Troppo Tardi, Mio Don: Non Puoi Salvarmi

Nel momento in cui il mio ragazzo era più povero, l'ho lasciato all'improvviso.

Più tardi, è diventato un Don della Mafia e mi ha sposata con ogni mezzo necessario.

Tutti dicevano che mi amava fino al midollo.

Ma ogni notte portava a casa donne diverse, cercando deliberatamente di provocarmi.

Non facevo domande, non versavo lacrime e non disturbavo mai i suoi incontri con le sue amanti.

Lui invece impazziva di rabbia, baciandomi con ferocia ed esigendo: "Perché non sei gelosa?"

Non sapeva che fossi malata. Che stessi morendo.

Mentre si vendicava furiosamente di me, io mi avvicinavo lentamente alla morte.

Capitolo 1

Il fazzoletto nella mia mano si fece pesante, macchiato del colore della ruggine per la terza epistassi della mattina.

Il dottore aveva detto che avrei potuto essere abbastanza fortunata da vedere i ciliegi fiorire a Central Park la prossima primavera.

"Ma la qualità della vita sarà pessima. Convulsioni. Perdita di memoria. Graduale perdita delle funzioni motorie", ha detto il dottore.

La morte sarebbe stata una grazia.

La vera crisi era che dovevo entrare nella tana del leone e implorare il marito che mi disprezzava per avere i soldi necessari a preservare la mia dignità prima della fine.

I polpastrelli sfiorarono la pelle sotto i miei occhi; era sottile come papiro, e sembrava che la minima pressione potesse lacerarla. La donna a cui apparteneva quel volto era un'estranea.

La sua pelle aveva assunto la tonalità traslucida e ingiallita della vecchia pergamena.

I suoi occhi erano incavati, contornati da ombre violacee che nessuna quantità di correttore di lusso poteva mascherare.

Avevo ventisei anni, eppure sembravo un fantasma che infestava le rovine della propria vita.

Il mio telefono vibrò contro il freddo bancone di marmo, una vibrazione che fu un'intrusione stridente nella profonda quiete della stanza.

Era una notifica di un sito di gossip, con lo schermo che si illuminava di un titolo che gridava: Il Don e la sua musa: Dante Cavallaro e Sofia Rossi avvistati a comprare anelli?

Aspettai la fitta della gelosia, ma non arrivò mai.

La gelosia richiede energia, e il mio corpo non ne aveva più da dare.

Sentii invece solo un dolore sordo e continuo che sembrava originarsi dal centro esatto delle mie ossa, una frizione di polvere scheletrica.

Malattia terminale.

Non avevo paura della morte, ma non mi piaceva il dolore.

Volevo la morfina di alta qualità che sul mercato nero costava più di una berlina di lusso, il tipo che l'assicurazione non avrebbe coperto.

Ma i miei conti bancari erano congelati.

Dante mi aveva tagliato i fondi tre settimane fa. Gli piaceva controllarmi con il denaro perché si era reso conto di non poter più controllare il mio cuore.

Mi infilai il cappotto invernale più pesante, stringendomelo addosso. Dovevo nascondere il fatto di aver perso quindici libbre in un solo mese.

Se Dante avesse visto gli angoli affilati delle mie ossa, avrebbe potuto scambiare la mia condizione per una richiesta di pietà.

Andai all'High-Rise, il cuore pulsante dell'Outfit di Chicago.

Era la fortezza in cui Dante regnava come Capo dei Capi. Un monolite di vetro e acciaio, costruito su fondamenta di sangue e gioco d'azzardo illegale.

Quando arrivammo, le guardie all'ingresso mi rivolsero rigidi cenni del capo.

Attraversai l'atrio, con il colpo secco dei miei tacchi che echeggiava sul pavimento lucido. Le mie articolazioni urlavano di protesta a ogni passo, un'agonia straziante che mi risaliva lungo le gambe.

Tenni il mento alto. Ero Elena Vitiello. Non avrei zoppicato.

Presi l'ascensore privato per l'ultimo piano.

Le porte si aprirono scorrendo sulla suite dirigenziale, ed eccola lì.

Sofia Rossi.

Era appollaiata alla scrivania dell'assistente esecutiva, intenta a limarsi oziosamente le unghie.

Non era una segretaria. Era un messaggio.

Dante l'aveva messa lì come una dichiarazione pubblica, un messaggio a ogni giornalista di gossip di Chicago su chi avesse esattamente la sua attenzione.

Sofia alzò lo sguardo, con occhi luminosi e predatori.

"Beh, guarda un po' chi si è finalmente scongelata", disse con voce strascicata.

"Dante c'è?", chiesi. La mia voce era ferma. Fredda. Distaccata.

"È in riunione", disse Sofia, appoggiandosi allo schienale della sedia di pelle fin troppo grande per lei. "Affari importanti. Non capiresti."

"Capisco che sono sua moglie", dissi a bassa voce.

Sofia rise. "Moglie sulla carta, Elena. Tutti sanno che sono io quella da cui torna a casa. Beh, la casa che conta." Fece un gesto grandioso verso se stessa.

La guardai, la guardai davvero.

Splendeva di un'odiosa salute.

La sua pelle era accesa di vita, i suoi capelli folti e lucenti.

Era tutto ciò che ero io prima che le bugie e la malattia mi divorassero viva dall'interno.

"Comunque hai un aspetto orribile", aggiunse Sofia, inclinando la testa con finta preoccupazione. "Come un cadavere. Forse dovresti prendere un po' di sole. O cercare un chirurgo plastico."

Il mio sguardo si posò sulla parete di vetro della sala conferenze, e per tre secondi interi non riconobbi la donna scheletrica che mi fissava di rimando.

Aveva ragione. Sembravo la morte.

Ma non sapeva quanto fosse letterale quel paragone.

Un soldato, Enzo, si fece avanti dalle ombre vicino alla porta.

"Bada a come parli, Sofia", avvertì Enzo, con tono basso e pericoloso. "È ancora la moglie del Don. Se la offendi, il Don potrebbe ucciderti."

Sofia alzò gli occhi al cielo, imperturbabile. "Per ora, Enzo. Solo per ora."

Per ora.

Pensai che avesse ragione.

Presto avrei lasciato Dante. Non attraverso un divorzio, ma attraverso qualcosa di molto più definitivo.