La Moglie In Fuga Del Boss Mafioso

La sera della mostra d'arte che avrebbe dovuto definire la mia carriera, ero completamente sola. Mio marito, Dante Sovrano, l'uomo più temuto di Chicago, aveva promesso che non se la sarebbe persa per nulla al mondo. Invece, era al telegiornale della sera.

Stava facendo scudo a un'altra donna—la sua spietata socia in affari—dal diluvio, lasciando che il suo abito da mille dollari si inzuppasse pur di proteggerla. Il titolo scorreva sotto di loro, definendo la loro nuova alleanza una «mossa di potere» che avrebbe rimodellato la città.

Gli ospiti nella mia galleria cominciarono subito a bisbigliare. I loro sguardi pietosi trasformarono il mio più grande trionfo in uno spettacolo pubblico di umiliazione. Poi arrivò il suo messaggio, una fredda e definitiva conferma del mio posto nella sua vita: «È sorto un imprevisto. Isabella aveva bisogno di me. Capisci. Affari.»

Per quattro anni ero stata una sua proprietà. Una moglie silenziosa e incline all'arte, tenuta in una gabbia dorata all'ultimo piano del suo grattacielo. Avevo riversato tutta la mia solitudine e il mio dolore sulle mie tele, ma lui non aveva mai visto davvero la mia arte. Non aveva mai visto davvero me. Per lui ero solo un'altra delle sue risorse.

Il mio cuore non si spezzò quella sera. Si trasformò in ghiaccio. Non si era limitato a trascurarmi; mi aveva cancellata.

Così, la mattina seguente, entrai nel suo ufficio e gli porsi una pila di contratti della galleria.

Alzò a malapena lo sguardo, infastidito da quell'interruzione alla costruzione del suo impero. Afferrò la penna e firmò sulla riga che gli avevo indicato.

Non sapeva che la pagina infilata proprio sotto era il nostro atto di divorzio.

Aveva appena liquidato sua moglie con una firma, come se non fosse altro che la fattura di materiale artistico.

Capitolo 1

POV di Elara:

La sera in cui il lavoro di quattro anni era finalmente appeso alle pareti di una galleria, mio marito, Dante Sovrano, era al telegiornale, con la mano a fare scudo dalla pioggia a un'altra donna.

Questa galleria rappresentava quattro anni del mio lavoro—la mia anima—appesi a queste pareti di un bianco immacolato. Stasera avrebbe dovuto essere il culmine di tutto. La sera in cui smettevo di essere solo la signora Sovrano, la moglie silenziosa e incline all'arte dell'uomo più temuto di Chicago, e tornavo a essere Elara. Solo Elara. L'artista.

Per quattro anni avevo riversato ogni briciolo della mia solitudine, della mia frustrazione, del mio silenzioso dolore sulle mie tele. Avevo lavorato nello studio asettico e insonorizzato che Dante aveva costruito per me, una gabbia dorata all'ultimo piano del suo grattacielo. Lo definiva un regalo. Io sapevo che era un posto per tenermi occupata, per tenermi fuori dai piedi mentre lui gestiva il suo impero di ombre.

Mi lisciai il davanti del vestito di seta, con le mani che tremavano leggermente. Il mio sguardo scivolò verso lo spazio vuoto accanto a me, un vuoto dove avrebbe dovuto esserci mio marito. Aveva promesso. «Certo, *cara*. Non me lo perderei per nulla al mondo», aveva detto, con quella voce bassa e profonda che un tempo mi faceva fremere la pelle. Ora sembrava solo un'altra menzogna lucidata a dovere.

Il telefono vibrò nella pochette. Una notifica da un'app di notizie. La aprii, mentre un nodo di angoscia mi stringeva lo stomaco. Il titolo era lapidario. *«Dante Sovrano e Isabella Romano sfidano la tempesta per un incontro d'emergenza.»*

C'era una foto. Dante, con le sue spalle larghe a fare scudo a una donna dal diluvio mentre si precipitavano all'interno di un edificio governativo. La sua espressione era cupa, concentrata. Isabella Romano, la brillante e spietata vicecapo della famiglia Romano, lo guardava con un'espressione di totale fiducia. Lui teneva l'ombrello sopra di lei, lasciando che la pioggia inzuppasse le spalle del suo abito da mille dollari.

La didascalia sottostante recitava: *«Secondo le fonti, l'incontro è cruciale per la nuova alleanza Sovrano-Romano, una mossa di potere che rimodellerà la criminalità organizzata della città.»*

Un'ondata di nausea mi travolse. Non era solo una riunione. Era una dichiarazione. Stava scegliendo i suoi affari, stava scegliendo *lei*, al posto mio, e lo stava facendo nell'unica sera che gli avessi mai chiesto. L'unica sera che avrebbe dovuto essere mia.

