Verschwörungsehe

Caspian hatte die gesamten Neujahrsfeiertage über Überstunden gemacht. Veyra Solenne beschloss, ihn zu überraschen. Sie würde zu ihm fliegen, an seine Hoteltür klopfen und zusehen, wie sich sein müdes Gesicht bei ihrem Anblick zu einem Lächeln erhellte.

Es gab nur noch Tickets für die Business Class. Obwohl ihr der horrende Preis schwer im Magen lag, war sie überzeugt, dass es die Sache wert war.

Sie saß eine geschlagene Minute da und versuchte vergeblich herauszufinden, wie man den Klapptisch herunterließ.

Die Frau neben ihr stieß ein kurzes, abfälliges Lachen aus. Sie war makellos, gelangweilt und auf diese ganz besondere Art wunderschön, die man sich nur mit sehr viel Geld leisten konnte.

„Noch nie in der Geschäftsklasse geflogen?“

Veyra zwang sich zu einem unbeholfenen Lächeln. „Entschuldigung. Sie leiten bestimmt ein Unternehmen oder so etwas. Sie haben diese besondere Ausstrahlung.“

„Ich? Nein.“ Die Frau winkte mit einer perfekt manikürten Hand ab. „Aber mein Gönner tut es. Wenn ich nicht in der Geschäftsklasse sitze, schickt er mir einen Privatjet.“

„Ein Gönner“, sagte Veyra. „So jemanden findet man sicher nicht leicht.“

„Eigentlich schon.“ Die Lippen der Frau kräuselten sich zu einem süffisanten Lächeln. „Ich bin seine Angestellte. Ich mache auf der Arbeit ständig teure Fehler. Er schimpft mit mir, bis ich weine, und dann...“ Sie lächelte und ließ den Satz vielsagend in der Luft hängen.

Eine eisige Kälte kroch Veyras Rücken hinab, obwohl sie nicht hätte sagen können, warum. „Komisch“, sagte sie langsam. „Mein Mann hat auch so eine Kollegin. Sie macht auch ständig Fehler.“

„Sie sind verheiratet?“ Die Frau ließ ihren Blick über sie gleiten und musterte sie abfällig von oben bis unten. „Seine Frau ist ungefähr in Ihrem Alter, um genau zu sein.“

Sie betrachtete ausgiebig ihre Nägel.

„Er sagt, er hat sie schon vor Ewigkeiten sattgehabt. Er sagt, sie anzufassen fühlt sich fad und abstoßend an. Viel weniger aufregend, als mir dabei zuzusehen, wie ich mein Haar zurückwerfe.“

Veyras Magen verkrampfte sich bei einer leisen, schleichenden Übelkeit, die sie überkam, noch bevor sie den wahren Grund dafür kannte.

„Ich habe ihm gesagt, dass ich ihn über die Feiertage sehen will“, fuhr die Frau selbstgefällig fort. „Also hat er seiner Frau erzählt, er müsse arbeiten.“

In diesem Moment fiel Veyra der Ring am Finger der Frau auf. Der Diamant war exakt so geschliffen wie der Ehering, den sie vor zwei Jahren verloren hatte.

Sie erstarrte völlig.

Caspian ist ein ganz gewöhnlicher Angestellter, redete sie sich verzweifelt ein. Also sollte sie sich beruhigen. Ähnliche Ringe bedeuteten überhaupt nichts.

Ihre Augen klebten förmlich an dem Ring.

„Das ist ein Ehering“, sagte Veyra, und ihre eigene Stimme klang fremd und hohl in ihren Ohren. „Haben Sie ihn geheiratet?“

„Den hier?“ Die Frau — Xiomara, wie sie sich vorstellte, während sie bewundernd beobachtete, wie der Stein das Licht der Kabine einfing — lachte leise. „Ich habe ihn gezwungen, ihn seiner Frau wegzunehmen.“

Veyra wurde die Luft aus den Lungen gepresst.

