Er blickte auf.
Unsere Blicke trafen sich.
Er hielt nicht inne. Er wich nicht zurück. Er sah nicht einmal überrascht aus. Er starrte mich nur eine lange Sekunde lang an, bevor er sich langsam zurückzog und sich auf die Bettkante setzte.
„Freya.“ Seine Stimme war ausdruckslos. Ruhig. Als hätte ich ihn dabei erwischt, wie er fernsieht, und nicht, wie er eine andere Frau in unserem Bett vögelt.
Die Frau drehte den Kopf und sah mich an. Sie bedeckte sich nicht. Griff nicht nach ihrer Kleidung. Sie stützte sich nur auf einen Ellbogen und beobachtete mich mit trägen braunen Augen.
„Du hättest anrufen sollen“, sagte Kelvin.
Mein Gehirn konnte die Worte nicht verarbeiten. Konnte nicht begreifen, was er gerade gesagt hatte. Ich stand da, die Schlüssel noch in der Hand, meine Arbeitstasche noch über der Schulter.
„Anrufen?“ Das Wort war kaum mehr als ein Flüstern.
„Ja. Donnerstags arbeitest du normalerweise lange.“
Die Frau lachte. Bei dem Geräusch lief es mir eiskalt über den Rücken.
„Ist das dein Ernst?“ Meine Stimme war fester als meine Hände. Meine Hände zitterten so sehr, dass ich sie in die Taschen stecken musste.
Kelvin stand auf und griff nach seinen Boxershorts auf dem Boden. Er zog sie ohne Eile an. Ohne jede Scham. „Hör zu, Freya. Wir müssen reden.“
„Ach, wirklich?“
Er fuhr sich mit einer Hand durch sein zerzaustes Haar. Dasselbe Haar, durch das ich früher mit meinen Fingern gefahren war, wenn wir auf dieser Couch Filme sahen. Dasselbe Haar, das ich ihm gewaschen hatte, als er letzten Monat zu betrunken war, um gerade zu stehen. Jetzt wollte ich es ihm vom Schädel reißen.
„Das wäre früher oder später sowieso passiert“, sagte er. „Du und ich. Das hat einfach nicht mehr funktioniert.“
Der Boden unter meinen Füßen fühlte sich unsicher an. „Also hast du beschlossen, das Problem zu lösen, indem du eine andere in unser Bett holst?“
„Ich werde heiraten.“
Die Worte ergaben keinen Sinn. Ich hörte sie, aber sie fühlten sich an, als wären sie in einer fremden Sprache. „Was?“
„Nächsten Samstag. Ich werde heiraten.“
Die Frau richtete sich auf. Sie sah Kelvin mit großen Augen an. „Du hast es ihr noch nicht gesagt?“
„Ich wollte es ihr noch sagen“, fuhr er sie an, ohne den Blick von mir abzuwenden.
Meine Brust war eng. Zu eng. Als würde mir jemand die Luft aus den Lungen pressen. „Wen heiratest du?“
„Vanessa. Unsere Familien haben es arrangiert.“
„Arrangiert“, sagte ich langsam. Ich schmeckte das Wort. Versuchte, ihm einen Sinn abzugewinnen. „Heutzutage arrangiert man keine Ehen mehr.“
„Meine Familie schon. Das ist schon eine Weile geplant.“
„Wie lange ist ‚eine Weile'?“
Er zuckte mit den Schultern. Er zuckte tatsächlich mit den Schultern. „Ein paar Monate.“
Ein paar Monate. Er hatte seit Monaten gewusst, dass er heiraten würde, und nichts gesagt. Er hatte weiter neben mir geschlafen. Mich weiter gebeten, seine Hälfte der Miete zu übernehmen, wenn er knapp bei Kasse war. Weiter Pläne für das nächste Semester geschmiedet, als hätten wir eine Zukunft.
Etwas in meiner Brust bekam einen Riss. Es war nicht gebrochen. Noch nicht. Nur ein Riss, gerade groß genug, um die Wut durchsickern zu lassen.
