Daniela

Era una mujer fuerte e independiente hasta que se casó con su novio de la secundaria, quien comenzó a destruir su confianza, abusando de ella mentalmente, incluso la engañó con otras mujeres en su propia casa. Ella sufrió todo el tiempo hasta que un día conoció a Brent. Su comportamiento como Don Juan y apariencia encantador deberían haberla mantenido alejada de él. Brent, por su parte, se sentía inseguro con las mujeres, ¿finalmente la amaría?

Tenía cuatro meses de embarazo, era una fotógrafa ilusionada con nuestro futuro, y asistía a un sofisticado brunch para celebrar la llegada de un bebé. Entonces lo vi a él, a mi marido Michael, con otra mujer, y a un recién nacido presentado como su hijo. Mi mundo se hizo añicos mientras un torrente de traición me inundaba, magnificado por la displicente afirmación de Michael de que solo estaba sensible. Su amante, Serena, se burló de mí, revelando que Michael había hablado con ella sobre las complicaciones de mi embarazo, y luego me abofeteó, provocándome un calambre aterrador. Michael se puso de su lado, avergonzándome en público y exigiéndome que me fuera de su fiesta, mientras un blog de sociedad ya los exhibía como una familia perfecta. Él esperaba que yo volviera, que aceptara su doble vida, diciéndoles a sus amigos que yo era una dramática pero que siempre regresaría. El descaro, la crueldad calculada de su engaño y la escalofriante malicia de Serena alimentaron una rabia fría y dura que apenas reconocía en mí. ¿Cómo pude haber estado tan ciega, tan confiada en el hombre que me había hecho dudar de mi cordura durante meses mientras construía una segunda familia? Pero sobre la lujosa alfombra de aquel despacho de abogados, mientras él me daba la espalda, una nueva e inquebrantable determinación se solidificó en mí. Pensaban que estaba rota, que era desechable, fácilmente manipulable: una esposa razonable que aceptaría una farsa de separación. No tenían ni idea de que mi tranquila aceptación no era una rendición; era una estrategia, una silenciosa promesa de desmantelar todo lo que él apreciaba. No me dejaría manipular; no sería comprensiva; acabaría con esto y me aseguraría de que la farsa de su familia perfecta se convirtiera en polvo.

Durante cinco años, fui la sombra de Alejandro Villarreal. No era solo su asistente; era su coartada, su escudo, la que limpiaba todos sus desastres. Todos pensaban que estaba enamorada de él. Se equivocaban. Hice todo por su hermano, Julián, el hombre que realmente amaba, quien en su lecho de muerte me hizo prometer que cuidaría de Alejandro. Los cinco años terminaron. Mi promesa estaba cumplida. Entregué mi renuncia, lista para por fin llorar mi duelo en paz. Pero esa misma noche, la novia cruel de Alejandro, Chantal, lo retó a una carrera callejera mortal que él no podía ganar. Para salvarle la vida, tomé el volante por él. Gané la carrera, pero destrocé el auto y desperté en una cama de hospital. Alejandro me acusó de hacerlo para llamar la atención y luego se fue a consolar a Chantal por un esguince de tobillo. Le creyó sus mentiras cuando ella dijo que yo la había empujado, y me estrelló contra una pared con tal fuerza que la herida de mi cabeza se abrió de nuevo. Se quedó mirando mientras ella me obligaba a beber un vaso tras otro de whisky, al que él era mortalmente alérgico, llamándolo una prueba de lealtad. La humillación final llegó en una subasta de caridad. Para demostrarle su amor a Chantal, me subió al escenario y me vendió por una noche a otro hombre. Había soportado cinco años de infierno para honrar la última voluntad de un muerto, y esta era mi recompensa. Después de escapar del hombre que me compró, fui al puente donde murió Julián. Le envié un último mensaje a Alejandro: "Voy a reunirme con el hombre que amo". Luego, sin nada por lo que vivir, salté.

