Ho nascosto il suo erede al mio Alpha

POV di Alessandra

La carta tremava tra le mie mani, il fruscio del referto medico che risuonava come un tuono nel lusso silenzioso e opprimente della suite dell'Alpha.

Positivo. Cinque settimane.

Mi premetti una mano sullo stomaco piatto, mentre un'ondata di nausea mi travolgeva. Un erede. Portavo in grembo il futuro Alpha del Branco Stonecrest.

Per due anni, ero stata la moglie di Demetri Hamilton di nome, la sua vergogna segreta in pubblico e il suo obbediente scaldaletto in privato. Un matrimonio orchestrato da suo padre in punto di morte, un legame che lui detestava con ogni fibra del suo essere. Ma questo... questo cucciolo poteva cambiare tutto. Era la benedizione della Dea della Luna, la prova che il nostro logoro e trascurato legame da compagni era reale.

La porta del bagno si aprì, lasciando uscire una nuvola di vapore che portava con sé il profumo di pino bagnato dalla pioggia e di ozono: lui.

Demetri uscì, un asciugamano basso sui fianchi, con goccioline d'acqua aggrappate ai piani scolpiti del suo petto. Era mozzafiato, un predatore letale scolpito nel marmo, e la mia lupa fece subito le fusa, patetica nella sua adorazione.

"Demetri," iniziai, con la voce tremante. Feci un passo avanti, la carta che mi bruciava sul palmo della mano. "Devo dirti..."

Si bloccò. I suoi occhi, di solito di un grigio tempestoso, si fecero vitrei. Collegamento mentale.

L'aria intorno a lui si fece pesante, la statica di un potente Alpha che erigeva un muro mentale. Ero stata esclusa. Di nuovo. Osservai la sua mascella contrarsi, un lampo di urgenza attraversare il suo volto stoico. Il collegamento si interruppe, e prima che potessi battere ciglio si stava già muovendo, lasciando cadere l'asciugamano e afferrando i suoi vestiti.

"Devo andare," affermò, la sua voce priva di emozioni.

"Adesso?" Lanciai un'occhiata all'orologio. "È mezzanotte. Demetri, ti prego. Domani è il compleanno di mia nonna. Avevi promesso che forse..."

"È sorto un imprevisto," mi interruppe, abbottonandosi la camicia con movimenti secchi e precisi. Non mi guardò. Non mi guardava mai veramente. "Vai a dormire, Alessandra. Non aspettarmi."

Non era una richiesta. Il comando nel suo tono, il peso sottile della sua autorità di Alpha, costrinse la mia lupa a chinare la testa in sottomissione. Rimasi immobile accanto al letto, il referto di gravidanza accartocciato nel pugno, guardando mio marito uscire dalla porta senza un solo sguardo indietro.

Il sonno era un fantasma che si rifiutava di perseguitarmi.

Due ore dopo, sedevo al buio, la luce fredda del mio telefono che illuminava le lacrime che si asciugavano sulle mie guance. La notifica era apparsa pochi istanti prima.

L'ICONA DELLA MODA ISADORA PACHECO RITORNA CON UN MISTERIOSO MILIARDARIO.

Il mio pollice tremante si fermò sullo schermo. Toccai l'articolo. La foto era sgranata, scattata fuori dal terminal dell'aeroporto privato, ma avrei riconosciuto quella silhouette ovunque. Le spalle larghe, la postura imponente che urlava potere.

Demetri.

Non era partito per affari del branco. Era partito per andare a prenderla. La donna che aveva amato prima che il dovere lo incatenasse a me.

Una speranza disperata e stupida divampò nel mio petto. *Forse non è come sembra.* Chiusi gli occhi, cercando il filo sottile e logoro del legame da compagni che ci univa. Di solito, lo teneva bloccato, una linea morta. Ma stanotte, nella sua distrazione, era aperto.

Spinsi una scheggia della mia coscienza verso di lui, in cerca di rassicurazione, in cerca di lui.

*Connettiti.*

Il collegamento scattò in posizione. Ma invece della presenza fresca e profumata di pino di Demetri, fui investita da un muro di emozioni stucchevoli e zuccherose. Trionfo. Compiacimento. Possessività.

Non era l'emozione di Demetri. Era *sua*, che trapelava attraverso di lui, irradiandosi dalla sua vicinanza. Aveva il sapore di un profumo da quattro soldi e di veleno.

*Mio,* sembrava sibilare l'emozione estranea.

Trasalii, recidendo il collegamento mentre la bile mi saliva in gola. Mi alzai di scatto dal letto, precipitandomi nel bagno privato. Caddi in ginocchio davanti al water di marmo nero, svuotando lo stomaco finché la gola non mi bruciò. La mia lupa ululò in agonia, raggomitolandosi in fondo alla mia mente. Il nostro compagno era con un'altra. Il cucciolo dentro di me si agitò con ansia irrequieta, percependo il cuore spezzato di sua madre.

La mattina dopo, il sole sorse su Stonecrest come una beffa.

Indossai il mio solito abbigliamento grigio da ufficio, mascherando le occhiaie con il correttore. Ero prima l'assistente dell'Alpha, poi sua moglie e la sua compagna... mai.

Percorsi il corridoio verso il suo ufficio, con il referto del Guaritore piegato in un quadratino minuscolo nel palmo della mano. Dovevo dirglielo. Anche se non mi amava, avrebbe amato il suo erede. Doveva farlo.

La pesante porta di mogano era socchiusa. Delle voci provenivano dall'interno.

"...i tuoi feromoni sono caotici, Alpha," la voce di Adan era bassa, preoccupata. "Puzzi di conflitto... e di lei."

Mi fermai, con la mano sospesa sul legno.

"Isadora aveva bisogno di me," la voce di Demetri era calma, imperturbabile. "Alloggia alla Casa del Branco."

"E Alessandra?" chiese Adan. "È la tua compagna, Demetri. Il legame..."

"Il legame è una catena," sbuffò Demetri. Seguì il suono di un bicchiere che cozzava contro una scrivania. "Lei è un dovere che adempio. Niente di più."

"Ultimamente sembra pallida," insistette Adan, il suo tono che si faceva più morbido, quasi protettivo. "È fragile."

Una risata crudele vibrò nell'aria, gelandomi il sangue nelle vene.

"Sembra che tu tenga a lei più di me," disse Demetri, la sua voce grondante di gelida indifferenza. "Vuoi che te la dia, Adan? Prenditela. Per me è inutile."

Il mondo si inclinò. L'aria mi abbandonò i polmoni.

Abbassai lo sguardo sulla carta stropicciata nella mia mano: la prova della vita che avevamo creato. *Che te la dia.* Non ero la sua compagna. Ero un mobile di cui si era stancato.

Non feci irruzione. Non urlai. Rimasi semplicemente lì, la carta che mi tagliava il palmo della mano, mentre l'ultima brace di speranza nel mio petto si trasformava in cenere.