„Raus.“
Kelvin blinzelte. „Was?“
„Raus aus meiner Wohnung.“ Meine Stimme war leise, aber scharf. „Ihr beide.“
Er lachte. Es war kein echtes Lachen. Es war das Geräusch, das er machte, wenn er dachte, ich sei lächerlich. „Deine Wohnung? Ich zahle die halbe Miete, Freya.“
„Nicht mehr. Du hast zehn Minuten, um dich anzuziehen und zu verschwinden, bevor ich die Polizei rufe.“
„Und was willst du denen erzählen? Ich habe kein Gesetz gebrochen.“
„Dann werfe ich jedes einzelne deiner Dinger aus dem Fenster. Du kannst sie dann von der Straße aufsammeln. Deine Entscheidung.“
Die Frau bewegte sich endlich. Sie glitt vom Bett und begann, ihre Kleidung vom Boden aufzusammeln. Sie sah mich nicht an, während sie sich anzog. Ihre Hände zitterten ein ganz klein wenig.
Gut so.
Kelvin sah ihr einen Moment lang zu, bevor er sich wieder mir zuwandte. „Du überreagierst.“
„Und du hast mir gerade erzählt, dass du in sechs Tagen eine andere heiratest, nachdem ich dich mit einer dritten Person im Bett erwischt habe. Verschwinde, bevor ich etwas tue, das wir beide bereuen.“
Er starrte mich an. Sein Kiefer war angespannt. Seine Augen waren hart. Das war der Blick, den er bekam, wenn er nicht seinen Willen bekam. Wenn sein Team ein Spiel verlor. Wenn seine Freunde Pläne absagten. Wenn die Dinge nicht genau so liefen, wie er es wollte.
Ich starrte zurück und blinzelte nicht.
Er schnappte sich seine Jeans vom Stuhl am Fenster und zog sie an. Die Frau war bereits angezogen. Sie stand an der Schlafzimmertür, die Arme vor der Brust verschränkt, als ob ihr kalt wäre.
„Das ist noch nicht vorbei“, sagte Kelvin, als er sich an mir vorbei in den Flur drängte.
„Doch, ist es.“
Er blieb an der Haustür stehen und drehte sich um. Sein Gesicht war jetzt rot. Wütend. „Ich komme morgen wieder, um meine Sachen zu holen.“
„Ich stelle sie in den Flur.“
„Freya, komm schon …“
„Verschwinde.“
Die Frau huschte an mir vorbei und eilte zur Tür. Kelvin warf mir einen letzten Blick zu, bevor er ihr folgte. Die Tür knallte so heftig ins Schloss, dass der Rahmen erzitterte.
Ich stand im Türrahmen des Schlafzimmers und betrachtete das Chaos. Die Bettlaken lagen halb auf dem Boden. Ihr Parfüm war überall. Süß und schwer und falsch. Das ganze Zimmer roch nach ihr.
Ich ging zum Bett und riss die Laken mit einem Ruck herunter. Warf sie auf den Boden. Griff nach den Kissen und warf sie ebenfalls hinunter. Ich wollte alles verbrennen. Wollte die ganze Wohnung schrubben, bis keine Spur mehr von ihm übrig war.
Aber ich stand nur da, mitten im Zimmer, meine Brust immer noch zu eng und meine Hände zitterten noch immer.
Ich wartete darauf, zu weinen.
Nichts geschah.
Stattdessen fühlte ich mich hohl. Leer. Als hätte jemand in mich hineingegriffen, alles Wichtige herausgeschaufelt und nichts als Luft und Wut zurückgelassen.
Mein Handy summte in meiner Tasche. Ich zog es heraus. Eine Nachricht von meinem Chef aus dem Diner.
„Kannst du morgen früh Amys Wandlung übernehmen? Beginn um sechs Uhr.“
Ich tippte „Ja“ zurück. Ich sagte immer ja. Ich brauchte das Geld. Ich brauchte immer Geld. Kelvin sagte, er zahle die halbe Miete, aber das auch nur, wenn er daran dachte. Den Rest übernahm ich. Die Einkäufe. Die Nebenkosten, wenn er sein Gehalt mit seinen Freunden vertrank.
