentre lui mi guardava con pietà, pensando di aver vinto, io stringevo in tasca un telefono usa e getta. "Fase 1 completata. Azioni assicurate. Avvio Fase 2: Smantellamento." Credeva di assistere alla mia fine, ma stava solo guardando l'inizio della sua guerra.

Stringevo la scatola della torta Red Velvet al petto come uno scudo, ignorando l'acqua gelida di Manhattan che mi inzuppava le scarpe economiche. Era il nostro terzo anniversario e volevo solo sorprendere mio marito, Giuliano Sforza, nel suo club privato. Ma la sorpresa l'ha fatta lui a me. Attraverso la pesante porta di mogano, la sua voce gelida ha tagliato le risate degli amici: «Non importa che aspetto abbia quella creatura. Lei è solo una firma su un pezzo di carta per mantenere il fondo fiduciario. L'unica donna che rispetto è Elena». Quelle parole non mi hanno spezzato il cuore; mi hanno amputato l'anima. Ero grassa, malata, l'imbarazzo dei Visconti, ma credevo di essere almeno una persona per lui. Invece ero solo una clausola contrattuale. Quella notte non ho fatto scenate. Ho lasciato la torta a terra, sono tornata a casa e ho firmato i documenti per il divorzio, rinunciando a ogni centesimo. Ho preso la mia valigia logora e sono sparita dalla faccia della terra, lasciando Giuliano con un attico vuoto e il suo prezioso ego intatto. Per tre anni mi ha cercata, non per amore, ma per controllo. Non ha trovato nulla. Fino a stasera. Al Gala del Met. Sono scesa dalla Rolls Royce, magra, in un abito verde smeraldo che lasciava poco all'immaginazione. Quando un uomo è crollato per un arresto cardiaco, non ho esitato: ho strappato il mio vestito di seta e gli ho praticato una tracheotomia d'urgenza con una penna d'argento, sotto gli occhi terrorizzati di tutti. Giuliano mi fissava, pallido come un fantasma, cercando disperatamente di sovrapporre la mia immagine a quella della moglie che disprezzava. «Chi sei?» ha sussurrato, tremando. Mi sono avvicinata, lasciando che sentisse il mio profumo di fresia. «Te l'ho detto, signor Sforza. Sono l'incubo che hai creato».

Per tre anni sono stata la "moglie perfetta" di Giuliano Castiglione. Quella che gli annodava la cravatta Windsor ogni mattina e aspettava sveglia il suo ritorno alle due di notte, fingendo di non sentire l'odore stucchevole di "Rosa di Mezzanotte" sulla sua giacca. Ma la mia silenziosa devozione è stata ripagata con una spinta brutale giù per i gradini di pietra della nostra villa, sotto la pioggia battente. Tutto perché avevo osato battere a scacchi la sua amante ventenne, Scarlatta, umiliandola davanti alla matriarca della famiglia. Mentre giacevo a terra, con la schiena in fiamme e la pioggia che si mescolava alle lacrime, Giuliano non mi ha teso la mano. Mi ha guardata con gelido disprezzo. "Smettila di recitare, sei patetica." Mi ha lasciata lì, sola e ferita, per rientrare al caldo. Poche ore dopo, ha persino abbandonato il letto coniugale per correre da lei, preoccupato per un'"appendicite" che si è rivelata essere solo una macchia di rossetto sul colletto. In quel momento, ho capito che per lui non ero una compagna, ma solo un "segnaposto". Un arredo costoso di cui si era stancato. Credeva di avermi in pugno, convinto che senza i soldi dei Castiglione non fossi nessuno. Si sbagliava di grosso. Non sapeva che a raccogliermi da quell'asfalto bagnato, insanguinata ma viva, c'era Alessandro Valenti, il suo acerrimo nemico in affari. Quando Giuliano è tornato a casa, ha trovato i suoi abiti su misura ridotti in coriandoli e una richiesta di divorzio sul cuscino. Ma non mi sono limitata a lasciarlo. Sono entrata nel suo ufficio, ho gettato le mie dimissioni sulla scrivania davanti a tutto il consiglio e, sotto lo sguardo attonito di mio marito, sono salita sulla Rolls-Royce nera del suo rivale. "Il nemico l'ha presa," mi ha detto Alessandro. La moglie sottomessa è morta sui quei gradini. Ora è arrivata la tempesta.

