Faye Wren

Pasé un año trapeando los pisos del club de mi prometido, ocultando mi identidad como la hija del Patrón de Patrones. Necesitaba saber si Ricardo Montero era un Rey con el que valía la pena fusionar imperios, o solo un títere. La respuesta llegó caminando, enfundada en un vestido rosa neón. Jazmín Juárez, una civil por la que él estaba obsesionado, no solo me trató como a una sirvienta; derramó deliberadamente un expreso hirviendo sobre mi mano porque me negué a ser su valet. El dolor fue cegador, mi piel se ampolló al instante. Hice una videollamada a Ricardo, mostrándole la quemadura, esperando que hiciera valer el código de nuestro mundo. En lugar de eso, al ver que sus inversionistas lo observaban, entró en pánico. Eligió sacrificarme para salvar las apariencias. —Ponte de rodillas —rugió a través del altavoz—. Pídele perdón. Muéstrale el respeto que se merece. Quería que la hija del hombre más peligroso del país se arrodillara ante su amante. Creyó que estaba demostrando fuerza. No se dio cuenta de que estaba viendo a la mujer que podía reducir su mundo entero a cenizas con una sola llamada telefónica. No lloré. No rogué. Simplemente colgué el teléfono y cerré con llave las puertas de la cocina. Luego, marqué el único número que todos en el bajo mundo temían. —Papá —dije, mi voz fría como el acero—. Código Negro. Trae los papeles. —Y suelta a los lobos.

Yo era su posesión. El mundo entero sabía que Alejandro Montenegro, el despiadado magnate de la tecnología, había destruido mi vida para adueñarse de mí. Luego trajo a casa a su nueva becaria, Valeria, y me sentó a su lado. —He decidido —dijo con indiferencia— que las quiero a las dos. Cuando me rebelé, me arrastró a una bodega abandonada en las afueras de Toluca para darme una lección. Mis padres estaban atados y amordazados, suspendidos con cuerdas sobre una enorme y ruidosa trituradora de madera. Me dio diez segundos para aceptar a Valeria, o los dejaría caer. —¡Acepto! —grité, rindiéndome. Pero fue demasiado tarde. Una cuerda deshilachada se rompió y vi a mis padres precipitarse hacia los dientes trituradores de la máquina. El horror me mató. Pero cuando volví a abrir los ojos, estaba de nuevo en su cama. La fecha en mi celular era el día en que trajo a Valeria a casa. Esta vez, no lucharía contra él. Sería su esposa perfecta y obediente. Y mientras él estuviera distraído, fingiría mi propia muerte y desaparecería para siempre.

Cuando a Caiden Fowler le quedaban solo siete días de vida, le suplicó a Alexandra Clayton que le diera una oportunidad para compensar sus remordimientos. "Alexandra, la verdad es que siempre he amado a Leyla", dijo. "Ahora que mi vida está llegando a su fin, ya no quiero conformarme. ¿Puedes firmar los papeles del divorcio y dejarme estar con ella?". Aunque fue él quien abandonó a su esposa e hijo, luego lloraba suplicando una reconciliación.

En el corazón helado de Rusia, dos mundos destinados a chocar comienzan a arder. Alexandra Morgan, una brillante mujer de negocios, elegante y estratega, es enviada al mundo del comercio internacional con una misión clara: expandir el imperio Morgan en tierras peligrosas. Pero lo que no esperaba era toparse con el rey indiscutible de los bajos fondos rusos: Mikhail Baranov, un hombre tan letal como irresistible. Dueño de una red de poder que se extiende más allá del negocio legal, Mikhail se rige por su propia ley, y jamás ha permitido que una mujer lo desestabilice. Hasta que Alexandra aparece con su inteligencia afilada y su encanto implacable, arrastrándolo a un juego de deseo, dominio y peligro. Entre reuniones empresariales, besos que arden más que el vodka ruso, y enemigos que observan en las sombras, Alexandra y Mikhail deberán decidir si su alianza será solo de poder... o si están destinados a caer el uno en los brazos del otro, incluso cuando todo a su alrededor grite lo contrario. ¿Puede el amor florecer entre el hielo y el fuego, entre la ambición y la traición?

