Rifiutata Dall'Alpha: Sono Una Ricca Ereditiera

Sulla pista, il vento era freddo, ma il rifiuto di mio marito era gelido.

«Tu non sali sul jet», disse Jackson, sistemandosi i gemelli di diamanti che gli avevo comprato io.

Indicò la scaletta dove la sua amante, Amber, se ne stava in piedi con indosso un vestito di seta che avevo commissionato per me stessa.

«Amber è fragile. Ha bisogno del comfort della cabina privata. Ti ho prenotato un volo di linea. Parte tra tre ore».

Mi spinse una busta in mano. Economy. Posto centrale. Due scali.

Rimasi lì impalata, la Luna del branco, a sentirmi dire di volare come merce mentre una Rogue prendeva il mio posto sul Gulfstream G650 che avevo pagato io.

Mia suocera si intromise persino, stringendo la borsa firmata che le avevo comprato, sostenendo che la mia "energia da guaritrice" fosse troppo stressante per la loro preziosa ospite.

Jackson bloccò il nostro legame telepatico, prese la mano della sua amante e il portellone si chiuse con un sibilo in faccia a me.

Credeva di essere l'Alpha. Credeva di avere il potere perché gli avevo lasciato recitare quella parte per cinque anni.

Ma aveva dimenticato un piccolo dettaglio: il suo nome non figurava sul fondo fiduciario.

Mentre il jet faceva rullaggio, non piansi. Tirai fuori il telefono e composi il numero del mio banchiere personale.

«Dottoressa Hogan?»

«Cancelli il piano di volo», dissi con voce ferma. «Revochi la loro autorizzazione. Blocchi il jet al primo scalo di rifornimento. E tagli le linee di credito. Tutte quante».

«Tutte quante, signora? I conti del branco?»

«Tutto», sussurrai, guardando l'aereo decollare. «Vediamo come sopravvive l'Alpha senza il mio portafoglio».

Capitolo 1

POV di Hailey:

Il vento sulla pista penetrava attraverso il mio cappotto, ma non poteva competere con il ghiaccio che mi si diffondeva nelle vene.

I motori del Gulfstream G650 stavano già sibilando, un urlo acuto che mi faceva tremare i molari.

Era una macchina magnifica. E doveva esserlo. L'avevo pagata io.

Proprio come avevo pagato gli abiti di lana italiana indossati dai guerrieri, le migliaia di galloni di carburante nel serbatoio e l'invito all'Alpha Summit che si trovava nella tasca di mio marito.

«Hailey, fai un passo indietro», disse Jackson. La sua voce non aveva il calore di un compagno. Aveva il tono sbrigativo che si userebbe con un servo che si è trattenuto troppo a lungo.

Battei le palpebre, cercando di assimilare quell'assurdità. «Come, scusa? Dobbiamo imbarcarci. La cerimonia di apertura del Summit inizia tra quattro ore».

Jackson non mi guardò. Si stava sistemando i gemelli: d'oro, incastonati di diamanti. Il mio regalo di anniversario per lui.

«Tu non sali sul jet», disse con tono piatto.

Il mio cuore perse un battito. «Cosa? Jackson, sono la Luna. Sono io che ho assicurato al Branco Dorsey un posto al tavolo. Perché non dovrei...»

«Amber è fragile», interruppe, incrociando finalmente i miei occhi. Il suo sguardo era freddo, privo dell'affetto che c'era cinque anni fa. «È appena tornata dalla natura selvaggia. Il suo lupo è debole. Ha bisogno del comfort della cabina privata».

Guardai oltre di lui. In piedi in cima alla scaletta, incorniciata dalla carlinga come un'eroina tragica, c'era Amber Compton.

Indossava un vestito di seta che avevo commissionato per me stessa. Le ricadeva morbido addosso, enfatizzando una fragilità che sembrava fin troppo studiata.

Mi rivolse un piccolo sorriso triste. Era il tipo di sorriso che fa uno squalo prima di mordere.

«Ma ci sono dodici posti», ribattei, cercando di mantenere la voce ferma. «C'è spazio a sufficienza».

