La Rinascita Della Moglie Di Ghiaccio

Me ne stavo fuori dallo studio di mio marito, la perfetta moglie di mafia, solo per sentirlo deridermi definendomi una "scultura di ghiaccio" mentre si intratteneva con la sua amante, Aria.

Ma il tradimento andava ben oltre l'infedeltà.

Una settimana dopo, la mia sella si spezzò a metà di un salto, lasciandomi con una gamba frantumata. Stesa nel letto d'ospedale, origliai la conversazione che uccise l'ultimo barlume del mio amore.

Mio marito, Alessandro, sapeva che Aria aveva sabotato la mia attrezzatura. Sapeva che avrebbe potuto uccidermi.

Eppure, disse ai suoi uomini di lasciar perdere. Definì la mia esperienza di quasi morte una "lezione" perché avevo ferito l'ego della sua amante.

Mi umiliò pubblicamente, congelando i miei conti per comprare cimeli di famiglia per lei. Rimase a guardare mentre lei minacciava di diffondere i nostri filmati privati alla stampa.

Distrusse la mia dignità per fare l'eroe con una donna che credeva essere un'orfana indifesa.

Non aveva idea che fosse un'impostora.

Non sapeva che avevo installato microcamere in tutta la tenuta mentre lui era occupato a viziarla.

Non sapeva che avevo ore di filmati che mostravano la sua "innocente" Aria andare a letto con le sue guardie, i suoi rivali e persino il suo personale, ridendo di quanto fosse facile manipolarlo.

Al gala di beneficenza annuale, davanti all'intera famiglia criminale, Alessandro pretese che le chiedessi scusa.

Non supplicai. Non piansi.

Mi limitai a collegare la mia chiavetta al proiettore principale e a premere play.

Capitolo 1

POV di Katarina De Luca

Me ne stavo davanti alle pesanti porte di quercia dello studio di mio marito, stringendo una pila di rendiconti finanziari contro il petto, quando il suono della risata di una donna mi gelò il sangue nelle vene.

La consapevolezza mi colpì con la forza di un colpo fisico: se avessi aperto quella porta, sarei morta come moglie o avrei vissuto da vedova.

La risata non era sommessa, e di certo non era educata. Era il suono di una donna che sapeva di aver già vinto, un suono che minacciava di strapparmi il titolo di moglie del Sotto-capo, una distinzione che avevo indossato come un'armatura per tre anni.

Strinsi la cartella di cuoio fino a far sbiancare le nocche.

Solo poche ore prima, mi ero svegliata nell'immensa suite padronale della tenuta De Luca. Le lenzuola di seta erano fredde dall'altro lato del letto. Ma era normale.

Alessandro era un uomo d'affari, un uomo di violenza, e io ero la statua che aveva posizionato nella sua casa per rappresentare la stabilità.

Mi ero seduta alla mia toeletta, spazzolandomi i capelli finché non splendevano come oro filato. Mi ero truccata con la precisione di un soldato che si applica le pitture di guerra.

Ero Katarina De Luca. Ero l'invidia della moglie di ogni caporegime. Chinavano il capo quando passavo, ma sentivo i loro occhi strisciare sulla mia pelle, alla ricerca di crepe.

Aspettavano che crollassi.

Avevo guardato il riflesso nello specchio. Pelle perfetta. Capelli perfetti. Occhi morti.

La mia mente era tornata al giorno in cui Alessandro mi aveva infilato l'anello al dito. Mi aveva guardata con qualcosa che somigliava al rispetto. Pensavo che bastasse. Pensavo che se mi fossi plasmata nella perfetta moglie di mafia — silenziosa, bella, inflessibile — alla fine mi avrebbe guardata con calore.

Ero un'ingenua.

Per lui ero solo un'altra acquisizione. Un trofeo da lucidare e mettere su una mensola.

Il mio sguardo era sceso sull'angolo della toeletta. Lì, posato innocentemente accanto ai miei profumi d'importazione, c'era un tubetto di rossetto. Era una marca economica da farmacia. L'involucro di plastica era graffiato. La tonalità era di un rosa vistoso e volgare che non avrei mai indossato.

Un brivido mi era corso lungo la schiena.

Avevo scacciato quel pensiero. Doveva averlo lasciato una domestica. O un ospite.

Ora, in piedi nel corridoio, quel tubetto di rossetto sembrava una premonizione.

La risata dentro lo studio si spense, sostituita da un gemito basso e gutturale. Era Alessandro. Era un suono che non gli avevo mai sentito fare. Non con me.