Observé a mi esposo firmar los papeles que pondrían fin a nuestro matrimonio mientras él estaba ocupado enviándole mensajes de texto a la mujer que realmente amaba. Ni siquiera le echó un vistazo al encabezado. Simplemente garabateó esa firma afilada y dentada que había sellado sentencias de muerte para la mitad de la Ciudad de México, arrojó el folder al asiento del copiloto y volvió a tocar la pantalla de su celular. —Listo —dijo, con la voz vacía de toda emoción. Así era Dante Moretti. El Subjefe. Un hombre que podía oler una mentira a un kilómetro de distancia, pero que no podía ver que su esposa acababa de entregarle un acta de anulación disfrazada bajo un montón de aburridos reportes de logística. Durante tres años, limpié la sangre de sus camisas. Salvé la alianza de su familia cuando su ex, Sofía, se fugó con un don nadie. A cambio, él me trataba como si fuera un mueble. Me dejó bajo la lluvia para salvar a Sofía de una uña rota. Me dejó sola en mi cumpleaños para beber champaña en un yate con ella. Incluso me ofreció un vaso de whisky —la bebida favorita de ella—, olvidando que yo despreciaba su sabor. Yo era simplemente un reemplazo. Un fantasma en mi propia casa. Así que dejé de esperar. Quemé nuestro retrato de bodas en la chimenea, dejé mi anillo de platino entre las cenizas y abordé un vuelo de ida a Monterrey. Pensé que por fin era libre. Pensé que había escapado de la jaula. Pero subestimé a Dante. Cuando finalmente abrió ese folder semanas después y se dio cuenta de que había firmado la renuncia a su esposa sin siquiera mirar, El Segador no aceptó la derrota. Incendió el mundo entero para encontrarme, obsesionado con reclamar a la mujer que él mismo ya había desechado.

Tenía un "Libro Negro" donde restaba puntos a mi matrimonio cada vez que mi esposo, el Capo de Chicago, elegía a su amante sobre mí. Cuando el saldo llegara a cero, el contrato se rompería para siempre. El día del aniversario de la muerte de mi padre, Dante me obligó a bajar de nuestro coche blindado en medio de una tormenta torrencial. ¿La razón? Isabella lo llamó llorando por una llanta pinchada. Me dejó tirada en el arcén de la carretera para correr a socorrerla, sin importarle mi seguridad. Segundos después, un vehículo fuera de control me atropelló. Desperté en la unidad de trauma, desangrándome. El médico llamó a Dante desesperado: necesitaba el código de desbloqueo de su banco de sangre privado para salvarme a mí y a nuestro bebé de ocho semanas. Pero la voz de Dante resonó fría en el altavoz: "Isabella se cortó el dedo con el gato del coche. Guarden la sangre para ella, es la prioridad. Busquen otra bolsa". Escuché cómo mi esposo condenaba a muerte a su propio heredero por un simple rasguño de su ex. Sentí cómo la vida de mi hijo se apagaba dentro de mí mientras él consolaba a una mentirosa. Con el corazón destrozado y el cuerpo roto, abrí el libro por última vez con manos temblorosas. "Por Isabella, sacrificó a nuestro hijo. Puntuación: Cero". Dejé los papeles de divorcio firmados sobre su escritorio junto al cuaderno y desaparecí, decidida a que Dante Moretti nunca más volviera a verme, ni siquiera cuando se diera cuenta de que había quemado su propio mundo.

