Die verurteilte Erbin: Hochzeit mit dem Milliardär

Der dumpfe Schlag des Stempels auf das Papier hallte wie ein Pistolenschuss durch den kleinen Betonraum.

Direktor Käfig blickte nicht auf. Er schob die Akte einfach über den Metallschreibtisch.

"Du bist fertig, Nebel. Verschwinde."

Nebel stand regungslos da. Ihr Puls beschleunigte sich nicht. Ihre Handflächen schwitzten nicht. Vor fünf Jahren hätte sie gezittert, Tränen wären ihr über das Gesicht geströmt, und sie hätte gefleht, dass ihr jemand sagt, dies sei ein Irrtum.

Jetzt griff sie einfach nach der Plastiktüte, die Wärter Riegel ihr hinhielt.

Sie war leicht. Erbärmlich leicht. Ein Lippenbalsam, der vor drei Jahren abgelaufen war, und ein medizinisches Lehrbuch, dessen Rücken an drei Stellen gebrochen war.

"Hier unterschreiben", sagte Riegel gelangweilt.

Nebel unterschrieb. Ihre Handschrift hatte sich verändert. Früher war sie geschwungen, mädchenhaft gewesen. Jetzt bestand sie aus scharfen, zackigen Linien, die aussahen, als könnten sie Haut zerschneiden.

Sie ging auf die schwere Stahltür zu. Der Summer ertönte, ein langes, wütendes Dröhnen, das in ihren Zähnen vibrierte. Die Tür glitt auf.

Nebel trat hinaus.

Die Sonne traf sie wie ein physischer Schlag. Sie zuckte zusammen und hob den Arm, um ihre Augen abzuschirmen. Die Luft roch nicht mehr nach Bleichmittel und abgestandenem Kohl. Sie roch nach Staub, Abgasen und etwas beängstigend Offenem.

Sie senkte den Arm. Sie erwartete Kameras. Sie erwartete das Blitzlichtgewitter, das sie vor fünf Jahren geblendet hatte, als sie in Handschellen abgeführt wurde.

Da war nichts.

Nur eine leere Straße und eine einzelne schwarze Stretch-Limousine, die auf dem Seitenstreifen im Leerlauf vor sich hin brummte.

Die Scheiben waren so dunkel getönt, dass sie wie Ölflecken aussahen. Der Wagen stand da, unheilvoll und stumm. Er sah aus wie ein Leichenwagen.

Nebel richtete den Kragen ihres Trenchcoats. Es war derselbe, den sie am Tag ihrer Verhaftung getragen hatte. Der Saum war ausgefranst, und der Stoff spannte über ihren Schultern. Damals war sie ein Nichts gewesen. Das Gefängnis hatte das Fett weggeschält und Muskeln an dessen Stelle gesetzt.

Sie ging auf den Wagen zu.

Der Fahrer stieg aus. Er trug weiße Handschuhe. Er sah ihr nicht ins Gesicht. Er öffnete die hintere Tür und starrte auf den Horizont, als würde ihn ihr Anblick kontaminieren.

Nebel duckte sich hinein.

Die Klimaanlage traf sie sofort und ließ den Schweiß auf ihrem Nacken gefrieren. Die Tür fiel dumpf ins Schloss und versiegelte sie in einem nach Leder duftenden Vakuum.

Ihr gegenüber saßen ihre Mutter, Victoria Lorbeer, und ihre Schwester, Perle.

Victoria hielt ein Kristallglas mit Champagner in der Hand. Sie bot Nebel keines an. Sie betrachtete Nebels abgetragenen Mantel mit einem Kräuseln der Lippen, das andeutete, sie rieche etwas Verwesendes.

Perle drückte sich in die Ecke des Ledersitzes. Sie sah verängstigt aus.

"Zieh die Vorhänge zu", sagte Victoria. Es war das Erste, was sie seit fünf Jahren zu ihrer Tochter sagte. "Ich will nicht, dass die Paparazzi ein Bild von deinem Gesicht bekommen."

Nebel streckte die Hand aus und zog den Samtvorhang zu. Ihre Bewegungen waren fließend, kontrolliert. Sie lehnte sich zurück, ohne dass ihre Wirbelsäule den Sitz berührte.

"Du siehst aus wie ein Gespenst", sagte Perle. Ihre Stimme war hoch, brüchig. "Das Essen da drin muss Müll gewesen sein. Du bist nur noch Haut und Knochen."

Nebel sah ihre Schwester an. Sie blinzelte nicht. Sie beobachtete nur, wie Perles Puls in ihrem Hals flatterte.

Perle schauderte und sah weg.

Victoria öffnete ihre Krokodilledertasche. Sie zog ein dickes Dokument heraus und warf es auf den kleinen Walnusstisch zwischen ihnen.

Es landete mit einem schweren Klatschen.

"Unterschreib es", sagte Victoria. "Die Familie hat ein Stipendium arrangiert. Du nimmst das Geld, gehst nach Europa und kommst nie wieder nach New York zurück. Du bist für diese Stadt gestorben."

Nebel blickte nach unten. Verzichtserklärung auf den Treuhandfonds. Verschwiegenheitsvereinbarung.

"Und wenn ich es nicht tue?", fragte Nebel. Ihre Stimme war rau vom Schweigen.

"Bussard und ich verloben uns nächsten Monat", platzte Perle heraus, ein grausames Lächeln umspielte ihre Lippen. "Er braucht keine verurteilte Ex-Verlobte, die hier herumhängt." Sie griff in ihre eigene Tasche, zog eine schwarze Kreditkarte heraus und schnippte sie auf den Tisch. Sie schlitterte über das polierte Holz und kam neben den Dokumenten zum Liegen. "Hier. Für ein Busticket aus der Stadt. Sag nicht, wir hätten dir nie etwas gegeben."

Nebels Finger zuckte. Nur einmal.

"Du hast kein Druckmittel", herrschte Victoria sie an und nahm einen Schluck von ihrem Champagner. "Du bist ein Schandfleck für diese Familie. Du unterschreibst, oder du verhungerst."

Nebel lehnte sich vor. Die Luft im Wagen veränderte sich. Sie wurde schwer, erstickend. Eine schwache Welle der Übelkeit rollte durch sie hindurch, ein vertrauter Begleiter in diesen letzten Wochen. Sie drückte sie nieder und verwandelte die Schwäche in Eis.

"Ihr habt mich dorthin geschickt", sagte Nebel leise. "Du und Bussard. Wir haben noch eine Menge abzurechnen."

Victorias Gesicht lief rot an. Sie öffnete den Mund, um zu schreien.

Der Wagen wurde seitlich gerammt.

Metall kreischte auf Metall. Der Aufprall warf Nebel gegen die Seitenverkleidung. Victorias Champagnerglas zersprang und verteilte Flüssigkeit und Scherben überall.

"Madam!", krächzte die panische Stimme des Fahrers über die Gegensprechanlage. "Wir werden gerammt! Drei SUVs! Keine Nummernschilder!"