„Ich wollte ihr wirklich keinen Ärger machen, ehrlich nicht“, sagte Xiomara. „Aber an meinem Geburtstag hatte sie eine Fehlgeburt und schleifte ihn ins Krankenhaus. Ich musste ganz alleine feiern.“

Veyras Hand wanderte ohne ihre Erlaubnis zu ihrem flachen Bauch.

Die Erinnerung brach mit brutaler, eisiger Wucht über sie herein: Blitzeis auf dem Heimweg vom Markt, ein Sturz, den sie nicht hatte kommen sehen. Sie war im dritten Monat schwanger gewesen. Und danach war da nichts als Blut auf dem gefrorenen Beton. Caspian hatte drei Tage lang ununterbrochen an ihrem Bett gesessen, ohne eine Sekunde zu schlafen. Als sie aufwachte, war ihr Ring zusammen mit ihrem Kind verschwunden.

Es ist okay, hatte er mit brechender Stimme gesagt. Wir bekommen noch ein Baby. Ich lasse dir einen neuen Ring machen.

„Tu das nicht“, hatte sie ihm geantwortet. Es gibt Entlassungen in deiner Firma. Spar das Geld. Wenn du irgendwann erfolgreich bist, kannst du mir einen kaufen.

Sie hatte damals wirklich geglaubt, dies sei ein kleines, nobles Opfer. Sie hatte nicht geahnt, dass sie ihren eigenen Ring an eine Frau verschacherte, die sie noch nicht einmal kannte.

„Er hat Ihnen also den Ring seiner Frau gegeben“, sagte Veyra mit mühsam kontrollierter Stimme.

„Zuerst wollte er nicht. Er meinte, er würde mir etwas Besseres kaufen.“ Xiomara neigte ihre Hand und sah zu, wie das Licht über den Diamanten tanzte. „Aber dieses alte Ding führt sich so überlegen auf, nur weil sie seine Frau ist. Wenn ich sie nicht in ihre Schranken weise, denkt sie noch, ihr gehört die Welt.“

„Wenn eine Frau sich so erbärmlich gehen lässt“, fügte Xiomara mit grausamer Herablassung hinzu, „dann ist sie ohnehin nicht mehr zu retten.“

Veyras Finger krampften sich in den Saum ihres Ärmels. „Wenn er so viel Geld für Sie ausgibt, muss er ihr ein Vermögen zahlen, damit sie stillhält.“

Xiomara lachte hell und sorglos auf. Sie beugte sich so nah zu ihr heran, dass ihr süßliches Parfüm wie eine erstickende Wand um sie herum wirkte.

„Das ist ja das Witzige daran“, flüsterte sie verschwörerisch. „Diese erbärmliche Frau weiß nicht einmal, dass ihm ein ganzes Unternehmen gehört.“

---

„Warum verheimlicht er es ihr?“, fragte Veyra. Etwas in ihr hoffte noch immer, dumm und unerbittlich, dass es eine Erklärung gab, die nicht in dem absoluten Albtraum endete, den sie gerade vor Augen hatte.

„Weil es keinen Sinn macht.“ Xiomara drehte ihre Nägel in das Licht des Fensters. „Sie hat ihre besten Jahre bereits damit verschwendet, an seiner Seite zu schuften, während er alles aufgebaut hat. Wenn Sie ein Mann wären und es endlich geschafft hätten, würden Sie Ihr Geld weiter für eine Frau ausgeben, die bereits völlig verbraucht ist? Geld kann niemandem die Jugend zurückkaufen.“

Veyra erhaschte ihr eigenes Spiegelbild in der Fensterscheibe der Kabine: eingefallene Wangen, dunkle Schatten unter den Augen. Zehn Jahre eines harten Überlebenskampfes hatten sich tief in ihre Haut eingegraben. Früher hatte sie besser ausgesehen. Früher hatte sie genau wie Xiomara ausgesehen.

„Wissen Sie, Schwesterchen, Sie sehen eigentlich gar nicht so übel aus“, sagte Xiomara und musterte sie mit der kalten Berechnung von jemandem, der Vieh begutachtet. „Ein paar Schönheitsoperationen könnten nicht schaden. Ihr Mann war in letzter Zeit sicher nicht besonders an Ihnen interessiert, oder?“

Veyra sagte kein einziges Wort.

