Drei Alpha-Rockermitglieder wollen eine offene Ehe

„Es tut mir leid, Frau Riley ... aber Ihr Sohn hat es nicht geschafft.“

Die Worte des Chirurgen hallten noch immer in meinem Kopf wider, während ich das Lenkrad fester umklammerte und schneller fuhr, das Leder grub sich in meine Handflächen. Ich konnte sein Gesicht noch immer vor mir sehen — die Traurigkeit in seinen Augen, die leise Art, wie er sprach, als fände selbst er nicht die richtigen Worte, um den Schlag zu mildern, den er mir versetzte.

Aber es gibt keine sanfte Art, einer Mutter zu sagen, dass ihr Baby von ihr gegangen ist.

Er war acht Monate alt.

Acht Monate des Kämpfens.

Acht Monate des Hoffens.

Mein kleiner Junge.

Mein kleiner Kämpfer, der mit schwachen Lungen und winzigen Händen auf diese Welt kam, aber mit einem Herzschlag, der mein eigenes Herz stahl, als ich ihn das erste Mal im Arm hielt. Er war vom ersten Tag an krank gewesen. Eine Infektion nach der anderen. Krankenhausbesuche. Medikamente. Schlaflose Nächte. Mein Leben spielte sich zwischen der Firma und der Neugeborenen-Intensivstation ab.

Und die vergangene Nacht war die schlimmste. Er hatte wieder Schwierigkeiten beim Atmen und seine Sauerstoffsättigung fiel auf ein gefährlich niedriges Niveau. Ich war in meinem Schlafanzug mit ihm ins Krankenhaus geeilt, hatte seinen kleinen, fiebernden Körper an mich gedrückt und ihm zugeflüstert, dass alles gut werden würde.

Aber das wurde es nicht.

Die Ärzte sagten, er bräuchte eine Notoperation. Ich saß die ganze Nacht allein auf dem Krankenhausflur und betete. Flehte. Ich klammerte mich an die Hoffnung, als wäre sie das Einzige, was mich vor dem Zusammenbruch bewahrte.

Ich rief Ethan an, meinen Mann. Ich erzählte ihm, was geschah. Ich sagte ihm, dass es ernst sei — dass es sich dieses Mal anders anfühlte. Ich sagte ihm, dass ich Angst hatte.

Ich brauchte ihn. Unser Sohn brauchte ihn.

Aber er kam nicht.

Beim zweiten Mal ging er nicht ran. Oder beim dritten.

Und Stunden später nahm er den Anruf entgegen ... Seine Antwort?

„Ich bin beschäftigt. Kümmer dich einfach darum und sieh zu, dass ihm nichts passiert.“ Aber jetzt ist ihm tatsächlich etwas passiert.

Und jetzt ... bin ich hier. Gekleidet in Schwarz. Nicht nur, weil ich heute Morgen meinen Sohn beerdigt habe, sondern weil mit ihm auch etwas in mir gestorben ist.

Ich hätte zu Hause bleiben sollen. Ich hätte im Bett sein sollen oder mich irgendwo zusammengekauert an den letzten Strampler klammern, den er getragen hat, und weinen, bis ich keine Luft mehr bekommen hätte. Aber diese Art von Frieden war mir nicht vergönnt. Nicht in diesem Leben. Nicht, wenn ich eine Firma zu leiten und einen Ruf zu wahren hatte.

Also bin ich erschienen.

Denn heute war nicht nur der Tag, an dem ich mein eigenes Kind beerdigte, heute war auch der Tag, an dem uns irgendwelche, laut Ethan, „wichtigen“ Investoren treffen sollten — seine Freunde, Männer, mit denen er seit Jahren im Gespräch war, um sie zu einer Investition in die Firma zu bewegen. Er sagte, es sei entscheidend, dass ich da wäre. Dass wir es uns nicht leisten könnten, es zu vermasseln.

Und nicht einmal die Trauer war eine ausreichende Entschuldigung.

Unsere Firma liegt am Rande der Mondsichel-Schlucht, einer Stadt, in der Menschen neben Rudeln leben — meist in einem brüchigen Waffenstillstand. Es ist ein Ort, an dem Dominanz in der Luft liegt und Hierarchie mehr zählt als Gesetze. Man spürt es in der Art, wie die Leute sich bewegen. In den subtilen Nicken, die zwischen uns ausgetauscht werden. In den stillen Regeln, die Menschen von Wölfen trennen.

Der Wagen kam langsam vor dem Gebäude unserer Firma zum Stehen — der Firma, die wir gemeinsam aufgebaut hatten, obwohl nur eine von uns sie wirklich am Laufen hielt. Ich leite sie jeden Tag, während er ... tut, was immer ihm beliebt.

Ich atmete tief durch, wischte mir über die Augenwinkel und stieg aus. Die Stadt hielt wegen meines Schmerzes nicht an. Die Sonne ging trotzdem auf. Die Straße war immer noch laut, erfüllt von der Mischung aus Menschen und Gestaltwandlern, die ihren Geschäften nachgingen. Ein Paar Wölfe in Menschengestalt fuhr auf Motorrädern vorbei und zog eine Duftspur hinter sich her — scharf, wild, unverkennbar.

Und ich? Ich tat so, als würde ich leben.

Ich ging durch den Haupteingang hinein. Ich spürte die Blicke auf mir. Drinnen starben Gespräche mitten im Satz, als die Leute mich bemerkten. Die Hand der Empfangsdame erstarrte über der Tastatur. Ihre Augen wurden glasig, ihre Lippen teilten sich, als wollte sie ihr Beileid aussprechen, aber nicht wusste, ob sie es durfte. Niemand sprach. Vielleicht aus Angst. Vielleicht aus Respekt. Vielleicht, weil niemand weiß, was man zu einer Frau sagen soll, die gerade ihr Kind beerdigt hat und trotzdem zur Arbeit kommt.

Sie alle hatten davon gehört. In der Mondsichel-Schlucht verbreiten sich Nachrichten schneller als Klatsch. Vielleicht hatte sich bereits herumgesprochen, dass Riley Grayson — CEO, Mensch, Gefährtin eines hochrangigen Wolfs — ihr Baby verloren hatte und nur Stunden nach der Beerdigung zur Arbeit erschienen war.

Es war mir egal.

Meine Absätze klickten auf dem Fliesenboden, als ich auf die Aufzüge zusteuerte, jeder Schritt schwerer als der letzte. Die Trauer saß wie ein Gewicht in meiner Brust und drückte gegen meine Rippen, aber ich hielt den Kopf erhoben. Den Rücken gerade. Niemand würde mich zerbrechen sehen.

Niemals! Noch nicht.

Ich sollte jetzt direkt in den Konferenzraum gehen. Ich wusste, dass sie warten würden. Ich wusste, dass sie wahrscheinlich alle hinter verschlossenen Türen flüsterten und sich fragten, welche Version von Riley heute auftauchen würde.

Doch stattdessen wandte ich mich dem Führungstrakt zu, denn ich musste Ethan sehen — nur für einen Augenblick.

Ich wusste nicht einmal, warum. Vielleicht suchte ich nach etwas in seinem Gesicht. Einem Zeichen, dass es ihn kümmerte. Einem Anflug von Schuld. Oder vielleicht wollte ich ihn einfach nur etwas sagen hören — irgendetwas, das beweisen würde, dass ich nicht die Einzige war, die in all dem ertrank, und das mir vielleicht den Mut geben würde, dem Vorstand entgegenzutreten, trotz der Traurigkeit, die mein ganzes Sein erfasst hatte.