Il servizio fotografico è stato annullato per un fusibile bruciato. Un motivo banale per un pomeriggio che ha mandato in frantumi la mia vita. Sono tornata a casa in anticipo e ho trovato delle scarpe non mie nell'ingresso. Erano le Louboutin che avevo regalato io stessa ad Acquavite, la ragazza che consideravo una sorella minore. Ho spinto la porta della camera da letto e il mio mondo è crollato. Silvano, il mio fidanzato e manager, era a letto con lei. Non mi hanno vista. Ridevano. "E Astrea?" chiedeva lei. "Dimenticala," rispondeva lui. "Lei è il passato. Noi siamo il futuro." Sono scappata senza fare scenate, tremando nell'ascensore. Ho aperto l'app della banca per prenotare un hotel. Saldo: € 12,45. Conto Congiunto: € 0,00. Il freddo mi è entrato nelle ossa. Non era solo un tradimento sessuale. Silvano mi aveva liquidata. Ogni centesimo guadagnato in cinque anni di carriera era sparito, convogliato nei conti dell'agenzia che lui controllava. Ero sul marciapiede sotto la pioggia, senza casa, senza soldi e pugnalata alle spalle dalle due persone che amavo di più. Ma mentre stringevo il telefono, una notifica ha cambiato tutto. Un titolo di giornale: *Rosano Domizio, CEO spietato, deve sposarsi entro 30 anni o perdere il controllo del suo impero.* Ho venduto i miei orecchini, ho preso un taxi e ho aspettato il miliardario fuori dal Comune. Quando è sceso dalla sua auto blindata, mi sono lanciata davanti a lui. "Signor Domizio," ho gridato sotto il diluvio. "Lei ha bisogno di una moglie per salvare la sua azienda. Io ho bisogno di potere per distruggere chi mi ha rovinato. Ci sposiamo?" Lui mi ha guardata, ha controllato l'orologio e ha detto: "Ha tre minuti per convincermi." Un'ora dopo, avevo una fede al dito e una carta di credito nera in tasca. Sono tornata all'agenzia non come la vittima, ma come la signora Domizio. E la caccia era appena iniziata.

Ero seduta sul lettino medico, gelida, mentre il dottore mi confermava che non c'era più nessun bambino. Il mio livello di stress era troppo alto, il mio corpo aveva ceduto. Uscita dalla clinica, ho chiamato mio marito Ago per cercare una voce amica. Lui ha rifiutato la chiamata: "In riunione". Ma il suo iPad, sincronizzato a casa, mi ha svelato la verità: stava organizzando una festa per la sua amante, Pietra, proprio nel giorno del nostro anniversario, definendo la vita con me "soffocante". Quando l'ho affrontato, non ha mostrato rimorso. Mi ha riso in faccia, convinto che fossi solo una "governante glorificata", un accessorio silenzioso senza capacità. Ha bloccato le mie carte di credito e mi ha cacciata, scommettendo con i suoi amici che sarei tornata strisciando entro tre giorni, incapace di pagarmi persino un caffè. Quello che Ago ignorava era che la moglie "inutile" che stava deridendo era in realtà Solaris, l'hacker leggendario che aveva scritto in segreto il codice su cui si fondava tutto il suo impero miliardario. Per tre anni avevo spento la mia luce per far brillare la sua, proteggendo il suo fragile ego. Ma ora la protezione è finita. Ho preso delle tronchesi da un ferramenta, ho spezzato la fede nuziale da tre milioni di dollari vendendola come rottame e ho riaperto il mio vecchio laptop. Ho digitato il comando di accesso. Il virus che sta per distruggere il suo sistema non è un malware qualsiasi: sono io.