Yo era la hija de repuesto del cártel de los Villarreal, nacida con el único propósito de donarle órganos a mi hermana dorada, Isabel. Hace cuatro años, bajo el nombre clave "Siete", cuidé a Damián Montenegro, el Don de la Ciudad de México, hasta que recuperó la salud en una casa de seguridad. Fui yo quien lo sostuvo en la oscuridad. Pero Isabel me robó mi nombre, mi mérito y al hombre que amaba. Ahora, Damián me miraba con un asco helado, creyendo sus mentiras. Cuando un letrero de neón se desplomó en la calle, Damián usó su cuerpo para proteger a Isabel, dejándome a mí para ser aplastada bajo el acero retorcido. Mientras Isabel lloraba por un rasguño en una suite presidencial, yo yacía rota, escuchando a mis padres discutir si mis riñones aún servían para ser trasplantados. La gota que derramó el vaso fue en su fiesta de compromiso. Cuando Damián me vio usando la pulsera de obsidiana que había llevado en la casa de seguridad, me acusó de habérsela robado a Isabel. Le ordenó a mi padre que me castigara. Recibí cincuenta latigazos en la espalda mientras Damián le cubría los ojos a Isabel, protegiéndola de la horrible verdad. Esa noche, el amor en mi corazón finalmente murió. La mañana de su boda, le entregué a Damián una caja de regalo que contenía un casete, la única prueba de que yo era Siete. Luego, firmé los papeles para repudiar a mi familia, arrojé mi teléfono por la ventana del coche y abordé un vuelo de ida a Madrid. Para cuando Damián escuche esa cinta y se dé cuenta de que se casó con un monstruo, yo estaré a miles de kilómetros de distancia, para no volver jamás.

Ella estaba aquí para ser una incubadora andante. -Tendremos un hijo, por qué me es necesario tener un heredero. Pero por eso no pienses que vendré a dormir contigo cada noche. Un doctor se encargará de revisarte para hacerme saber tu día fértil, ¿Estoy claro? -Sí.... -los labios de Charlotte temblaron-. Si tanto la amas, ¿porque no te casaste con ella? -se atrevió a preguntar. Los labios de Ares se curvaron. -Ella ya está casada -dijo y se marchó sin mirar atrás. Charlotte se estremeció ante el sonido de la puerta cerrándose. Sus ojos esmeraldas ya enrojecidos miraron las grandes letras que colgaban en la pared cómo la gran burla: "FELIZ MATRIMONIO" Que gran ironía. Este matrimonio está lejos de llegar a ser feliz.

Morí un martes. No fue una muerte rápida. Fue lenta, fría y meticulosamente planeada por el hombre que se hacía llamar mi padre. Tenía veinte años. Necesitaba mi riñón para salvar a mi hermana. La refacción para la niña de oro. Recuerdo las luces cegadoras del quirófano, el olor estéril a traición y el dolor fantasma del bisturí de un cirujano abriéndome la carne mientras mis gritos resonaban sin que nadie los oyera. Recuerdo mirar a través del cristal de observación y verlo a él —mi padre, Joaquín Villalobos, el Patrón del Cártel de Monterrey— observándome morir con la misma expresión gélida que usaba al firmar una sentencia de muerte. La eligió a ella. Siempre la elegía a ella. Y entonces, desperté. No en el cielo. No en el infierno. Sino en mi propia cama, un año antes de mi ejecución programada. Mi cuerpo estaba completo, sin cicatrices. La línea de tiempo se había reiniciado, un fallo en la cruel matriz de mi existencia, dándome una segunda oportunidad que nunca pedí. Esta vez, cuando mi padre me entregó un boleto de ida a Madrid —un exilio disfrazado de liquidación—, no lloré. No rogué. Mi corazón, antes una herida abierta y sangrante, era ahora un témpano de hielo. Él no sabía que estaba hablando con un fantasma. No sabía que yo ya había vivido su traición definitiva. Tampoco sabía que seis meses atrás, durante las brutales guerras territoriales de la ciudad, fui yo quien salvó a su activo más valioso. En una casa de seguridad secreta, suturé las heridas de un soldado cegado, un hombre cuya vida pendía de un hilo. Él nunca vio mi rostro. Solo conoció mi voz, el aroma a vainilla y el toque firme de mis manos. Me llamó Siete. Por los siete puntos que le puse en el hombro. Ese hombre era Dante Montenegro. El Capo Despiadado. El hombre con el que mi hermana, Isabella, ahora está destinada a casarse. Ella robó mi historia. Reclamó mis acciones, mi voz, mi aroma. Y Dante, el hombre que podía detectar una mentira a un kilómetro de distancia, creyó el hermoso engaño porque quería que fuera verdad. Quería que la niña de oro fuera su salvadora, no la hermana invisible que solo servía para dar refacciones. Así que tomé el boleto. En mi vida pasada, luché contra ellos, y me silenciaron en una mesa de operaciones. Esta vez, les dejaré tener su mentira perfecta y dorada. Iré a Madrid. Desapareceré. Dejaré que Sofía Villalobos muera en ese avión. Pero no seré una víctima. Esta vez, no seré el cordero llevado al matadero. Esta vez, desde las sombras de mi exilio, seré yo quien sostenga el cerillo. Y esperaré, con la paciencia de los muertos, a ver su mundo entero arder. Porque un fantasma no tiene nada que perder, y una reina de cenizas tiene un imperio por ganar.

