Während ich verblutete, entzündete er Laternen für sie

Ein scharfer, reißender Schmerz durchzuckte Junes Unterleib.

Er kam so plötzlich und war so heftig, dass ihre Finger taub wurden. Das Wasserglas entglitt ihrer Hand.

Es schlug auf dem Parkettboden auf und zersplitterte in Dutzende scharfkantige Stücke. Das Geräusch hallte laut durch das riesige, leere Hauptschlafzimmer des Compton-Anwesens.

June versuchte, einen Schritt nach vorne zu machen, aber ihre Knie gaben nach.

Augenblicklich brach ihr kalter Schweiß auf der Stirn aus und klebte ihr die Haare an die Haut. Sie brach auf dem teuren Perserteppich zusammen, ihre Hände flogen zu ihrem Bauch.

Ihre Lungen vergaßen, wie man Luft holt. Der Schmerz war kein dumpfes Ziehen; es fühlte sich an, als würde sich eine gezackte Klinge in ihren Organen drehen.

Ihr Blickfeld verschwamm an den Rändern und wurde grau. Sie kannte ihren Körper. Sie war medizinische Forscherin. Das war kein normaler Schwangerschaftskrampf. Ihre Vitalfunktionen brachen zusammen.

Ihr Handy lag auf dem Nachttisch, einen Meter entfernt. Es schien eine Meile weit weg zu sein.

Heftig zitternd schleppte June ihren Körper über den Boden. Die scharfkantigen Scherben des zerbrochenen Glases schnitten in ihr Knie, aber sie spürte es nicht einmal angesichts der Qual in ihrem Unterleib.

Sie streckte sich hoch, ihre Finger krallten blind nach dem Nachttisch, bis sie das Handy herunterstieß.

Der helle Bildschirm stach ihr in die Augen. Ihre Finger waren glitschig von kaltem Schweiß. Sie drückte die Kurzwahltaste. Nummer 1.

Cole.

Das Telefon klingelte einmal.

June kniff die Augen fest zusammen, ihre Fingernägel gruben sich so fest in ihre Handflächen, dass die Haut aufriss. Bitte geh ran. Bitte.

Es klingelte ein zweites Mal. Jede Sekunde dehnte sich, schwer und erstickend.

Dann ein Klicken.

„Was?", drang Coles Stimme aus dem Lautsprecher.

Es war keine Begrüßung. Es war eine Wand aus Eis. Im Hintergrund konnte June das Klirren von Champagnergläsern und den sanften Jazz einer Live-Band hören.

„Cole...", keuchte June, ihre Kehle war eng und trocken. „Hilf mir... das Baby..."

Bevor Cole antworten konnte, drang eine hohe, süßliche Stimme durch den Hörer.

„Cole, wer ist da? Wir kommen zu spät zum roten Teppich."

Alycia.

Junes Magen verkrampfte sich. Der Schmerz schoss in die Höhe und schickte eine Welle der Übelkeit ihre Kehle hinauf.

„June", sagte Cole, sein Tonfall sank zu einem tiefen, ungeduldigen Knurren. „Wenn das dein erbärmlicher Versuch ist, mich vom Besuch der Gala abzuhalten, ist das eine schreckliche Strategie."

„Nein...", würgte June hervor. Sie schmeckte etwas Metallisches in ihrem Mund. Blut. „Ich blute. Bitte."

„Hör auf mit der Schauspielerei", fauchte Cole. Sie konnte ihn beinahe sehen, wie er seine teuren Manschettenknöpfe zurechtrückte, genervt von ihrer Existenz. „Dir geht es bestens. Wir gehen in zwei Minuten auf die Bühne. Ruf diese Nummer heute Abend nicht mehr an."

„Cole, warte-"

Die Leitung war tot.

Der Wählton summte in dem stillen Raum. Er klang wie ein Todesurteil.

June starrte auf den dunklen Bildschirm. Ihr Handy entglitt ihrem schwachen Griff und landete auf dem Teppich.

Eine plötzliche, schreckliche Wärme breitete sich zwischen ihren Oberschenkeln aus.

June blickte nach unten. Eine dunkle, dicke Lache aus Rot sickerte in die kunstvollen Muster des Perserteppichs.

Blut. So viel Blut.

Eine urtümliche Panik ergriff ihre Brust. Sie verlor das Baby.

Mit dem letzten Rest Kraft in ihren zitternden Fingern griff sie erneut zum Handy und wählte 911.

„Notruf 911, was ist Ihr Notfall?"

„Compton Manor...", flüsterte June, ihre Stimme verließ kaum ihre Kehle. „Starke Blutungen. Schwanger. Bitte beeilen Sie sich."

Sie ließ das Handy fallen. Ihr Kopf fiel auf den Boden zurück.