La gente intorno a me cominciò a sussurrare. I telefoni venivano sollevati con discrezione. Potevo percepire la loro pietà, la loro morbosa curiosità. Era un peso fisico che gravava su di me. Ero la moglie trascurata del Don, un pubblico spettacolo. La mia umiliazione personale era ormai l'evento principale della galleria.

Il telefono vibrò di nuovo. Un messaggio di Dante.

*È sorto un imprevisto. Isabella aveva bisogno di me. Capisci. Affari.*

Il mio cuore non si spezzò. Non andò in frantumi. Semplicemente si fermò. Sembrò un motore che aveva finalmente esaurito il carburante, spegnendosi in un silenzio freddo e assoluto. Questa era l'Omertà, il codice del silenzio, declinato in versione domestica. Ci si aspettava che non vedessi nulla, non dicessi nulla e sopportassi tutto per il bene della famiglia. Della sua famiglia.

Tutta l'aria mi uscì dai polmoni. Le luci brillanti della galleria parvero affievolirsi. Avevo trascorso quattro anni a capire quale fosse il mio posto. Ero un bell'oggetto di sua proprietà, un'opera d'arte da appendere alla sua parete, la prova che la bestia aveva un lato colto. La mia arte, la cosa stessa che aveva salvato la mia sanità mentale, era solo un'altra delle sue risorse.

Julian, il proprietario della galleria e mio amico, apparve al mio fianco, con il volto segnato dalla preoccupazione. «Elara? Stai bene?»

Forzai un sorriso, una cosa fragile che sembrava sul punto di spaccarmi la faccia. «È bloccato in una riunione dell'ultimo minuto. Sai come vanno queste cose.» La bugia fu automatica, un riflesso affinato da anni di pratica. La Supremazia della Lealtà. Era la prima regola che insegnavano alla moglie di un mafioso.

«Certo», disse Julian, anche se i suoi occhi mi dicevano che non credeva a una sola parola. «Beh, il tuo pubblico ti aspetta. Dovresti dire due parole. Questa è la tua serata.»

Annuii, mentre il mio corpo si muoveva con il pilota automatico. Attraversai la folla, stringendo mani, accettando le congratulazioni da persone i cui occhi erano colmi di pietà. Parlai della mia tecnica, dell'ispirazione dietro un dipinto che raffigurava un uccello solitario in un cielo vasto e vuoto.

Spiegai come quell'uccello rappresentasse la libertà.

Ma mentre parlavo, una fredda, dura lucidità si insinuò nel profondo delle mie ossa. Lui non mi aveva mai vista. Non aveva mai visto la mia arte. Vedeva solo il valore che gli portava, il lustro che conferiva al suo nome intriso di sangue. Dante Sovrano non si era limitato a trascurarmi; mi aveva cancellata. Credeva di possedere la mia anima solo perché aveva pagato la tela e i colori.

Un nuovo sentimento sbocciò nel vuoto in cui un tempo c'era il mio cuore. Non tristezza. Non rabbia. Era ghiaccio. Una risoluzione fredda, affilata, incrollabile.

Non mi avrebbe cancellata. Non mi avrebbe spezzata.

Lo avrei spezzato prima io.

Mi scusai, rifugiandomi nella quiete dell'ufficio di Julian. Le mie mani ora erano ferme. Tirai fuori il telefono e composi il numero del mio avvocato.

«Mark, sono Elara Sovrano. Ho bisogno che prepari i documenti.»

«I documenti per il divorzio?», chiese, con voce cauta.

«Sì», dissi, con la voce fredda e limpida come il vetro. «Ma non è tutto. Ho un'idea. Un modo per fargli firmare tutto senza che legga nemmeno una riga.»

«Elara, è rischioso. Se Dante lo scopre...»

«Non lo scoprirà», lo interruppi. «La sua arroganza è la sua più grande debolezza. Non ha mai guardato una sola volta un contratto legato alla mia arte, si limita a firmare qualunque cosa gli venga messa davanti. Pensa che sia al di sotto di lui.»

Ci fu una pausa dall'altro capo del filo.

«Mandami ciò di cui hai bisogno», dissi, mentre il mio sguardo cadeva sulla finestra rigata di pioggia. «Voglio che liquidi il suo matrimonio con una firma, nello stesso modo in cui liquida la fattura di materiale artistico. Come se non fosse niente.»