„Mein Gönner gibt mir jeden Monat eine halbe Million, nur für meine Lebenshaltungskosten“, fügte Xiomara ungefragt und völlig ungeniert hinzu. „Eingriffe beim Schönheitschirurgen gehen extra.“

„Wie lange“, zwang sich Veyra zu fragen, „geht das schon so?“

„Seit dem zwölften Juni letzten Jahres.“ Xiomara überprüfte erneut ihre Nägel, bereits gelangweilt von dem Gespräch.

Veyras Griff um ihren eigenen Ärmel wurde so fest, dass ihre Knöchel weiß hervortraten.

Der zwölfte Juni war der Tag, an dem ihre Mutter fünfhunderttausend Euro für eine lebensrettende Operation gebraucht hatte, die sie nie bekam. Caspian hatte jeden angefleht, den er kannte, und war mit dreihundertfünfzigtausend Dollar zurückgekommen. „Das ist alles, was ich habe“, hatte er ihr unter Tränen gesagt, und sie hatte ihm geglaubt. Sie selbst hatte noch achtzigtausend Dollar zusammengekratzt und musste trotzdem mit ansehen, wie ihre Mutter starb, weil genau diese achtzigtausend Euro fehlten.

Es tut mir leid, hatte er in ihr Haar gemurmelt. Ich bin wertlos. Ich konnte nicht einmal deine Mutter retten.

Sie hatte seine Tränen abgewischt anstatt ihrer eigenen. Du hast alles gegeben, was du hattest. Das reicht. „Warte nur noch ein bisschen“, hatte sie ihm gesagt. Er hatte ihre Hand wie ein Ertrinkender umklammert und geschworen, dass sie nicht für immer leiden müssten.

Er hatte die restlichen hundertfünfzigtausend die ganze verdammte Zeit über gehabt.

„Schon witzig“, sagte Xiomara und beobachtete sie nun mit echtem Interesse. „Die Mutter dieser Frau brauchte im selben Monat exakt fünfhunderttausend.“

Veyra starrte sie an und sagte absolut nichts.

Xiomara zwinkerte. „Er wollte es eigentlich bezahlen. Ursprünglich.“

„Sie haben es genommen“, sagte Veyra tonlos. „Als Taschengeld.“

„Bitte, er hat noch viel mehr davon. Ich habe ihm einfach gesagt: Wenn die Mutter dieser Frau erst einmal tot ist, hat sie keine Familie mehr. Keinen Ort, an den sie gehen kann. Falls er jemals dabei erwischt wird, dass er mich aushält, wird sie es nicht wagen, einen Aufstand zu machen.“ Xiomara lächelte, zufrieden wie eine satte Katze. „Ich wollte in diesem Monat unbedingt ein Designerstück von Chanel. Kostete zufällig genau fünfhunderttausend.“

„Haben Sie keine Angst, dass sie es herausfindet?“

„Dafür bin ich viel zu clever.“ Xiomara streckte sich genüsslich. „Es war meine Idee. Ich sagte ihm, er solle seiner Frau erzählen, er hätte alles zusammengekratzt. Lass sie glauben, er hätte sein Letztes gegeben. Sie wäre viel zu dankbar und würde sich viel zu schuldig wegen des fehlenden Geldes fühlen, um jemals nach einer anderen Frau im Hintergrund zu suchen.“

Dann, fast wie ein beiläufiger Gedanke, fügte sie das letzte Puzzleteil hinzu.

„Das Nervigste daran ist, dass er nur zugestimmt hat, damit seine kostbare Frau ihn nicht verlässt, falls ich jemals auffliege.“ Sie schnaubte abfällig. „Tze. Manche Frauen haben einfach unverschämtes Glück.“

Die Ohrfeige traf sie, noch bevor Veyra überhaupt bewusst beschlossen hatte zuzuschlagen.

„Was stimmt nicht mit Ihnen?“, kreischte Xiomara schrill und riss die Hand an ihre brennende Wange.