Auf der anderen Seite des Raumes war der riesige Flachbildfernseher stummgeschaltet und zeigte eine Live-Übertragung der Wohltätigkeitsgala.

Durch ihre halb geschlossenen Augen sah June Cole. Er sah in seinem maßgeschneiderten Smoking atemberaubend aus. Er lächelte.

Er lächelte auf Alycia hinab, die ihren Arm fest um seinen geschlungen hatte. Alycia trug ein umwerfendes weißes Kleid und sah aus wie eine Braut. In Coles Augen lag eine Zärtlichkeit, die June in vier Jahren Ehe nicht gesehen hatte.

Der Kontrast war brutal. Er stand im Rampenlicht und hielt eine andere Frau im Arm, während seine Ehefrau auf dem Boden seines Schlafzimmers verblutete.

Das Heulen von Krankenwagensirenen durchdrang die Nachtluft und wurde lauter.

Unten schlugen die schweren Eichentüren auf. Schritte eilten die Treppe hinauf.

Mrs. Lynch, die leitende Haushälterin, erschien in der Tür. Sie keuchte nicht vor Entsetzen über Junes blasses Gesicht auf. Stattdessen schoss ihr Blick zum Boden.

„Du lieber Himmel", murmelte Mrs. Lynch angewidert. „Sie haben den antiken Teppich ruiniert."

Sanitäter drängten sich an der Haushälterin vorbei. Sie ließen eine Arzttasche fallen und knieten sich neben June.

„Ma'am? Können Sie mich hören?", rief ein Sanitäter und leuchtete ihr mit einer Pupillenleuchte in die Augen.

June konnte nicht sprechen. Der Raum begann sich zu drehen.

Sie hoben sie auf eine Trage. Die Bewegung schickte eine neue Welle qualvoller Schmerzen durch ihr Becken, und eine stille Träne lief ihre Schläfe hinunter.

Im Krankenwagen flackerten die Leuchtstoffröhren.

„Der Blutdruck fällt rapide!", schrie ein Sanitäter über die Sirene hinweg. „Achtzig zu vierzig! Verdacht auf rupturierte Eileiterschwangerschaft. Geben Sie Gas!"

Die Türen der Notaufnahme flogen auf. Die Räder der Krankenliege ratterten heftig über den Linoleumboden. Die Deckenleuchten zogen in einem schwindelerregenden Schleier vorbei.

Krankenschwestern umschwärmten sie. Eine Schere schnitt durch ihre blutgetränkte Kleidung.

„Wo ist die Familie?", verlangte ein Arzt mit einem Klemmbrett in der Hand. „Wo ist der Ehemann? Wir brauchen die Einwilligung für eine Notoperation!"

Eine Krankenschwester beugte sich über June. „Mrs. Compton? Wo ist Ihr Mann?"

June zwang ihre schweren Augenlider auf. Sie sah die Krankenschwester an. Ihre Lippen zitterten.

„Er...", Junes Stimme war ein gebrochenes Flüstern. „Er wird nicht kommen."

Der Arzt wartete nicht. „Wir verlieren sie. Bringen Sie sie sofort in den OP!"

Die schweren Türen des Operationssaals schwangen zu. Eine Maske wurde ihr auf Nase und Mund gedrückt.

Der süßliche, chemische Geruch des Narkosemittels füllte ihre Lungen. Ihr letzter bewusster Gedanke war das Geräusch, als Cole aufgelegt hatte.

Stunden später weckte sie das rhythmische Piepen eines Herzmonitors.

June öffnete die Augen. Das Krankenzimmer war dunkel, nur von den Straßenlaternen von New York City erhellt, die durch die Jalousien fielen.

Ihr Unterleib fühlte sich hohl an. Ein dumpfer, pochender Schmerz strahlte von ihren Operationsnarben aus.

Das Zimmer war vollkommen leer. Es gab keine Blumen. Es saß kein Ehemann auf dem Stuhl neben ihrem Bett.

Eine Krankenschwester kam herein, um ihren Infusionstropf zu überprüfen. Sie warf June einen Blick tiefen Mitleids zu.

„Mrs. Compton", sagte die Krankenschwester leise. „Wir haben mehrmals versucht, die in Ihrer Akte angegebene Notfallkontaktnummer anzurufen. Einen Mr. Compton. Er... er ist nicht rangegangen."

June drehte langsam den Kopf, um aus dem Fenster zu sehen. Die Lichter der Stadt verschwammen zu Streifen aus Gold und Silber.

Sie weinte nicht. Die Tränen waren verschwunden, ersetzt durch einen eiskalten, festen Eisblock in ihrer Brust.

Sie schloss die Augen. Die June, die Cole Compton geliebt hatte, war auf diesem Operationstisch gestorben.