La Rinascita Del Fantasma Senza Voce

Portavo la prima parola che pronunciavo in dieci anni come un'offerta sacra, pronta a fare una sorpresa all'uomo che mi aveva salvato la vita.

Ma attraverso lo spiraglio della porta dello studio, sentii Josiah dire al suo sottocapo che non ero altro che un cappio al suo collo.

«Grace è un peso», disse, con voce fredda. «Non posso diventare Don mentre faccio da babysitter a un fantasma muto. Lexi porta potere. Grace non porta altro che silenzio.»

Scelse di sposare la principessa della mafia per le rotte commerciali di suo padre, liquidandomi come un relitto.

Ma il vero tradimento non avvenne in quell'ufficio. Avvenne nei boschi, durante un'imboscata.

Con i proiettili che volavano e il fango che franava sotto di noi verso un burrone, Josiah dovette fare una scelta.

Ero ferita, intrappolata sul fondo. Lexi stava urlando sul crinale.

Lui mi guardò, mimò con le labbra un «mi dispiace» e mi voltò le spalle.

Trasse in salvo Lexi per garantirsi l'alleanza. Mi lasciò morire da sola nel fango gelido.

Rimasi distesa lì al buio, rendendomi conto che l'uomo che aveva fatto un giuramento di sangue per proteggermi aveva barattato la mia vita per una poltrona di potere.

Pensava che il silenzio mi avrebbe finalmente inghiottita del tutto.

Si sbagliava.

Strisciai fuori da quella tomba e svanii completamente dal suo mondo.

Tre anni dopo, tornai in città non come la sua protetta spezzata, ma come un'artista di fama mondiale.

Quando Josiah si presentò alla mia galleria, con l'aria distrutta a implorare perdono, non usai la lingua dei segni.

Lo guardai dritto negli occhi e parlai.

«La ragazza che ti amava è morta in quel burrone, Josiah.»

Capitolo 1

POV Grace

Portavo sulla lingua la prima parola che pronunciavo da un decennio come un'offerta sacra.

Era fragile, pronta per essere donata all'uomo che mi aveva salvato la vita.

Ma poi, attraverso lo spiraglio della porta, lo sentii dire al sottocapo che non ero altro che un cappio al suo collo.

La porta della stanza di terapia era socchiusa, aperta appena di una frazione di pollice.

Era uno spazio sufficiente perché la verità scivolasse dentro e mi tagliasse la gola.

Il dottor Evans era appena uscito dall'uscita sul retro, con il volto radioso di orgoglio professionale perché le mie corde vocali stavano finalmente obbedendo ai comandi del cervello.

Mi aveva detto di andare a fare una sorpresa a Josiah.

Mi aveva detto che l'erede dei Vitiello ne sarebbe stato fiero.

Mi ero esercitata su quella parola per settimane.

*Josiah.*

Solo il suo nome.

Volevo che fosse la prima cosa a spezzare il silenzio che mi teneva prigioniera da quando un'autobomba si era portata via i miei genitori e mi aveva rubato la voce, quando avevo otto anni.

Ero in piedi nel corridoio della tenuta dei Vitiello, stringendo l'orlo del vestito fino a far diventare le nocche bianche.

Le mani mi tremavano.

Mi avvicinai furtiva alla lama di luce che tagliava la fessura.

Josiah era lì.

Era seduto sul bordo della scrivania di mogano, intento a smontare una Glock 19 con la grazia letale e collaudata di un uomo nato nel sangue.

Mark, il suo braccio destro, stava versando del whisky.

«Il Don sta perdendo la pazienza, Jo», disse Mark, con il bicchiere che tintinnava contro la caraffa. «Vuole che l'espansione del territorio sia finalizzata, ma è preoccupato per le tue... distrazioni.»

Sorrisi.

Ero io la distrazione.

Ero la protetta che aveva tirato fuori dai rottami in fiamme.

Ero la ragazza che aveva fatto un giuramento di sangue di proteggere.

Stavo per spingere la porta.

«Non è una distrazione, Mark. È un peso», lo corresse Josiah, con voce atona.

La mia mano si paralizzò sul legno.

La sua voce non sembrava quel rombo gentile che ascoltavo quando mi leggeva qualcosa la sera.

Era fredda.

Era la voce di un Capo in attesa di prendere il comando.

«Grace è una catena al mio collo», continuò Josiah, passando uno straccio unto d'olio lungo la canna della pistola. «Non posso diventare un uomo d'onore mentre faccio da babysitter a un fantasma. Il Don pensa che io sia debole perché sono legato a una muta che non sa nemmeno gridare per chiedere aiuto.»

L'aria nel corridoio svanì.

I miei polmoni pompavano, ma non entrava nulla.

«Allora mollala», disse Mark, prendendo un lento sorso. «Mandala in una struttura in Svizzera. Sposa Lexi Moretti. Suo padre controlla i porti.»

Aspettai.

Aspettai che Josiah gli desse un pugno.

Aspettai che dicesse che io facevo parte della famiglia.

Josiah rimontò il carrello sul fusto.

*Click-clack.*

«Ci sto pensando», disse. «Lexi è un mal di testa, ma porta potere. Grace... Grace non porta altro che silenzio.»

Lui rise.

Fu un suono breve e asciutto.

«A volte la guardo e vedo solo le macerie», disse, esaminando il mirino. «Sono stanco di guardare le macerie.»

Feci un passo indietro.

I miei tacchi non fecero alcun rumore sul morbido tappeto.

Ero il Fantasma, dopotutto.

Mi toccai la gola.

La parola *Josiah* era ancora lì, pesante e inutile sulla lingua.

La inghiottii.

Aveva il sapore della cenere.

Mi voltai e percorsi il lungo corridoio vuoto, passando sotto i ritratti di uomini morti che avevano ucciso in nome della lealtà.

Non piansi.

Le lacrime che avevo conservato per la mia guarigione si prosciugarono all'istante.

Capii che il dottor Evans si sbagliava.

Non avrei parlato a Josiah oggi.

Non gli avrei mai più rivolto la parola.

L'uccellino ferito di cui si lamentava era morto.

Era morto in quel corridoio.

E la donna che si allontanava era qualcuno che non aveva mai incontrato.