Jetzt würde ich alles allein bezahlen.
Ich sah mich in der Wohnung um. Klein. Eng. An der Ecke beim Fenster blätterte die Farbe ab. Die Heizung funktionierte nur, wenn sie Lust dazu hatte. Die Badezimmertür schloss nicht richtig. Aber es war meine Wohnung. Ich hatte für jedes Möbelstück gearbeitet. Hatte hier mit zwei Jobs und einem Vollzeitstudium überlebt.
Ich würde auch das überleben.
Mein Handy summte erneut. Clara, diesmal.
„Filmabend? Ich habe Wein und den Käse, den du so magst.“
Ich hätte fast nein gesagt. Ich wollte allein sein. Wollte in der leeren Wohnung sitzen und nichts fühlen, bis das hohle Gefühl verschwand.
Aber ich tippte „Ja“ zurück, weil Alleinsein sich plötzlich schlimmer anfühlte, als so zu tun, als wäre alles in Ordnung.
Clara wohnte zwei Blocks weiter in einem schöneren Gebäude als meinem. Ich schnappte mir meine Jacke und schloss die Tür hinter mir ab. Der Flur roch, als würde jemand Curry kochen. Mein Magen knurrte. Ich hatte seit dem trockenen Bagel, den ich mir heute Morgen zwischen den Vorlesungen geholt hatte, nichts mehr gegessen.
Ich würde bei Clara essen. Sie hatte immer etwas zu essen.
Der Weg dauerte weniger als fünf Minuten. Oktober in der Stadt bedeutete Wind, der durch dünne Jacken schnitt und alles schärfer wirken ließ. Ich hielt den Kopf gesenkt und die Hände in den Taschen.
Ich weinte nicht auf dem Weg. Schrie nicht. Tat nichts, außer zu gehen und zu atmen und zu versuchen, nicht daran zu denken, dass Kelvin in sechs Tagen jemanden heiraten würde, deren Namen ich heute erst erfahren hatte.
Clara öffnete die Tür, bevor ich klopfen konnte. Sie warf einen Blick auf mein Gesicht und zog mich wortlos hinein. Ihre Wohnung war warm. Sie hielt sie immer warm, weil sie sagte, Kälte mache sie nervös.
„Was ist passiert?“ Sie führte mich zur Couch und drückte mich in die Kissen.
„Kelvin.“
Sie verschwand in der Küche. „Was hat das Arschloch jetzt wieder angestellt?“
„Er heiratet.“
Aus der Küche war das Geräusch von zerbrechendem Glas zu hören. Clara erschien mit großen Augen im Türrahmen. „Er tut was?“
„Er heiratet. Nächsten Samstag. Seine Familie hat es arrangiert. Das hat er mir erzählt, nachdem ich ihn mit einem anderen Mädchen in unserem Bett erwischt habe.“
Claras Gesicht wurde blass, dann rot, dann wieder blass. Sie ging zurück in die Küche und kam mit zwei Weingläsern und einer Flasche wieder. Sie machte sich nicht die Mühe, einen Korkenzieher zu holen. Sie drehte einfach den Schraubverschluss ab und schenkte beide Gläser voll.
„Erzähl von Anfang an.“ Sie reichte mir ein Glas und setzte sich neben mich.
Ich erzählte ihr alles. Die unverschlossene Tür. Die Stimme der Frau. Wie ich ins Schlafzimmer kam. Das rote Kleid auf dem Boden. Kelvins ausdruckslose Stimme. Die Art, wie er mich ansah, als wäre ich diejenige, die etwas Wichtiges unterbrach. Die Hochzeitsankündigung.
Clara unterbrach mich nicht. Sie trank ihren Wein und hörte zu, und ihr Kiefer spannte sich mit jedem Wort mehr an.
„Ich bringe ihn um“, sagte sie, als ich fertig war.