Con me era efficiente. Silenzioso. Freddo.

Non bussai.

Spinsi la porta aprendola appena di qualche centimetro.

Quella vista mi colpì più forte di un proiettile.

Alessandro era appoggiato alla sua scrivania di mogano, con la camicia elegante bianca sbottonata a metà. E lì, premuta tra le sue gambe, c'era Aria.

Non era sua sorella. Non era sua cugina. Era l'"amica di famiglia" che aveva portato nella villa sei mesi prima. La povera ragazza piena di debiti con gli occhi tristi che tutti compativano.

Aveva la testa gettata all'indietro, a esporre la gola. Le sue mani erano impigliate nei capelli scuri di Alessandro.

Alessandro la guardava con una fame che mi terrorizzava. Sembrava... vivo.

Aria voltò leggermente la testa. Mi vide.

Non si scostò. Non trasalì.

Sorrise.

Fu una curva lenta e velenosa delle sue labbra. Spostò deliberatamente la mano, trascinando le unghie sul petto di Alessandro e lasciando un segno rosso. Voleva che vedessi. Voleva che sapessi che il rossetto sul suo colletto era il suo.

«Sei così vera, Aria», mormorò Alessandro, con la voce roca di passione. «Così calda.»

Fece scivolare una mano lungo la schiena di lei. «Non come lei. Non come quella scultura di ghiaccio da cui devo tornare a casa.»

L'aria lasciò i miei polmoni.

Scultura di ghiaccio.

Questo ero per lui. Mentre passavo ogni momento di veglia a cercare di essere perfetta per lui, a cercare di essere la donna degna del nome dei De Luca, lui era qui, con questa impostora, a deridere la mia stessa esistenza.

Un'ondata di nausea mi travolse. Sentii la bile salirmi in gola.

Le mie dita si intorpidirono. La cartella di documenti scivolò leggermente, frusciando rumorosamente nel silenzio del corridoio.

Feci un passo indietro prima che Alessandro potesse girare la testa.

Mi voltai e me ne andai. I miei tacchi ticchettavano sul pavimento di marmo, un ritmico conto alla rovescia verso l'esplosione della mia vita.

Superai un gruppo di cameriere che spolveravano il corridoio. Smisero di parlare al mio avvicinarsi, ma nel momento in cui passai, iniziarono i sussurri. Loro sapevano. Le mogli dei caporegime sapevano. Tutti sapevano.

Ero l'unica a essere stata cieca.

Raggiunsi la mia stanza e chiusi la porta a chiave.

Mi appoggiai al legno, con il respiro affannato. Andai verso lo specchio. La donna che ricambiava il mio sguardo appariva pallida, fragile. Spezzata.

No.

Raddrizzai la schiena. Asciugai l'unica lacrima che era sfuggita.

C'è un vecchio proverbio siciliano che mio padre era solito ripetere: il coltello più affilato è spesso nascosto sotto l'acqua più calma.

Andai alla scrivania ed estrassi il fascicolo che avevo iniziato a compilare su Aria settimane prima. All'epoca avevo scacciato i miei sospetti, pensando di essere paranoica. Ora guardavo quei fogli con occhi nuovi.

Debiti di gioco. Enormi. Una storia di frodi. Legami con famiglie rivali fin troppo coincidenti per essere casuali.

Non era solo un'amante. Era un parassita. E Alessandro l'aveva invitata a entrare.

Mi aveva promesso la villa a Como per il nostro quinto anniversario. La settimana scorsa, avevo sentito Aria dire al giardiniere quali fiori volesse piantare lì.

Mi stava sostituendo.

Non mi amava. Non mi aveva mai amata. Ero un'utilità. Un rimpiazzo temporaneo finché non avesse potuto insediare la sua vera ossessione.

Sentii qualcosa spezzarsi dentro di me. Era il legame di lealtà a cui mi ero aggrappata così a lungo, che finalmente cedeva sotto la tensione.

Presi il telefono. Le mie mani ora erano ferme.

Composi un numero che non veniva usato da anni.

«Giuseppe», dissi quando il vecchio rispose. «Ho bisogno che tu faccia una cosa per me.»

Riattaccai e mi avvicinai al mio portagioie. Tirai fuori la collana che Alessandro mi aveva regalato il giorno del nostro matrimonio. Portava lo stemma dei De Luca. Pesante. Dorata. Soffocante.

La sganciai e la lasciai cadere nel cassetto più profondo della mia toeletta.

La statua perfetta era andata in pezzi.

La guerra era appena cominciata.