Der Scheidungskomplott Eine Geschichte von drei Frauen

Ich starre auf das Dokument, das gerade den letzten Rest meines Verstandes ausgelöscht hat.

Ich habe mich so oft gekniffen, dass meine Haut feuerrot ist. Und doch wache ich nicht auf. Dieser Albtraum ist mein Leben, meine Realität.

Dr. Carter sitzt mir gegenüber, die Hände auf einer beigen Akte ruhend, während sein Blick überallhin wandert, nur nicht in mein Gesicht.

„Können... können Sie das wiederholen?“, frage ich. Ich bete inständig, dass ich mich verhört habe. Das darf nicht wahr sein. Es darf einfach nicht wahr sein.

„Es tut mir unendlich leid, Frau Emily“, sagt er. Seine Stimme ist leise, und von seiner sonst so gewohnten professionellen Sicherheit ist nichts mehr zu spüren. „Es gab einen katastrophalen Fehler im Labor. Eine falsche Etikettierung bei der Entnahme aus der Kryokonservierung.“

„Was... was soll das heißen?“

Er rutscht unbehaglich auf seinem Stuhl hin und her. „Der Embryo, den wir Ihnen eingesetzt haben... er wurde nicht mit den Proben von Julian Thorne erzeugt. Das verwendete Sperma gehört einem anderen Spender.“

Ich schlinge die Arme um meine Mitte und spüre durch den dünnen Stoff meines Sommerkleides die leichte Wölbung meines Bauches. Dieses Kind ist mein einziger Anker. Vor einem Monat verlor Julian auf einer regennassen Fahrbahn die Kontrolle über seinen Wagen. Seitdem bewahrt mich diese Schwangerschaft davor, völlig zu ertrinken. Die Ärzte sagten, Julian würde vielleicht nie wieder aus dem Koma erwachen. Seine Eltern flehten mich an, die Proben zu verwenden, die er noch vor unserer Verlobung eingefroren hatte. Sie wollten, dass ein Teil von ihm weiterlebt. Ich wollte es noch viel mehr.

„Nein“, sage ich und schüttle langsam den Kopf. Meine Stimme ist so ruhig, dass ich mich selbst erschrecke. „Nein, das ist falsch. Wir... wir haben Julians Probe verwendet. Darauf haben wir uns geeinigt. Das habe ich unterschrieben.“

„Frau Emily...“

„Ich habe wochenlange Behandlungen über mich ergehen lassen!“, fahre ich ihn an, und die unheimliche Ruhe ist wie weggeblasen. „Hormone. Spritzen. Bluttests. Sie haben mir versichert, dass alles in Ordnung ist. Sie haben mir versprochen, dass es funktioniert!“

„Es hat auch funktioniert“, sagt er sanft. „Sie sind schwanger.“ Dann wird seine Stimme noch leiser. „Aber der biologische Vater ist nicht Julian Thorne.“

Eine Träne rinnt mir über die Wange, ehe ich sie zurückhalten kann, und ich wische sie wütend fort.

„Das ist nicht mein Kind“, sage ich mit eiserner Überzeugung, als könnte allein mein Wille die Wahrheit ungeschehen machen.

„Es ist Ihr Kind“, erwidert er. „Genetisch gesehen sind Sie die Mutter.“

Ich starre ihn sekundenlang voller Hass an. Dann fange ich an zu lachen. Es ist ein bitteres, freudloses Geräusch. „Es ist nicht mein Kind mit meinem Verlobten! Ich wollte ein Baby mit dem Mann, den ich über alles liebe. Dem Mann, den ich heiraten werde. Ich habe alles richtig gemacht. Ich habe jeden Schritt befolgt. Ich habe Ihnen vertraut!“

„Ich verstehe, wie furchtbar das für Sie sein muss...“

„Nein, das tun Sie nicht!“, schreie ich und schlage mit zitternden Händen auf den Tisch. „Sie haben keine Ahnung, was das bedeutet!“

Denn Julian wacht vielleicht nie wieder auf. Denn dieses Kind sollte das Einzige sein, was mir von ihm bleibt. Weil ich meine gesamte verdammte Zukunft auf diese eine Hoffnung gebaut habe.

„Es tut mir leid.“

„Es tut Ihnen leid?“, spotte ich fassungslos. „Sie haben nicht einfach mein Gepäck verloren, Herr Doktor. Sie haben das letzte lebende Stück meines Verlobten vernichtet! Julian liegt im Koma. Er wacht vielleicht nie wieder auf. Und Sie haben mich mit... mit was abgefüllt? Mit der DNA von irgendeinem Fremden?“

Die Ironie brennt wie ätzendes Gift in meiner Kehle. Sechs Wochen lang habe ich mich mit Hormonen vollgepumpt und meine Oberschenkel mit Spritzen übersät, bis sie blau und grün waren.