„Stell dich hinten an.“
Sie schenkte sich noch ein Glas ein. Ihre Hand zitterte. „Was wirst du jetzt tun?“
„Alleine Miete zahlen, schätze ich. Mehr Wandlungen arbeiten. Vielleicht Wochenenddienste in der Unibibliothek übernehmen.“ Ich nahm einen langen Schluck. Der Wein war billig und bitter. „Ihm aus dem Weg gehen, wenn er seine Sachen holt.“
„Du solltest zur Hochzeit gehen.“
Ich starrte sie an. „Warum sollte ich das tun?“
„Um ihm zu zeigen, dass er dich nicht gebrochen hat. Dass es dir ohne ihn gut geht.“
„Aber mir geht es nicht gut.“
„Dann tu so als ob.“ Sie beugte sich vor. Ihre Augen leuchteten. Intensiv. „Tauch da auf, sieh umwerfend aus, und zwar mit jemandem an deiner Seite, der Kelvin jede einzelne seiner Entscheidungen bereuen lässt.“
„So jemanden habe ich nicht.“
„Dann such dir jemanden.“
„In sechs Tagen? Clara, sei realistisch.“
Sie war einen Moment lang still. Sie starrte auf ihr Weinglas, als würde sie scharf über etwas nachdenken. „Was ist mit Professor Metcalfe?“
Ich verschluckte mich an meinem Wein. „Was?“
„Du hast doch gesagt, er starrt dich in letzter Zeit im Seminar an. Vielleicht würde er helfen.“
„Er ist mein Professor. Das ist vollkommen verrückt.“
„Ist es das wirklich?“ Sie stellte ihr Glas ab. „Kelvins Vater sitzt doch im Universitätsrat, oder? Was, wenn Metcalfe ihn kennt? Was, wenn er seine eigenen Gründe hat, sich mit Kelvins Familie anlegen zu wollen?“
„Warum sollte er?“
„Ich weiß es nicht. Aber du hast gesagt, Metcalfe beobachtet dich. Dass er dich letzte Woche dreimal aufgerufen hat, obwohl du dich nicht gemeldet hast. Vielleicht wäre er interessiert.“
Mein Kopf begann zu schmerzen. Der Wein stieg mir auf leeren Magen zu schnell zu Kopf. „Ich muss nach Hause.“
„Bleib heute Nacht hier.“
„Ich muss um sechs Uhr morgens arbeiten.“
„Dann bringe ich dich nach Hause.“
„Mir geht's gut.“
Aber mir ging es nicht gut. Ich war so weit davon entfernt, dass ich es nicht einmal mehr sehen konnte. Ich wollte nur nicht, dass Clara zusah, wie ich zerbrach.
Ich verließ ihre Wohnung und ging zurück durch die kalten Straßen. Der Wind war jetzt schlimmer. Er schnitt durch meine Jacke und ließ meine Augen tränen. Der Currygeruch war verschwunden. Jetzt roch alles nur noch nach Autoabgasen und Regen, der jeden Moment fallen konnte.
Als ich zu meinem Gebäude zurückkam, sah ich etwas, das mich innehalten ließ.
An der Tür klebte ein weißer Umschlag.
Mein Name stand auf der Vorderseite, in einer Handschrift, die ich nicht kannte. Ordentlich. Präzise. Die Buchstaben waren perfekt geformt, als hätte sich jemand Zeit genommen.
Ich zog ihn ab und öffnete ihn mit zitternden Fingern.
Darin befand sich eine einzelne Karte. Schweres Papier. Teuer. Oben war das Logo der Universität in Gold eingeprägt. Darunter stand eine handgeschriebene Nachricht in derselben sauberen Schrift.
„Fräulein Reed, bitte suchen Sie mich morgen um vierzehn Uhr in meinem Büro auf. Es handelt sich um eine wichtige Angelegenheit.
Professor A. Metcalfe“
Die Karte glitt mir aus den Fingern.
Woher wusste er, wo ich wohne?
Ich blickte den Flur auf und ab. Leer. Still. Aber irgendetwas ließ die Haare auf meinen Armen zu Berge stehen.
Ich schnappte mir die Karte und rannte die Treppe hoch. Schloss meine Tür ab. Presste meinen Rücken dagegen.
Von irgendwo im Gebäude — oder vielleicht von draußen — hatte ich das Gefühl, beobachtet zu werden.
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