Mi esposo, Braulio, se suponía que era el amor de mi vida, el hombre que prometió protegerme para siempre. En lugar de eso, fue quien más me destrozó el corazón. Me obligó a firmar los papeles del divorcio, acusándome de espionaje corporativo y de sabotear proyectos de la empresa. Todo esto mientras su primer amor, Helena, quien supuestamente estaba muerta, reaparecía embarazada de su hijo. Mi familia ya no estaba, mi madre me había desheredado y mi padre murió mientras yo trabajaba hasta tarde, una decisión de la que me arrepentiría por siempre. Me estaba muriendo, sufría un cáncer en etapa terminal, y él ni siquiera lo sabía, o no le importaba. Estaba demasiado ocupado con Helena, quien era alérgica a las flores que yo cuidaba para él, las que él amaba porque Helena las amaba. Me acusó de tener una aventura con mi hermano adoptivo, Camilo, que también era mi médico, la única persona que de verdad se preocupaba por mí. Me llamó asquerosa, un esqueleto, y me dijo que nadie me amaba. Tenía tanto miedo de que, si me defendía, perdería hasta el derecho de escuchar su voz por teléfono. Era tan débil, tan patética. Pero no iba a dejar que ganara. Firmé los papeles del divorcio, entregándole el Grupo Garza, la empresa que siempre quiso destruir. Fingí mi muerte, esperando que por fin fuera feliz. Pero me equivoqué. Tres años después, regresé como Aurora Morgan, una mujer poderosa con una nueva identidad, lista para hacerle pagar por todo lo que me había hecho.

El día de mi cumpleaños, mi madre me dijo que era hora de elegir un prometido entre los solteros más codiciados de la Ciudad de México. Me insistió que eligiera a Alejandro del Monte, el hombre que amé con una pasión estúpida en mi vida anterior. Pero yo recordaba cómo terminó esa historia de amor. En la víspera de nuestra boda, Alejandro fingió su propia muerte en el desplome de su jet privado. Pasé años como su prometida en duelo, solo para encontrarlo vivo y coleando en una playa, riendo con la estudiante becada que yo misma había apadrinado. Incluso tenían un hijo. Cuando lo confronté, nuestros amigos —los mismos hombres que habían fingido consolarme— me sujetaron. Ayudaron a Alejandro a lanzarme al océano y observaron desde el muelle mientras me ahogaba. Mientras el agua se cerraba sobre mi cabeza, solo una persona mostró una emoción real. Mi rival de la infancia, Damián Fierro, gritaba mi nombre mientras lo contenían, su rostro desfigurado por el dolor. Fue el único que lloró en mi funeral. Al abrir los ojos de nuevo, estaba de vuelta en nuestro penthouse, justo una semana antes de la gran decisión. Esta vez, cuando mi madre me pidió que eligiera a Alejandro, le di un nombre diferente. Elegí al hombre que lloró mi muerte. Elegí a Damián Fierro.

El resultado positivo de la prueba de embarazo temblaba en mis manos. Llevaba tres años casada con Mateo y este bebé era la pieza que nos faltaba. Decidí que era el momento de decirle la verdad: yo era Sofía Alarcón, la hija del magnate de los medios más poderoso de México, Don Ricardo. Mi padre, por mi insistencia, invertiría en su empresa para salvarla. Pero todo se desmoronó con un mensaje. Una foto. Mateo abrazando a su socia, Isabella. "Celebrando nuestro futuro juntos. Te amo, mi vida." Mi corazón se detuvo. Y luego él entró. "Quiero el divorcio," soltó. No solo me dejaba, sino que se casaría con Isabella, porque según él, ella era hija del Senador Ramírez. "¿Estás escuchando la locura que dices?" le grité. La rabia me consumió. Mi mano se movió. ¡PLAF! Le di una bofetada. En medio de la discusión, me empujó. Caí. Un dolor agudo. La sangre. Estaba perdiendo a mi bebé. Desperté en el hospital, mi madre a mi lado, sus lágrimas confirmando mis peores miedos. "Lo siento mucho, mi amor. El bebé…" Él me lo quitó. Él y esa mujer. Me arrebataron a mi hijo. "Van a pagar. Se lo juro. Voy a destruirles." Y así, con el dolor aún fresco, les envié un mensaje. "Estoy lista para firmar el divorcio. Encontrémonos en el registro civil en una hora. Trae a tu socia. Quiero que todo quede claro." Llegaron radiantes, ella embarazada. Mateo me reclamó: "¿Y el bebé?" "Lo perdí." "¡Sabías lo importante que era ese niño para mí! ¡¿Cómo pudiste ser tan descuidada?!" La ironía me quemaba. Firmamos los papeles. Y diez minutos después, se disponían a casarse. "Disculpe, señorita," dijo la funcionaria a Isabella. "Hay un problema con su acta de nacimiento. Aquí dice que su padre es Ricardo… Ricardo A." Yo sonreí. "Qué extraño. Mi padre también se llama Ricardo Alarcón. Y recuerdo que una vez mencionó haber puesto a la hija de una empleada en su registro para ayudarla. Una niña llamada Isabella… Isabella García." El pánico en sus ojos fue mi primera victoria. Y la venganza, apenas comenzaba.

