Habitación equivocada: Durmiendo con el tío de mi prometido

Manhattan, último piso

La pesada puerta de caoba de la suite presidencial del Hotel Plaza se erguía ante Isidora.

Apretó la tarjeta llave universal con tanta fuerza que los afilados bordes de plástico se le clavaron en la palma. El dolor la anclaba a la realidad.

Deslizó la tarjeta. La luz verde parpadeó, seguida de un suave clic.

Isidora empujó la puerta para abrirla. El aire del interior la golpeó como un puñetazo, denso por el olor a champán caro y lujuria barata.

Pisó la alfombra persa. Sus ojos se fijaron de inmediato en un saco de traje Armani hecho a medida, tirado en el suelo. Pertenecía a Kevin.

Un sujetador de encaje negro colgaba del borde del candelabro de cristal del pasillo. Era de Chantelle, su antigua buena amiga.

El estómago de Isidora se contrajo violentamente, y el ácido le quemó la garganta. Este era el hombre con el que se suponía que se casaría en unos meses.

Desde la puerta entreabierta del dormitorio, los inconfundibles sonidos de piel húmeda chocando contra piel y gemidos fuertes y desinhibidos resonaban por la silenciosa suite.

No lloró. En su lugar, una calma gélida recorrió sus venas.

Isidora sacó el celular de su bolsillo. Abrió la cámara, cambió a modo de video y se aseguró de que el flash estuviera apagado.

Caminó hacia el dormitorio y abrió la puerta de una patada con el tacón.

La pantalla de su celular iluminó los miembros entrelazados sobre la cama king-size. Kevin estaba encima, con el rostro hundido en el cuello de la modelo rubia.

La luz repentina hizo que Kevin se congelara. Giró la cabeza bruscamente, con los ojos desorbitados por el pánico.

"¡Qué demonios!", rugió Kevin, agarrando una almohada y lanzándola hacia la puerta. "¡Bicho raro y horrible! ¡Lárgate!".

Isidora no se inmutó. Simplemente ladeó la cabeza, dejando que la almohada golpeara el marco de la puerta.

Su pulgar presionó el botón rojo de detener. El video se guardó.

Miró el rostro pálido y sudoroso de Kevin. No había celos en su pecho, solo la fría satisfacción de un cazador que se cobra su presa.

Chantelle soltó un grito agudo, subiendo las sábanas de seda para cubrirse el pecho.

Isidora les dio la espalda. Salió de la suite, con sus tacones resonando contra el suelo de madera en un ritmo firme e implacable.

Para cuando llegó al ascensor, sentía que los pulmones se le colapsaban. Golpeó con la mano el botón del bar de la azotea.

Necesitaba alcohol. Lo necesitaba para quemar la inmundicia que acababa de presenciar.

Las puertas del ascensor se abrieron directamente a la tenue luz ambiental púrpura del bar de la azotea. El grave bajo de una banda de jazz vibraba contra su caja torácica, pero no podía ahogar el revoltijo en su estómago. Reprimió las náuseas; su rostro aún era una máscara de base de maquillaje espesa y desigual y pecas falsas, con los ojos ocultos tras unas horribles gafas negras de montura gruesa. Era una broma andante, y esa noche, se entregaría a ello.

Caminó hacia el rincón más aislado del bar, ignorando las miradas de reojo que atraía su extraña apariencia.

"Un martini seco. El más fuerte que tengas", le dijo Isidora al barman.

Cuando llegó la copa, no la sorbió. Echó la cabeza hacia atrás y se tragó el líquido ardiente de un solo golpe.

El alcohol golpeó su torrente sanguíneo como una cerilla en gasolina. La cabeza le daba vueltas.

De repente, alguien retiró el taburete de bar a su lado. Una sombra alta y ancha se sentó.

Antes incluso de mirarlo, un aroma invadió sus pulmones. Cedro fresco mezclado con una oscura y peligrosa feromona masculina. Dominaba por completo la colonia barata de los hombres a su alrededor.

"Whisky. Solo", ordenó el hombre.

Su voz era un murmullo grave y ronco. Sonaba agotada, como la de un hombre que no había dormido en una semana.

Isidora giró la cabeza. La iluminación era pésima, pero pudo distinguir una mandíbula afilada como una navaja y una camisa de vestir negra con los dos primeros botones desabrochados.

Cedrick agarró su vaso, con los nudillos blancos. Su insomnio crónico le había estado destrozando los nervios durante días.

Pero entonces, un aroma flotó en el espacio entre ellos.

Era sutil. Lirio. Una mezcla de lirio muy específica y personalizada que golpeó su cerebro como una fuerte dosis de tranquilizantes. El zumbido constante en su cráneo se silenció al instante.

Cedrick giró bruscamente la cabeza hacia la mujer sentada a su lado.

Sus ojos oscuros e insondables se clavaron en ella. Vio las horribles gafas de montura gruesa, la base de maquillaje pastosa y desigual, y el moño severo y apretado. La apariencia de la mujer era una contradicción chocante con la fragancia etérea y calmante que llevaba. Pero en ese momento, mientras la aplastante presión en su cráneo finalmente cedía, descubrió que no le importaba. No le importaba en absoluto. Lo único que importaba era la fuente de ese aroma.

Isidora sintió el calor de su mirada. Era depredadora. Hizo que se le erizara el vello de los brazos. También era profundamente confuso. Nadie la había mirado nunca de esa manera mientras llevaba su disfraz.

Intentó levantarse y marcharse, pero el martini la traicionó. Sus rodillas flaquearon.

Cayó de lado.

Un antebrazo grueso y musculoso la sujetó por la cintura. La mano de Cedrick ardía, y el calor quemaba a través de la fina seda de su vestido.

El impulso de destruir a Kevin, combinado con la fuerte dosis de alcohol en su cerebro, alcanzó un punto de ebullición.

Isidora levantó la vista hacia el desconocido. No se apartó. En lugar de eso, alzó los brazos y los rodeó alrededor de los anchos hombros de él.

El sol de la mañana se colaba por el hueco de las pesadas cortinas, apuñalando a Isidora directamente en los ojos.

Soltó un grito ahogado y abrió los ojos de golpe. Cada músculo de su cuerpo le dolía con un dolor profundo y punzante.

Giró la cabeza. Una espalda enorme y llena de cicatrices le daba la cara desde el otro lado de la cama king-size.

Los recuerdos de la noche anterior se estrellaron en su cráneo como un tren de carga. Las manos ásperas, las mordidas, la pérdida absoluta de control.

El pánico se apoderó de su garganta. No podía respirar.

Isidora se quitó el edredón de su cuerpo desnudo. Se arrastró por la alfombra, recogiendo su ropa esparcida y vistiéndose con manos temblorosas.

Tenía que irse. Tenía que asegurarse de que esto no volviera a suceder.

Rebuscó en su bolso y sacó diez billetes impecables de cien dólares.

Tomó un bolígrafo del hotel y garabateó en un bloc de notas: "Tarifa de servicio estándar. Estamos a mano". Se quedó mirando las duras letras por una fracción de segundo, su expresión endureciéndose hasta convertirse en un distanciamiento absoluto y frío. No había lugar para sentimientos persistentes o arrepentimiento en la vida que se veía obligada a llevar.

Dejó caer con fuerza el dinero y la nota sobre la mesita de noche, justo al lado del pesado reloj de aspecto caro de él y de su propio par de horribles gafas de montura gruesa.

Isidora no miró hacia atrás. Abrió de un tirón la puerta de la suite y corrió por el pasillo como una fugitiva.