Pasé dos horas bajo una lluvia helada, afuera de la hacienda de los Gálvez, esperando que el hombre que amaba me dejara entrar. Yo era Elena Ríos, la brillante contadora forense que acababa de lavar cuarenta millones de dólares para la familia. Era la hija adoptiva, la que solucionaba sus problemas y la prometida del subjefe, Luca. Pero en el momento en que Sofía, la hija "real", regresó, me convertí en nada más que un estorbo. Luca me miró a los ojos, agitando el whisky en su vaso, y me soltó el golpe. "Necesito que le entregues tu trabajo a Sofía. Necesita el prestigio para que El Consejo la acepte". Exigió que renunciara al trabajo de mi vida —un complejo algoritmo de lavado de dinero— para que su nueva favorita pudiera llevarse el crédito. Cuando me negué, comenzó la humillación. Sofía fingió caer a la alberca, y mi padre adoptivo me pateó para que cayera también, para "darme una lección". Casi me ahogo. Luca no me salvó. Me entregó unos goggles de buceo y me dijo que encontrara el anillo perdido de Sofía en el fondo de la alberca helada antes de que se me permitiera entrar a calentarme. Me robaron mi código. Arruinaron mi reputación en la universidad. Me abofetearon frente a la prensa. Pensaron que yo era una perra callejera sin a dónde ir. Se equivocaron. Tumbada en la cama del hospital, marqué un número que había memorizado hacía años. "Habla Activo 724", susurré. "Estoy lista para volver a casa". Al día siguiente, el imperio de los Ríos comenzó a desmoronarse. Y cuando un convoy de camionetas negras blindadas llegó para recogerme, Luca finalmente se dio cuenta de su error. Mi verdadero padre no era un don nadie. Era Don Salvador Montenegro, el Rey de la Costa Oeste. Y estaba aquí para reducir su mundo a cenizas.

Durante tres años, fui la esposa de Don Dante Garza. Pero nuestro matrimonio era una transacción, y mi corazón fue el precio. Llevaba una libreta, restando puntos cada vez que él la elegía a ella —su primer amor, Isabela— por encima de mí. Cuando la cuenta llegara a cero, yo sería libre. Después de que me abandonó en una carretera para correr al lado de Isabela, un coche me atropelló. Desperté en urgencias, sangrando, solo para escuchar a una enfermera gritar que tenía dos meses de embarazo. Una pequeña e imposible esperanza se encendió en mi pecho. Pero mientras los doctores luchaban por salvarme, pusieron a mi esposo en el altavoz. Su voz era fría y absoluta. —La condición de Isabela es crítica —ordenó—. No se tocará ni una sola gota de la sangre de reserva hasta que ella esté a salvo. No me importa quién más la necesite. Perdí al bebé. Nuestro hijo, sacrificado por su propio padre. Más tarde supe que Isabela solo había sufrido un rasguño sin importancia. La sangre era solo una “medida de precaución”. La pequeña llama de esperanza se extinguió, y algo dentro de mí se rompió, de forma limpia y definitiva. La deuda estaba saldada. Sola en el silencio, hice la última anotación en mi libreta, llevando la cuenta a cero. Firmé los papeles de divorcio que ya tenía preparados, los dejé sobre su escritorio y salí de su vida para siempre.