Mi mundo se hizo añicos con una llamada frenética: un perro había atacado a mi madre. Corrí a la sala de urgencias, solo para encontrarla gravemente herida, y a mi prometido, Constantino, indiferente y molesto. Llegó con su traje carísimo, apenas mirando a mi madre ensangrentada antes de quejarse de su junta interrumpida. "¿Tanto alboroto por nada? Estaba en media junta". Luego, de forma increíble, defendió al perro, César, que pertenecía a su amiga de la infancia, Regina, afirmando que "solo estaba jugando" y que mi madre "seguro lo asustó". El doctor hablaba de "laceraciones severas" e infección, pero Constantino solo veía un inconveniente. Regina, la dueña del perro, apareció, fingiendo preocupación mientras me lanzaba una sonrisita triunfante. Constantino la rodeó con un brazo, declarando: "No es tu culpa, Regina. Fue un accidente". Luego anunció que de todas formas se iría a su "viaje de negocios multimillonario" a Singapur, diciéndome que le mandara la cuenta del hospital a su asistente. Dos días después, mi madre murió por la infección. Mientras yo organizaba su funeral, escogía su ropa para el entierro y escribía un panegírico que no pude leer, Constantino estaba ilocalizable. Su teléfono estaba apagado. Entonces, apareció una notificación de Instagram: una foto de Constantino y Regina en un yate en las Maldivas, con champaña en mano y la leyenda: "¡Viviendo la buena vida en las Maldivas! ¡Los viajes espontáneos son lo mejor! #bendecida #singapurqué?". No estaba en un viaje de negocios. Estaba en unas vacaciones de lujo con la mujer cuyo perro había matado a mi madre. La traición fue un golpe físico. Todas sus promesas, su amor, su preocupación... todo mentiras. Arrodillada ante la tumba de mi madre, finalmente lo entendí. Mis sacrificios, mi trabajo duro, mi amor... todo para nada. Me había abandonado en mi hora más oscura por otra mujer. Se había acabado.

Mi vida con Liam Goldstein era un cuento de hadas, una historia de amor perfecta estampada en cada revista y pantalla de televisión de Manhattan. Incluso había desvelado el collar «Horizonte de Maya», una cascada de zafiros de varios millones de dólares que celebraba nuestra perfecta devoción. Pero los cuentos de hadas son solo eso: cuentos. Luego vino el teléfono desechable, las llamadas en susurros, las capturas de pantalla y los recibos de hotel que gritaban «aventura». Lo vi transmitir en vivo regalos para su joven amante, Ava Sinclair, llamándola su «reina», solo para encontrarla más tarde visiblemente embarazada en un hospital, presumiendo nuestro collar de compromiso y hablando de una «situación» conmigo. Sus amigos, los mismos que brindaron por nuestro «amor perfecto», sonreían con suficiencia mientras él besaba públicamente a Ava y bromeaba sobre su «aventurilla», asegurándole que yo «nunca me enteraría». Cada gran gesto que había hecho, desde donar un riñón hasta cultivar un jardín de rosas blancas, pasó ante mis ojos, revelándose como actuaciones calculadas. ¿Cómo pudo el hombre que me salvó la vida, aquel al que le di mis votos, traicionarme con una audacia tan grotesca, frente al mundo y su cómplice círculo íntimo? Se sentía como una broma cósmica de mal gusto, una humillación pública disfrazada de amor. Pero yo le había hecho una advertencia el día de nuestra boda: «Si alguna vez me mientes, si me mientes de verdad, desapareceré de tu vida como si nunca hubiera existido». Ahora, era el momento de activar la Iniciativa Fénix, borrar a Maya Goldstein y dejar a Liam con nada más que el fantasma de una promesa que él había hecho añicos.