„Ich will, dass es verschwindet“, sage ich eiskalt. „Brechen Sie die Schwangerschaft ab. Wir wiederholen den Zyklus. Ich werde ganz sicher keinen ‚Programmierfehler' austragen.“

„Frau Emily, der Krankenhausvorstand ist bereit, Ihnen eine Entschädigung von einer Million Dollar zu zahlen“, redet Dr. Carter hastig weiter. Sein Gesicht ist kreidebleich. „Dazu eine vollständige Rückerstattung und die beste pränatale Versorgung, die man für Geld kaufen kann. Vorausgesetzt, Sie unterzeichnen eine Verschwiegenheitserklärung.“

Ich springe so abrupt auf, dass mein Stuhl laut über den Linoleumboden kratzt. Eine Million Dollar. Sie wollen mich für das Kind eines Fremden auszahlen. Ich blicke auf die gerahmten Diplome an seiner Wand, auf die anatomischen Schautafeln und die kleinen Plastikmodelle des Lebens. Eine Welle glühender Hitze schießt mir den Nacken hinauf. Meine Haut fühlt sich plötzlich viel zu eng für meinen Körper an.

„Eine Million Dollar?“, flüstere ich. Eine weitere Träne rinnt über mein Gesicht, während diese eisige, unheimliche Ruhe in mir zurückkehrt. Ich schwanke zwischen völliger Erstarrung und rasender Wut und habe längst jede Kontrolle darüber verloren.

„Ich... ich will Ihr verdammtes Geld nicht“, zische ich. „Ich will, dass das hier...“ Ich deute auf meinen Bauch. „...verschwindet.“

Seine Gesichtszüge verhärten sich. „Ich fürchte, das ist nicht ratsam...“

„Das ist mir völlig egal. Machen. Sie. Es. Weg.“

„Das wäre ein fataler Fehler.“

Die Stimme ist wie ein tiefes Grollen. Gebieterisch und eiskalt. Ich wirble herum. Ein Mann steht im Türrahmen. Er ist groß, breitschultrig und trägt einen sündhaft teuren, anthrazitfarbenen Anzug. Seine Augen sind von einem kalten, unerbittlichen Grau und direkt auf mich gerichtet.

Dr. Carter springt so hastig auf, dass er fast stolpert. „Herr Wolfe! Ich wusste gar nicht, dass Sie im Haus sind.“

„Ich neige dazu, schnell zu handeln, wenn meine Vermögenswerte unsachgemäß behandelt werden, Doktor“, sagt der Mann. Als er den Raum betritt, wirkt das Behandlungszimmer plötzlich nur noch halb so groß. Er würdigt den Arzt keines Blickes, sondern sieht nur mich an und mustert mich mit einer klinischen, geradezu raubtierhaften Intensität.

Seine Präsenz ist so erdrückend und einschüchternd, dass ich unwillkürlich zurückweichen will. Aber ich tue es nicht. Ich kämpfe mit jeder Faser meines Körpers darum, die Fassung zu bewahren.

Dieser furchteinflößende Mann greift in seine Tasche. Er wirft eine dicke, mattschwarze Visitenkarte auf den Schreibtisch. Alistair Wolfe. CEO, Wolfe-Industriewerke.

Meine Lippen öffnen sich leicht. Das ist der Mann, der quasi im Alleingang die halbe Logistikbranche des Landes automatisiert hat. Er ist der „Geist der Börsenstraße“.

„Ich bin der biologische Vater des Kindes, das Sie in sich tragen“, sagt Alistair. In seinem Tonfall liegt nicht die Spur einer Entschuldigung, sondern nur eine nüchterne Feststellung. „Und ich habe nicht die geringste Absicht, Sie abtreiben zu lassen. Tragen Sie die Schwangerschaft aus. Übergeben Sie mir das Kind in dem Moment, in dem es geboren wird. Im Gegenzug werde ich einhundert Millionen Dollar auf ein Konto Ihrer Wahl überweisen.“

Ich taumle einen Schritt zurück, bis meine Waden gegen den Besucherstuhl stoßen. Ich starre ihn an. Mein Atem stockt. Die unheimliche Ruhe in mir verwandelt sich in ein loderndes Feuer. Ich balle die Hände zu Fäusten. „Sie sind vollkommen wahnsinnig.“

