Die Sekretärin meines Mannes. Immer so effizient, immer so schön in ihren maßgeschneiderten Anzügen, die wahrscheinlich mehr kosteten als meine gesamte Garderobe. Ich hatte einmal versucht, mich mit ihr anzufreunden, im ersten Monat unserer Ehe. Sie hatte mich angesehen, wie man einen streunenden Hund ansehen würde — mit Mitleid und leichtem Ekel.
„Sagen Sie ihr, sie soll es Ihnen überlassen“, antwortete Damiens Stimme, kalt und abweisend. „Ich will nicht, dass sie mich vor allen blamiert.“
Ich hätte gehen sollen. Gott weiß, ich hätte umdrehen, nach Hause gehen und so tun sollen, als hätte ich das nicht gehört. Aber meine Füße blieben im weichen Teppich verwurzelt, und mein Herz — dieses dumme, verzweifelte Ding — hielt immer noch an der törichten Hoffnung fest, dass er es vielleicht, nur vielleicht, nicht so meinte, wie es klang.
„Komm schon, Damien“, lachte eine andere männliche Stimme. „Deine Frau ist nicht so schlimm. Sie ist zumindest hübsch anzusehen.“
„Hübsch anzusehen?“ Damien spottete. „Marcus, die Frau hat null Persönlichkeit. Sie läuft mir wie ein verlorener Welpe hinterher, stimmt allem zu, was ich sage, und hat absolut kein Rückgrat. Weißt du, wie es ist, mit jemandem verheiratet zu sein, der so … fade ist?“
Die Thermoskanne wäre mir beinahe aus der Hand geglitten. Ich drückte mich an die Wand, versteckt hinter der dekorativen Säule, mein Atem irgendwo zwischen meiner Kehle und meinem brechenden Herzen gefangen.
„Warum hast du sie dann geheiratet?“ Diese Stimme gehörte Kieran, Damiens Jugendfreund. Ich hatte ihn zweimal getroffen, beide Male kurz und unvergesslich.
„Ehrlich gesagt? Ich hatte Mitleid mit ihr.“ Damiens Lachen war grausam, scharf genug, um das zu durchschneiden, was von meiner Würde noch übrig war. „Sie war so erbärmlich, tauchte immer auf, wo ich war, sah mich mit diesen verzweifelten Augen an. Ich dachte, sie sei eine Waise ohne Perspektive, und ich dachte … warum nicht? Eine Frau, die den Boden anbetet, auf dem du gehst, und nichts verlangt? Schien eine anständige Vereinbarung zu sein.“
„Eine Vereinbarung, die jetzt, da Amber zurück ist, kompliziert wird“, mischte sich Adina ein, ihre Stimme trug eine Selbstgefälligkeit, die meinen Magen umdrehte.
Amber. Seine erste Liebe. Die Frau, deren Fotos ich drei Monate nach unserer Ehe in seiner Schreibtischschublade gefunden hatte. Die Frau, die mir unheimlich ähnlich sah — dasselbe dunkle Haar, dieselbe zierliche Figur, dieselben großen Augen. Ich hatte mich davon überzeugt, dass es Zufall war, dass er vielleicht etwas in mir sah, das er in ihr geliebt hatte.
Was für eine Närrin ich gewesen war.
„Amber und ich haben noch eine offene Rechnung“, sagte Damien, seine Stimme wurde weicher, wie sie es nie war, wenn er mit mir sprach. „Sie ist nach Parzheim gegangen, bevor wir es offiziell machen konnten. Jetzt ist sie zurück, und —“
„Und du bist mit ihrer Nachahmung verheiratet“, unterbrach Marcus mit einem weiteren Lachen. „Mann, das ist selbst für dich kalt.“
Mein Blick verschwamm. Sechzehn Jahre. Ich hatte sechzehn Jahre darauf gewartet, den Jungen zu finden, der mich gerettet hatte.
Ich war sechs Jahre alt, als es geschah, fiebernd in dieser verlassenen Lagerhalle, wo meine Entführer mich zurückgelassen hatten. Die Erinnerungen waren fragmentiert, fieberverzerrt, aber ich erinnerte mich an das Gefühl kühlen Wassers auf meinen rissigen Lippen, sanfte Hände, die meinen Puls prüften, und eine Stimme — jung, aber ruhig — die mir sagte, dass alles gut werden würde. Bevor er ging, um Hilfe zu holen, hatte ich ihm meinen kostbarsten Besitz in die Hand gedrückt: die Halskette meiner Mutter, eine zarte Silberkette mit einem smaragdfarbenen Anhänger in Form einer Träne.