Después de dos años de brutales tratamientos de fertilización in vitro, por fin sostenía en mi mano una prueba de embarazo positiva. Yo era el cerebro detrás de nuestra empresa de tecnología multimillonaria, y este bebé estaba destinado a ser mi mayor proyecto en conjunto con mi esposo, Hernán. Luego llegó un mensaje anónimo. Era un video de Hernán besando a una modelo de Instagram, con la mano en lo alto de su muslo. Siguió un segundo mensaje: un estado de cuenta bancario que demostraba que había robado millones de nuestra empresa para pagarle a ella. Decidí ir a la gala de la empresa y usar mi embarazo para salvarnos. Pero su amante, Celine, apareció primero, afirmando también estar embarazada. Frente a todos, mi suegra la abrazó, llamándola la verdadera madre del próximo heredero. Le dio a Celine el collar de la familia que se había negado a dejarme usar el día de mi propia boda. Más tarde, Celine me empujó. Caí, y un dolor agudo y desgarrador me atravesó el abdomen. Estaba sangrando en el suelo, perdiendo a nuestro bebé milagro. Le rogué a Hernán que me ayudara. Me miró, fastidiado. -Deja de hacer tanto drama -dijo, antes de darme la espalda para consolar a su amante. Pero mientras mi mundo se oscurecía, otro hombre corrió a mi lado. Mi mayor rival, Atilio Ríos. Fue él quien me levantó en sus brazos y me llevó a toda prisa al hospital. Cuando desperté, sin el bebé y con mi mundo en cenizas, él seguía allí. Me miró y me hizo una oferta. Una alianza. La oportunidad de arrebatarles todo a los hombres que nos habían hecho daño y quemar sus imperios hasta los cimientos.

La última imagen que vi fue el reflejo distorsionado de mi rostro en el acero pulido de una mesa de operaciones. Estaba fría, de un frío que calaba hasta los huesos, no por el metal, sino por la desesperanza. A mi alrededor, figuras de blanco murmuraban sobre "sujetos con dones" y "procedimientos de extracción". Nadie dijo mi nombre. Yo no era Sofía, era un espécimen. En esta vida que ahora terminaba, fui la sombra, la hermana dócil que eligió el "don de la humildad", mientras Isabella, mi hermana, deslumbraba con el "don del éxito" elegido por mi madre. Mi humildad me llevó a una jaula de oro, casada con Mateo, un hombre que me trató como un adorno más. Pero el éxito de Isabella era una espada de doble filo: atrajo la codicia, la traición. Familiares, esas sanguijuelas, la denunciaron a una sociedad secreta. Fue capturada, torturada en un laboratorio como este, y murió. La noticia me llegó fría, sin sentimiento, un escándalo más para mi esposo. Y ahora, aquí estaba yo, en el mismo infierno, experimentando el mismo horror. La sociedad secreta, en su búsqueda, encontró mi "don" y lo consideró valioso. El dolor se intensificó, una agonía que recorría cada nervio. Cerré los ojos con un último pensamiento amargo: a nadie le importó nunca. La oscuridad me envolvió. Un rayo de sol golpeó mis párpados. Parpadeé, confundida. El dolor había desaparecido. El frío laboratorio se había esfumado. Estaba en mi habitación de la infancia, la que compartía con Isabella. Escuché la voz de mi madre, Elena, desde el pasillo: "¡Sofía, Isabella! ¡Bajen ahora mismo! ¡Tengo algo muy especial para ustedes!" Mi corazón se detuvo. Conocía esa voz, esa frase. Era el día. El día en que mi madre nos hizo elegir nuestros dones. Me miré en el espejo: una adolescente, mi rostro sin las marcas del dolor y la resignación. Estaba viva. Había vuelto. Una furia helada y clara me invadió. Esta vez, no sería la víctima.