Dr. Carters Augen weiten sich panisch. Der furchteinflößende Fremde runzelt die Stirn. „Wie bitte?“

„Sie sind geisteskrank!“, wiederhole ich lauter. „Mein Verlobter liegt im Koma im Krankenhaus! Und Sie glauben ernsthaft, Sie können mich dafür bezahlen, Ihr Baby zu bekommen und nicht seins?“

„Zweihundert Millio...“

„Ihr verdammtes Geld ist mir scheißegal!“, brülle ich ihn an. „Ich will mein Leben zurück! Ich will das Kind meines Verlobten!“

Alistairs Miene wird nicht weicher. Wenn überhaupt, verwandelt sie sich in massiven Stein. „Geld kauft Zeit, Frau Vance. Und genau die ist Ihnen gerade abgelaufen.“

„Was soll das heißen?“

Er gibt Dr. Carter ein Zeichen, woraufhin der Arzt mir zitternd einen weiteren Bericht von seinem Schreibtisch reicht. „Ihre neuesten Untersuchungsergebnisse sind heute Morgen eingetroffen. Ihre Gebärmutterschleimhaut ist... sie ist deutlich dünner, als wir erwartet hatten. Der hormonelle Stress dieses IVF-Zyklus hat zu schweren Vernarbungen geführt.“

Er zögert und blickt erst zu Alistair, dann wieder zu mir. „Wenn Sie diese Schwangerschaft abbrechen, wird der Schaden irreparabel sein. Die Wahrscheinlichkeit einer erfolgreichen zweiten Einnistung geht gegen null. Sie wären dauerhaft unfruchtbar.“

Mein Kopf dreht sich. Mir wird schwarz vor Augen. „Das... das ist eine Lüge. Sie können mir irgendeine Spritze geben. Sie können mich operieren.“

„Das sind keine realisierbaren Optionen, Frau Emily.“

Der Traum von einem Haus mit einer Reifenschaukel im Garten und von einem kleinen Jungen mit Julians wuscheligem, blondem Haar beginnt sich in Luft aufzulösen. Wenn ich das hier beende, beende ich alles. Ich werde niemals Mutter sein, weder mit Julians Kind noch mit irgendeinem anderen.

„Denken Sie darüber nach“, sagt Alistair. Seine Stimme ist jetzt leise, fast schon seidig. „Sie behalten das Kind. Sie erfüllen Ihr biologisches Potenzial. Sie bekommen ein Vermögen, das dafür sorgt, dass Sie nie wieder in Ihrem Leben arbeiten müssen. Und danach können Sie ein weiteres Kind mit Ihrem Verlobten haben. Alles, was ich verlange, ist...“

Er bricht ab. Er sieht die frischen Tränen, die in meinen Augen aufsteigen. Etwas in seinem Blick wird weicher, aber es hält nur den Bruchteil einer Sekunde an.

„...was mir gehört“, beendet er den Satz.

Der Schwindel wird unerträglich. Ich bekomme keine Luft mehr. Es ist alles zu viel. Ich muss Julian sehen. Ich muss seine Hand halten. Ich muss ihm sagen, wie unendlich leid es mir tut, dass ich ihn im Stich gelassen habe.

Als hätte das Universum meine Gedanken gelesen, beginnt mein Handy auf dem Tisch zu vibrieren. Ich stürze mich darauf, sobald ich den Namen von Julians Mutter auf dem Display sehe.

„Emily!“, schluchzt sie, kaum dass ich abgenommen habe. „Emily, komm sofort ins Krankenhaus! Julian... er hat die Augen aufgeschlagen. Er ist wach!“

Ich richte kein einziges Wort an Alistair Wolfe. Ich sehe ihn nicht einmal mehr an. Ich renne einfach los. Ich sprinte durch die endlosen Flure des Krankenhauses. Mein Herz hämmert wie wild in meiner Brust und schlägt nur einen einzigen Namen: Julian. Julian. Julian.

Meine Lungen brennen wie Feuer, als ich die Intensivstation erreiche. Ich werde langsamer, als ich mich Zimmer 402 nähere. Meine Hand zittert, als ich nach der Türklinke greife. Ich will hineinstürmen, meine Arme um ihn werfen und ihm sagen, dass wir dieses ganze verdammte Chaos mit dem Baby gemeinsam durchstehen werden.

Aber die Tür steht einen Spaltbreit offen. Und von drinnen höre ich weder das vertraute Piepen der Monitore noch den ruhigen Atem eines genesenden Patienten. Ich höre ein gedämpftes, nur allzu vertrautes Schluchzen.