Vesper Moss

Sieben Jahre lang habe ich als Tatortreinigerin gearbeitet und den Tod weggeschrubbt, um das Leben meines Sohnes zu retten. Endlich hatte ich die 250.000 Euro für die experimentelle Behandlung zusammen, die seine seltene Erbkrankheit heilen sollte. Doch als ich im Krankenhaus ankam, hörte ich zufällig meinen Freund Ben sprechen. Es ging nicht um eine Heilung. Es war ein „soziales Experiment“, ein siebenjähriger Test, um zu beweisen, dass ich keine Erbschleicherin war. Mein Sohn war nie krank. Meine beste Freundin war eingeweiht und lachte. Dann hörte ich die Stimme meines Sohnes. „Ich will nicht, dass die stinkende Mami zurückkommt. Ich will Tante Jana. Sie riecht nach Keksen.“ Sie demütigten mich in seiner Schule und nannten mich eine psychisch labile Putzfrau. Mein Sohn zeigte auf mich und sagte allen, er kenne mich nicht, während der Mann, den ich liebte, mich wegzerrte und mich beschuldigte, eine Schande zu sein. Meine Liebe war keine Liebe; sie war ein Datensatz. Mein Opfer war kein Opfer; es war eine Vorstellung. Sie hatten mein eigenes Kind für ihr krankes Spiel gegen mich aufgehetzt. Sie dachten, sie würden eine arme, einfache Putzfrau testen. Sie wussten nicht, dass er Benedikt von Ahlefeld war, der Erbe einer milliardenschweren Dynastie. Und sie hatten keine Ahnung, dass ich Alina Dreyer aus der Degenhardt-Familie war. Ich nahm mein Handy und rief meinen Bruder an. „Ich komme nach Hause.“

Fünfzehn Jahre lang habe ich für meinen Mann meinen Traum, Mutter zu werden, aufgegeben. Er war der Erbe eines Milliarden-Imperiums und trug einen Familienfluch in sich – die Frauen, die sie liebten, starben bei der Geburt. Ich habe es akzeptiert, für ihn. Dann forderte sein sterbender Großvater einen Erben. Um sein Erbe zu retten und mich zu „beschützen“, heuerte er eine Leihmutter an. Eine Frau, die aussah wie eine jüngere Version von mir und von der er versprach, es sei nur eine rein medizinische Angelegenheit. Die Lügen begannen sofort. Er verbrachte jede Nacht mit ihr und behauptete, sie brauche „emotionale Unterstützung“. Er verpasste unseren Jahrestag. Er vergaß meinen Geburtstag.

Zwölf Jahre lang gehörte mein Leben nicht mir. Es gehörte Damian von Berg. Ich wurde mit sechzehn an seine Familie verkauft, um die Krebsbehandlung meiner Mutter zu bezahlen. Ich wurde die Begleiterin des Tech-Erben, seine Assistentin und schließlich seine Geliebte. Dann kam seine Jugendliebe, Kim, zurück in die Stadt. Er sagte mir, er würde sie heiraten, und bot mir eine Abfindung an – ein paar Millionen Euro für zwölf Jahre meines Lebens.

Als ich qualvoll zu Tode gefoltert wurde, bereitete meine Tochter das Abendessen für ihre Schwiegermutter vor. Das Letzte, was sie zu mir sagte, war: „Weißt du nicht, dass heute der Tag ist, an dem deine Mutter endlich aus dem Krankenhaus entlassen wird?! Bringe an diesem besonderen Tag kein Unglück!“ Einen Tag später erhielt das Krankenhaus einen verstümmelten Körper, der mühsam wieder zusammengesetzt werden musste. Was meine Tochter nicht wusste, war, dass der Körper, den sie mit ihren eigenen Händen wieder zusammennähte, der ihrer eigenen Mutter war, die sie am meisten ablehnte.

