la funeraria, usando la espalda de un catálogo como apoyo. Mi

bre, la puerta se abrió y entraron dos figuras encorva

a pesadamente en un bastón. La señora Vega, con el rostro surcado de arr

ega, su voz rota. "Ricardo no nos contesta el teléf

an. Solo asentí, y en ese simple gesto,

a mantenido contenido por horas. Me derrumbé en los brazos de mi sue

o..." sollozaba ella,

e espasmos. "Debí protegerlo, no

, golpeó el suelo con su bastón. Su rostro, norm

raciado!" su voz retumbó en la pequeña ha

ave en su bolsillo, la fiesta, la publicación en Instagram.

l señor Vega pasaba de la in

, su voz peligrosamente baja. "¿Lo

en

de ese jardín hace dos años! ¡Le pagaba a un jardinero para que revisa

sus ojos llenos de

s dijo la semana pasada? Que iba a empe

e secó las lágri

aban las flores, que quería un jardín lleno de vi

rrible sospecha que empezaba a formarse en mi mente. Esto no

o de rabia. "Esa mujer, esa Sofía... y mi hijo... trajeron l

de mi hijo no fue un accidente trágico, sino un resultado esperado, o peor aú

devastado, una nueva y terrible

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