Von der verstoßenen Gefährtin zum Gamma des Feindes

Elara Vance POV:

Der reiche, würzige Duft von Rosmarin und Knoblauch erfüllte die kleine Küche und hing in der warmen Luft. Ich lächelte und wendete die Lammkoteletts in der brutzelnden Gusseisenpfanne. Sie waren perfekt dunkelbraun angebraten, das Fett ausgelassen und knusprig, genau so, wie Zane es liebte.

Auf der Arbeitsplatte stand eine Flasche seines bevorzugten gereiften Whiskeys neben zwei Kristallgläsern, und ein einfacher Schokoladen-Lava-Kuchen – seine Schwäche – wartete darauf, erwärmt zu werden.

Alles war perfekt.

Ich warf einen Blick auf den Kalender, der an der Tür hing. Das heutige Datum war mit einem leuchtend roten Herzen umkreist. *Sieben Jahre*. Sieben Jahre, seit er mich, ein Mädchen ohne Namen und ohne Ansehen, zu seiner gemacht hatte. Heute Abend sollten wir feiern, darüber sprechen, es offiziell zu machen, über die Zeremonie, die mich endlich zu seiner Luna machen würde.

Meine innere Wölfin, Lyra, summte zufrieden in meinem Kopf, ihr Schwanz schlug einen fröhlichen Rhythmus gegen meine Rippen. *Beeil dich*, drängte sie, ihre Aufregung ein warmes Summen unter meiner Haut. *Er wird sich so freuen.*

Das Lamm war fertig. Ich arrangierte die Koteletts auf einem vorgewärmten Teller neben einem Berg cremigen Kartoffelpürees und geröstetem Spargel. Es war ein Festmahl, ein Zeugnis von sieben Jahren, in denen ich jede seiner Vorlieben, jeden seiner Wünsche gelernt hatte. Es war meine Liebe, greifbar gemacht auf einem Teller.

Ich beschloss, ihm eine kleine Überraschung zu bereiten. Ich goss eine großzügige Menge der bernsteinfarbenen Flüssigkeit in eines der Gläser und trug es vorsichtig, mein Herz flatterte vor Erwartung. Ich würde ihm sein Lieblingsgetränk bringen, einen Kuss stehlen und ihn von seiner Arbeit wegholen.

Seine Studierzimmertür war am Ende des Flurs, und als ich mich näherte, sah ich, dass sie einen Spalt offen stand. Ich konnte Stimmen von drinnen hören – Zanes tiefes Bariton und die sanfteren Töne seines Betas, Kian Reed.

Ich verlangsamte meine Schritte, ein spielerisches Lächeln auf den Lippen, bereit zu unterbrechen.

Doch dann hörte ich Zanes Worte, und der Klang ließ mich erstarren.

„Kian, du musst verstehen, die Vereinbarung mit Elara war immer eine Frage der Zweckmäßigkeit. Ihre Blutlinie ist gewöhnlich. Sie bietet nichts. Sie kann dem Blackwood Pack nicht die Stärke geben, die es braucht."

Das Glas in meiner Hand zitterte heftig. Eine kalte, scharfe und erstickende Furcht überkam mich. Der Whiskey schwappte über den Rand, spritzte auf meine Hand und tropfte auf den teuren Flurläufer. Der dunkle Fleck breitete sich aus wie ein Tropfen Gift.

Zweckmäßigkeit?

Kian zögerte, seine Stimme von Verwirrung durchzogen. „Alpha, ich verstehe, aber… es sind sieben Jahre vergangen. Das Rudel… jeder nimmt an, sie wird deine Luna sein."

Ein harsches, abfälliges Geräusch kam von Zane. Es war kein Lachen; es war kälter als das. „Sieben Jahre? Na und. Sie war ein loyales, nützliches Werkzeug, und das ist alles, was ich von ihr verlangt habe. Jetzt haben sich die Dinge geändert. Seraphina Croft ist zurück. Ihre Blutlinie verbindet uns mit der Northern Alliance. *Das* ist die Art von Macht, die Blackwood in seiner Luna braucht."