Mi vida era un cuento de hadas: Sofía Ramos, la princesa de la moda, heredera del imperio Ramos, con cuatro prometidos que eran parte de mi familia. La pesadilla comenzó en una noche lluviosa, cuando un accidente de coche me dejó al borde de la muerte. Atrapada e inconsciente entre los hierros retorcidos, escuché con horror cómo Alejandro, Carlos, Miguel y Javier, los hombres a los que amaba, priorizaban a mi asistente Laura, gritando a los paramédicos: "¡Sofía puede esperar, saquen a Laura de aquí primero!". Me dejaron a mi suerte, mientras ellos consolaban a la mujer que me traicionaría. Semanas después, en coma, pude oír sus voces en el pasillo del hospital. Laura, con burla, preguntó: "¿Cómo sigue la princesita?". Y Alejandro, con una frialdad que me heló el alma, respondió: "Un vegetal. Para mí, ya está muerta". La risita de Laura y su cómplice confesión: "Tu plan fue brillante, mi amor", revelaron un complot para arrebatarme todo, incluso mi vida. "Ella es un obstáculo", susurró Alejandro, explicando cómo tomaría el control de la empresa y se desharía de los otros "tontos" una vez que tuviera el poder. La rabia pura comenzó a arder en mi interior. No era la princesa ingenua que creían. En esa cama de hospital, juré recuperarme y destruir a cada uno de ellos, empezando por un aliado inquebrantable, "El Toro". "Cásame con el General Ricardo Sánchez", le exigí a mi padre al despertar, mi voz firme, sin rastro de debilidad. "No necesito un príncipe, papá. Ya tuve cuatro y resultaron ser serpientes", le dije, explicándole la cruel traición. "Necesito un arma. Necesito a alguien que no puedan tocar, comprar o intimidar. Necesito al único hombre en el que confías ciegamente". El decreto de mi matrimonio con el temido "Toro" cayó como una bomba en la sociedad. Una semana después, al regresar a mi taller, los encontré: Laura sentada en mi silla, celebrando con Carlos, Miguel y Javier, mientras mis diseños yacían pisoteados en el suelo. "Vaya, vaya, miren lo que trajo el gato", dijo Laura, y Carlos pateó mi boceto de un vestido de novia, mientras Miguel me llamaba "niña mimada" y Javier me desdeñaba. Mi calma se hizo añicos. "Te di una oportunidad… ¡y me pagaste así!". Le di una bofetada a Laura, y ellos, como la noche del accidente, la protegieron, acusándome de loca. Alejandro entró, y Laura corrió a sus brazos, sollozando: "¡Me... me pegó!". Él, con una falsa decepción, arremetió: "Siempre supe que tenías un lado cruel". Con una audacia insólita, Alejandro lanzó su golpe final: "Para poner fin a todo este drama, y para que dejes en paz a Laura... me casaré contigo". Laura, aterrada, susurró: "¿Qué?". Él le guiñó un ojo: "Es un matrimonio de papel. Me divorciaré y nos casaremos tú y yo". Luego, se volvió hacia mí, esperando que aceptara esta migaja. "¿Y tú quién te crees que eres para proponerme algo?", pregunté, mi voz inquebrantable. "Alejandro, eres un empleado. Laura es mi asistente. Todos ustedes trabajan para mí. Han olvidado quién es la dueña aquí. Han olvidado su lugar". Su arrogancia vaciló, la vergüenza se convirtió en ira. "¡Insolente! ¡Tú no serías nada sin nosotros!". Pero antes de que la discusión estallara de nuevo, su teléfono sonó. Su rostro palideció. "Es Don Fernando. Ha tenido un colapso. Está grave".