Die gnadenlose Rache der Vorzeigefrau

Keely Harrington trat aus dem privaten Aufzug.

Die Rollen ihres silbernen Rimowa-Koffers sanken in den dicken Perserteppich ein. Sie bewegte sich leichtfüßig. Ihre hochhackigen Schuhe machten kein Geräusch auf den Dielen.

Sie hatte erwartet, dass Maria, ihre Haushälterin, im Foyer warten würde, um ihr den Mantel abzunehmen. Aber der Eingangsbereich war leer.

Keely hielt inne. Ein seltsamer Duft stieg ihr in die Nase.

Es war ein billiges Vanilleparfüm. Es durchdrang den vertrauten, teuren Zedernholzduft, der normalerweise das Penthouse erfüllte.

Ihr Blick fiel auf das Schuhregal. Ein Paar leuchtend rote Stilettos standen neben Hadens italienischen Leder-Loafern. Sie gehörten nicht ihr.

Ihr Puls schnellte in die Höhe. Kalter Schweiß brach ihr im Nacken aus.

Ihr Gesicht blieb vollkommen ausdruckslos. Sie senkte den Griff ihres Koffers, Zentimeter für Zentimeter, und achtete darauf, dass das Metall nicht klickte.

Sie schlüpfte aus ihrem Trenchcoat und legte ihn über den Samtstuhl an der Tür.

Ein leises, gedämpftes Geräusch drang den Flur entlang.

Keely folgte dem schweren Atmen. Mit jedem Schritt zog sich ihr Magen zusammen. Sie ging auf das Gästezimmer am Ende des Flurs zu.

Die schwere Mahagonitür war einen Spalt von etwa fünf Zentimetern geöffnet. Das gedämpfte Licht der Wandleuchter schnitt durch den Spalt.

Keely blickte durch die Öffnung.

Hadens maßgeschneidertes Sakko lag zerknittert auf dem Boden. Er hatte es erst heute Morgen angezogen.

Direkt daneben lag ein zerrissener schwarzer Spitzenslip.

Ein tiefes, kehliges Stöhnen vibrierte aus Hadens Brust.

Keelys Blick wanderte zum Bett. Zwei Körper waren in den Laken verschlungen.

Sie sah das vertraute, sichelförmige Muttermal auf Hadens linkem Schulterblatt.

Dann sah sie das Gesicht der Frau, die er unter sich hatte.

Es war Darlene Sutton. Hadens schüchterne, sanftmütige Sekretärin.

Keelys Lunge setzte aus. Sie konnte physisch keine Luft in ihre Brust ziehen.

Galle brannte in ihrer Kehle. Sie schluckte schwer und kämpfte gegen den Drang an, auf den teuren Teppich zu erbrechen.

Ein Bild blitzte in ihren Gedanken auf. Erst letzte Nacht hatte Haden in die Kamera seines Handys geblickt, die Augen voller Liebe, und ihr gesagt, sie solle früher nach Hause kommen.

Ihre Fingernägel gruben sich in ihre Handflächen. Der stechende Schmerz zwang ihr Gehirn, sich zu konzentrieren.

Sie stieß die Tür nicht auf. Sie schrie nicht.

Stattdessen machte sie einen langsamen, vorsichtigen Schritt zurück. Sie mied die lose Diele, die immer knarrte.

Sie zog sich ins Foyer zurück. Sie nahm ihren Trenchcoat und zog ihn wieder an.

Sie griff in ihre Handtasche und zog ein modifiziertes schwarzes Smartphone heraus.

Sie drückte ihren Daumen auf den Bildschirm. Er entsperrte sich sofort. Die aufleuchtende Benutzeroberfläche war kein Standard-Betriebssystem, sondern eine von ihr selbst entwickelte, benutzerdefinierte Backend-Management-App namens ‚Janus‘. Sie drückte ihren Fingerabdruck auf die Aufforderung, und ein rotes ‚Gesperrt‘-Symbol auf dem Bildschirm wechselte sofort zu einem grünen ‚Überbrücken‘.

Glücklicherweise hatte sie letztes Jahr unter dem Deckmantel eines ‚Sicherheitsupgrades‘ persönlich die Installation des gesamten Überwachungsnetzwerks des Penthouses überwacht, speziell für einen Tag wie diesen. Sie musste nichts umgehen; das System gehörte ihr. Sie aktivierte die versteckte Mikrokamera im Rauchmelder des Gästezimmers.

Der Bildschirm flackerte. Ein hochauflösendes Echtzeitvideo des Verrats ihres Mannes spielte sich in ihrer Hand ab.

Sie drückte auf Aufnahme. Sie leitete die verschlüsselte Datei direkt an einen Offshore-Cloud-Server weiter.

Sie löschte ihre Zugriffshistorie aus dem Netzwerk.

Keely drehte sich um und ging zur Haustür hinaus, ohne zurückzublicken.