Jedes Wort war ein Eissplitter, der sich in meine Brust bohrte. Meine Lungen verkrampften sich. Ich konnte nicht atmen. Die ganze Welt, der feste Boden unter meinen Füßen, die Luft im Flur selbst, schien sich in einen schwindelerregenden, Übelkeit erregenden Schleier aufzulösen.

Ein Werkzeug. Nützlich.

„Was Elara betrifft", fuhr Zane fort, seine Stimme völlig emotionslos, „ich werde den richtigen Zeitpunkt finden, um die Situation zu regeln. Sie ist ergeben. Sie wird mich nicht verlassen, und sie hat nirgendwo anders hinzugehen. Sie wird jede Rolle akzeptieren, die ich ihr gebe."

Ein markerschütterndes Heulen reiner Qual durchfuhr meinen Geist. Es war Lyra, meine Wölfin, ihr Geist zerbrach unter dem Gewicht seines Verrats. Der Klang war so roh, so voller Verzweiflung, dass meine Knie fast einknickten.

Ich konnte nichts mehr hören. Ich wich zurück, meine bestrumpften Füße machten kein Geräusch auf dem polierten Holz. Jeder Schritt war eine vorsichtige, bewusste Bewegung, als ob ich auf einem Feld aus zerbrochenem Glas ginge.

Ich kehrte in die Küche zurück. Der Duft von Rosmarin und Knoblauch war nicht länger warm und liebevoll; er war süßlich, widerlich. Das wunderschön angerichtete Abendessen auf der Arbeitsplatte war keine Feier. Es war ein Denkmal meiner eigenen Dummheit. Sieben Jahre meines Lebens, ein erbärmlicher Witz.

Meine Hand glitt zum Messerblock auf der Arbeitsplatte. Ich zog ein kleines, scharfes Schälmesser heraus. Nicht, um etwas für das Essen zu schneiden. Meine Hand zitterte, die Zuckungen liefen meinen Arm hinauf. Ich drückte die kalte Stahlkante in die Handfläche meiner anderen Hand und zog sie über meine Haut.

Eine dünne rote Linie erschien, die sich mit Blut füllte. Der Schmerz war scharf, sauber und wohltuend real. Er durchbrach den Nebel des Schocks, ein schmerzhafter Anker in einer Welt, die gerade auseinandergerissen worden war.

Ich sah zu, wie das Blut auf die makellose weiße Arbeitsplatte tropfte. Die Liebe, die Hoffnung, die Jahre der Hingabe – all das floss aus mir heraus und hinterließ nichts als eine hohle, widerhallende Leere. Die Wärme in meiner Brust hatte sich in kalte, tote Asche verwandelt.

Ich ging gefühllos in mein Schlafzimmer, vorbei an der Küche, dem Essen, dem Leben, das ich zu haben glaubte. Ich ging zu der alten Holztruhe am Fußende meines Bettes und öffnete eine Schublade. Weiche Pullover und abgenutzte Bücher beiseiteschiebend, fanden meine Finger ganz unten, wonach ich suchte.

Ein leeres Blatt Pergament und eine Flasche Tinte.

Draußen schob sich eine dicke Wolke vor das Gesicht des Mondes und tauchte die Welt in Dunkelheit. Es passte zur plötzlichen, totalen Finsternis meines Herzens.

Meine Hand zitterte immer noch, als ich die Tinte entkorkte und die Feder des Stiftes eintauchte. Doch als die Spitze das Pergament berührte, legte sich eine seltsame Ruhe über mich. Die Buchstaben, die ich formte, waren nicht zittrig. Sie waren scharf, klar und unbeugsam.

Ich begann, die Worte zu schreiben, die die letzten sieben Jahre von meinem Leben trennen würden.