An dem Tag, an dem wir meinen vierjährigen Sohn Leo beerdigten, der bei einem Unfall mit Fahrerflucht getötet wurde, tauchte die Fahrerin, Karin Moser, an seinem Grab auf. Sie lächelte, ließ Leos Lieblingsspielzeug in seinen offenen Sarg fallen und nannte ihn ein „ungeschicktes kleines Ding“. Mein Mann, Oberstaatsanwalt David Brandt, Hamburgs Fels in der Brandung, stand daneben und schwieg. Ich, eine investigative Journalistin, wusste, dass ich für Gerechtigkeit sorgen würde. Ich hatte die Beweise, den Zeugen, eine Erfolgsbilanz, die mir einen Deutschen Reporterpreis eingebracht hatte. Aber Karin Moser war anders. Der Richter, der ihrem mächtigen Vater verpflichtet war, wies alles ab. Sie ging als freie Frau. Dann rief der Gerichtsdiener meinen Namen. „Eva Bender, Sie sind verhaftet.“ Mein eigener Mann, Leos Vater, klagte mich wegen krimineller Fahrlässigkeit an. Er verdrehte meine Trauer, meine verzweifelte Suche nach der Wahrheit, zu einer paranoiden Besessenheit. Meine beste Freundin, Cheri, sagte gegen mich aus und behauptete, ich sei labil. Die Geschworenen befanden mich für schuldig. Drei Jahre in einem Hochsicherheitsgefängnis. Weil ich eine trauernde Mutter war. Weil ich meinen Sohn verloren hatte. Im Gefängnis verlor ich ein weiteres Kind, ein Geheimnis, das ich tief in mir vergrub. Warum? Warum hatte er das getan? Warum hatte er mich verraten? An dem Tag meiner Entlassung fand ich ihn an Leos Grab, mit Karin und ihrem Sohn. „Papa, können wir jetzt ein Eis essen gehen?“, säuselte der Junge. Karin gurrte: „Wir müssen noch deinem Bruder Hallo sagen.“ Meine Welt zerbarst. Er hatte mich nicht nur reingelegt; er hatte mich ersetzt. Er hatte unseren Sohn ersetzt.

Sieben Jahre lang habe ich als Tatortreinigerin gearbeitet und den Tod weggeschrubbt, um das Leben meines Sohnes zu retten. Endlich hatte ich die 250.000 Euro für die experimentelle Behandlung zusammen, die seine seltene Erbkrankheit heilen sollte. Doch als ich im Krankenhaus ankam, hörte ich zufällig meinen Freund Ben sprechen. Es ging nicht um eine Heilung. Es war ein „soziales Experiment“, ein siebenjähriger Test, um zu beweisen, dass ich keine Erbschleicherin war. Mein Sohn war nie krank. Meine beste Freundin war eingeweiht und lachte. Dann hörte ich die Stimme meines Sohnes. „Ich will nicht, dass die stinkende Mami zurückkommt. Ich will Tante Jana. Sie riecht nach Keksen.“ Sie demütigten mich in seiner Schule und nannten mich eine psychisch labile Putzfrau. Mein Sohn zeigte auf mich und sagte allen, er kenne mich nicht, während der Mann, den ich liebte, mich wegzerrte und mich beschuldigte, eine Schande zu sein. Meine Liebe war keine Liebe; sie war ein Datensatz. Mein Opfer war kein Opfer; es war eine Vorstellung. Sie hatten mein eigenes Kind für ihr krankes Spiel gegen mich aufgehetzt. Sie dachten, sie würden eine arme, einfache Putzfrau testen. Sie wussten nicht, dass er Benedikt von Ahlefeld war, der Erbe einer milliardenschweren Dynastie. Und sie hatten keine Ahnung, dass ich Alina Dreyer aus der Degenhardt-Familie war. Ich nahm mein Handy und rief meinen Bruder an. „Ich komme nach Hause.“

Ich bin ein Horrorbuchautor. Kürzlich hat die Veröffentlichung meines neuen Werks mir eine schöne Summe Geld eingebracht. Allerdings habe ich das Ende dieser Geschichte noch nicht geschrieben. Um ehrlich zu sein, ist es wirklich schwierig, das Ende einer Horrorgeschichte zu schreiben. Mein neues Werk trägt den Titel „Der Spukhausgeist“. Spät in der Nacht kam eine Reporterin namens Yolanda zu mir und fragte: „Xander, glaubst du, dass es in dieser Welt Gebäudegeister gibt?“ Ich nippte an meinem Bier und verfiel in Schweigen. „Ja, das tue ich.“

Plötzlich erschienen Menschen auf der Straße, die sich gegenseitig das Fleisch vom Leib schnitten und aßen. Um das ganze Ausmaß der Wahrheit herauszufinden, begab sich eine Gruppe von Reportern anhand des Tagebuchs des Verstorbenen tief in das Gebiet der Weißen Berge, ein abgelegener, geheimnisvoller Ort. „Sie aßen etwas, das sie niemals hätten essen dürfen, sie haben Dinge gesehen, die sie nicht hätten sehen dürfen – und dafür werden sie büßen müssen.“

Ich gelte als die sanfte, liebevolle Ehefrau, so wie es alle erwarten. Wenn mein Mann gewalttätig ist, erdulde ich es stumm; wenn er betrügt, weine ich und vergebe ihm. Selbst wenn er sagt, dass sein Chef verheiratete Frauen mag und er wünscht, dass ich ihm gefällig bin, stimme ich widerwillig zu. Er denkt, ich sei schwach und unfähig, und so dreht er sich glücklich um und geht. Nachdem er gegangen ist, wische ich die falschen Tränen von meinem Gesicht und berühre den Hinterkopf. Unter meiner dichten Haarpracht formt sich ein neues Gesicht – Er weiß noch nicht, dass ein anderes Ich in mir im Begriff ist, zu erwachen.