«Non è una questione di spazio, Hailey», intervenne mia suocera, Cornelia. Era in piedi vicino al carrello dei bagagli, stringendo una borsa firmata che le avevo comprato lo scorso Natale. «È una questione di atmosfera. Amber ha bisogno di pace. La tua energia... è troppo intensa. Sei una Guaritrice. Irradi sempre quel potere clinico e sterile. La stressa».

Mi sentii come se mi avessero schiaffeggiata. Il mio potere — l'energia guaritrice che aveva evitato che l'artrite paralizzasse Cornelia, il potere che impediva ai guerrieri di diventare feroci durante la luna piena — ora era "stressante".

Jackson tirò fuori una busta dalla tasca della giacca e me la spinse incontro.

«Ti ho prenotato un volo di linea. Parte tra tre ore».

Presi la busta con dita tremanti. Guardai il biglietto. Economy. Posto centrale. Due scali. Era praticamente un volo cargo.

«Vuoi che la Luna del Branco Dorsey voli in economy mentre una Rogue prende il mio jet?», chiesi, con la voce che scendeva a un sussurro pericoloso.

«Non è una Rogue!», ringhiò Jackson. Per un secondo, i suoi occhi brillarono d'oro, il segno del suo lupo Alpha che emergeva. «È un'ospite d'onore. E porta in grembo... del potenziale».

Diede un'occhiata al ventre di Amber.

Tutto si fermò.

«Jackson», lo contattai tramite il Mind-Link, il nostro legame telepatico. 'Jackson, ti prego dimmi che non lo stai facendo. Dimmi che non mi stai umiliando davanti al branco.'

Silenzio.

Mi aveva bloccata.

L'Alpha del branco, mio marito, aveva eretto un muro mentale contro la sua stessa compagna. Era il rifiuto definitivo, senza parole.

«Dobbiamo andare», disse Jackson ad alta voce, voltandomi le spalle. «Non fare tardi in hotel, Hailey. Abbiamo bisogno che stiri le vesti cerimoniali quando arrivi».

Salì le scale. Prese la mano di Amber. Le baciò la guancia, un gesto tenero che non mi riservava da anni.

I guerrieri del branco, uomini che avevo guarito, uomini di cui avevo fatto nascere i figli, distolsero lo sguardo. Seguirono il loro Alpha. Seguirono il denaro. O meglio, seguirono l'uomo che credevano controllasse il denaro.

Il portellone del jet si chiuse con un sibilo. La scaletta si ritrasse.

Rimasi sola sul cemento. L'odore di carburante per aerei bruciato mi riempì le narici, ma al di sotto percepii la scia persistente dell'odore di Amber.

Non era solo l'odore di una lupa debole. Sotto il pesante strato di profumo costoso c'era il marciume di una Rogue: qualcuno che aveva vissuto senza legge, senza onore.

Il jet iniziò a rullare. Guardai il logo sulla pinna di coda: il Lupo Dorsey. Avevo pagato il verniciatore perché lo mettesse lì.

Qualcosa dentro di me si spezzò. Non una rottura, ma una liberazione.

La mia lupa interiore, di solito una presenza calma e bianca, si alzò e scosse la pelliccia. Non ululò. Ringhiò. Un suono basso e vibrante che risuonò fin dentro le mie ossa.

Guardai il biglietto in economy nella mia mano.

Poi, guardai la carta Amex nera nel mio portafoglio. La carta collegata al fondo fiduciario principale. Il fondo fiduciario che finanziava il jet, la villa, le auto e il cibo nei loro stomaci.

Presi il telefono. Lo schermo era freddo contro la mia guancia.

«Sì, dottoressa Hogan?», rispose il mio banchiere personale al primo squillo.

«Cancelli il piano di volo per il Gulfstream», dissi, con la voce ferma come la mano di un chirurgo.

«Signora? Stanno già rullando».

«Lo so. Revochi l'autorizzazione. Li blocchi al loro primo scalo di rifornimento. E tagli le linee di credito. Tutte quante».

«Tutte quante, dottoressa Hogan? I conti del branco?»

Guardai l'aereo sollevarsi nel cielo grigio. Pensai al documento custodito nella mia cassetta di sicurezza, quello che Jackson aveva firmato cinque anni fa per la disperazione.

Non avevo voluto usarlo. Non avevo voluto essere quel tipo di persona.

Ma lui mi ha resa quella persona.

«Tutto», dissi. «Fine dei giochi».