Fui la Arquitecta que construyó la fortaleza digital para el capo más temido de la Ciudad de México. Para el mundo, yo era la silenciosa y elegante Reina de Braulio Garza. Pero entonces, mi celular de prepago vibró bajo la mesa del comedor. Era una foto de su amante: una prueba de embarazo positiva. "Tu esposo está celebrando en este momento", decía el mensaje. "Tú eres solo un mueble". Miré a Braulio al otro lado de la mesa. Sonrió y tomó mi mano, mintiéndome en la cara sin pestañear. Creía que era de su propiedad porque me salvó la vida hace diez años. Le dijo a ella que yo era simplemente "funcional". Que era un activo estéril que mantenía a su lado para aparentar respetabilidad, mientras ella llevaba su legado. Pensó que aceptaría la humillación porque no tenía a dónde más ir. Se equivocó. No quería divorciarme de él; una no se divorcia de un capo. Y no quería matarlo. Eso era demasiado fácil. Quería borrarlo. Líquidé mil millones de pesos de las cuentas en el extranjero a las que solo yo podía acceder. Destruí los servidores que yo había construido. Luego, contacté a un químico del mercado negro para un procedimiento llamado "Tabula Rasa". No mata el cuerpo. Limpia la mente por completo. Un reseteo total del alma. En su cumpleaños, mientras él celebraba a su hijo bastardo, me bebí el vial. Cuando finalmente llegó a casa y encontró la mansión vacía y el anillo de bodas derretido, se dio cuenta de la verdad. Podía quemar el mundo entero buscándome, pero nunca encontraría a su esposa. Porque la mujer que lo amó ya no existía.

Durante siete años, trapeé pisos, maquillé libros y oculté mi identidad como la heredera de los Lombardi solo para probar si Dante Moretti me amaba por ser yo, no por el poder de mi padre. Pero la gigantesca pantalla digital en plena Avenida Masaryk me heló la sangre en las venas. No era mi rostro el que estaba junto al suyo bajo el titular "El Rey y su nueva Reina". Era una mesera de antro llamada Lola. Cuando entré al vestíbulo para enfrentarlo, Lola me dio una bofetada que me volteó la cara y aplastó el relicario de mi difunta madre bajo su tacón de aguja. Dante no me defendió. Ni siquiera pareció lamentarlo. —Eres útil, como una engrapadora —escupió con desprecio, mirando su reloj. —Pero un Rey necesita una Reina, no una godínez aburrida. Puedes quedarte como mi amante si quieres conservar tu trabajo. Él pensaba que yo era una don nadie. Creyó que podía usarme para lavar su dinero y luego desecharme como basura. No se daba cuenta de que la única razón por la que no estaba en una prisión federal era porque yo lo estaba protegiendo. Me limpié la sangre del labio y saqué un teléfono satelital. Dante se rio. —¿A quién le vas a llamar? ¿A tu mami? Lo miré fijamente a los ojos mientras la llamada se enlazaba. —El pacto se rompió, papá —susurré—. Quémalos a todos. Diez minutos después, las puertas de cristal estallaron cuando los helicópteros artillados de mi padre descendieron sobre la calle. Dante cayó de rodillas, dándose cuenta demasiado tarde de que no solo había perdido a una secretaria. Acababa de declararle la guerra al Jefe de Jefes.