„Finde mich, wenn du älter bist“, hatte ich in meinem Delirium geflüstert. „Das ist ein Versprechen.“
Er konnte nicht älter als acht gewesen sein, aber er hatte ernst genickt und war in der Nacht verschwunden. Als die Polizei mich fand, war er weg. Die Behörden nahmen an, er sei ein weiteres Straßenkind, unmöglich aufzuspüren. Meine Eltern waren außer sich, dankbar, dass ich lebte, aber unfähig zu verstehen, warum ich immer wieder wegen einer Halskette und eines Jungen mit freundlichen Augen weinte.
Vor achtzehn Monaten war ich vor einem Café im Finanzviertel mit Damien zusammengestoßen. Wörtlich zusammengestoßen, mein Latte spritzte über seinen teuren Anzug. Ich stammelte Entschuldigungen, als ich es sah — den smaragdfarbenen Tränenanhänger um seinen Hals, leicht unter seinem Kragen versteckt.
Meine Halskette. Mein Versprechen. Mein Retter.
Alles andere hatte in diesem Mamaent aufgehört zu existieren. Ich sah nicht die Irritation auf seinem Gesicht oder hörte seine scharfen Worte über den Fleck. Ich sah nur Erlösung, Schicksal, die Antwort auf sechzehn Jahre der Suche.
Von diesem Tag an hatte ich mich darauf konzentriert, in seiner Nähe zu sein. Ich hatte seine Routine gelernt, tauchte in seinen Lieblingsrestaurants auf, trat demselben Fitnessstudio bei, engagierte mich bei Wohltätigkeitsveranstaltungen, die seine Firma sponserte. Die Leute nannten mich besessen. Meine Freundin Maya nannte mich verrückt. Aber wie sollte ich erklären, dass ich keinem Fremden hinterherjagte? Ich jagte dem Jungen hinterher, der mein Leben gerettet hatte, dem Versprechen, das ich einem fiebernden Kindertraum gegeben hatte.
Als er endlich meine Existenz anerkannte, war ich überglücklich. Als er mich zum Ausgehen einlud, weinte ich. Als er nach nur acht Monaten um meine Hand anhielt — ein überstürzter, praktischer Antrag in seinem Büro ohne Ring und kaum Emotionen — sagte ich Ja, noch bevor er den Satz beenden konnte.
Ich hatte mich zu dem geformt, was immer er wollte. Ruhig, wenn er Frieden wollte. Abwesend, wenn er Raum brauchte. Zustimmend, wenn er Gehorsam wollte. Ich hatte Fräulein Andy, die geheime Erbin des Salvadore-Imperiums, begraben und war zu Adriana Chen geworden, einer verwaisten Niemand, weil er einmal erwähnt hatte, dass er reiche, mächtige Frauen einschüchternd fand.
Alles für einen Jungen, der mich gerettet hatte.
Nur war er nicht dieser Junge.
„Hey, Damien, woher hast du eigentlich diese Halskette?“ Kierans Frage durchdrang meine wirbelnden Gedanken. „Ich habe dich noch nie ohne sie gesehen.“
Mein Herz setzte aus.
„Das hier?“ Damiens Stimme trug Verwirrung. „Ein Freund hat sie mir geliehen, was, vor zwei Jahren? Sagte, sie ließe mich für den Singenberger Deal anspruchsvoller aussehen. Ich bin einfach nie dazu gekommen, sie zurückzugeben.“
Der Flur neigte sich. Oder vielleicht war ich es.
„Alter, du trägst seit zwei Jahren etwas Geliehenes?“ Marcus lachte.
Die Thermoskanne glitt mir aus den Händen und traf mit einem gedämpften Aufprall auf den Teppich. Suppe sickerte durch den Deckel und breitete sich wie Blut über die burgunderfarbenen Fasern aus.
Alles, was ich geopfert hatte. Alles, was ich ertragen hatte. Jedes Stück von mir, das ich weggeschnitten hatte, um in sein Leben zu passen.
Für eine geliehene Halskette und einen Mann, der nie jemanden außer sich selbst gerettet hatte.
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