e no daba tregua. Estaba sentada a la mesa del comedor, con los libros de historia y civismo de Estados Unidos abiertos frente a mí. La

habían esperado durante tres largos años. El día en que Sofía Ramírez

la mesa, sacándome de mi

ocido, pero el mensa

vayas al examen. Hagas

zón se

gu

her

ido hace

logró", decían con una lástima que me revolvía el estómago. Pero yo sabía que no era verdad. Miguel no era de los que se rinden. Se f

a estar

, este

calor. Era su forma de escribir, su manera directa

oz, preguntarle dónde estaba, por qué había desaparecido, por qué me advertía

sonó una, do

abada, impersonal

ue usted mar

nsaje de ese mismo número. Volví a mirar la pantalla. El mensaj

enté d

ue usted mar

zclarse en mi pecho. Era un truco, una b

la voz de mi madre adoptiva, Ma

remos repasar las preguntas contigo una última vez

za. La presión, siempre la presión. Desde que llegué a esta casa, todo giraba en torno a la

vibró de nue

mismo

smo m

VA

n. Una advertencia desespera

, entrando en el comedor. Su sonrisa er

da. No confiarían en mí, dirían que era el e

estómago, doblando

mal, mamá. Creo q

écnica que había perfeccionado par

arecía genuina, pero había algo más en su

Sofía. Hemos trabajado muy duro pa

en el umbral de la puerta. Era un hombre alto, imponen

untó, su voz grave reso

ago", explicó Martha, con un tono

miró fi

nte que es mañana. Es el último paso. Después de est

o, ahora se sentían como una manipulación b

dí, tratando de mantener la voz

a mesa y golpeó los

a permitir que un simple dolor de estómago arruine tres añ

éplica. Era una orde

da para que no vieran la rabia y la

Miguel ardía e

padre adoptivo fl

a atrapada

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