Sein Schwur zerbrach, ihr Reich erwachte

Isabellas Perspektive

Die purpurroten Seidenlaken meines Himmelbetts fühlten sich an wie Eis auf meiner Haut. Ich lehnte mich an das schwere Mahagoni-Kopfteil zurück, während sich mein blasses Spiegelbild in dem vergoldeten Spiegel auf der anderen Seite des Zimmers spiegelte. Jedes Möbelstück in dieser Suite, jeder Kristall an dem venezianischen Kronleuchter über mir, war von meiner Mitgift bezahlt worden.

Und doch sahen mich die Leute, die am Fußende meines Bettes standen, an, als wäre ich die Eindringlingin.

Angelo Riggs, mein Ehemann, stand groß und elegant in einem maßgeschneiderten Anzug, den das Geld meiner Mutter gekauft hatte. Er war gerade von der Yale Law School zurückgekehrt und stank nach teurem Kölnischwasser und neu gewonnener Arroganz. An seinem Arm klammerte sich Cecelia Pearson, die Tochter eines Richters, mit makellos blondem Haar und einem Lächeln, das ihre berechnenden Augen nicht erreichte.

Hinter ihnen lauerten Angelos Geschwister – Kandi, Geno und Boone. Sie beobachteten mich mit den gierigen, glitzernden Augen von Hyänen, die darauf warten, dass die Löwin verblutet.

„Es ist vollbracht, Isabella", verkündete Angelo, seine Stimme erfüllt von einer kalten Autorität, die er sich nicht verdient hatte. „Für die Zukunft und die Legitimität der Familie Riggs nehme ich Cecelia zu meiner Frau."

Die schiere Dreistigkeit seiner Worte hing in der erstickenden Luft.

Cecelia trat vor, ihre Stimme triefte vor widerlich süßer Heuchelei. „Wir wollen dich nicht verstoßen, Isabella. Ich weiß, wie viel du … beigetragen hast. Ich bin mehr als bereit, ihn zu teilen. Wir können wie Schwestern leben und Angelo und der Familie gemeinsam dienen."

Ein bitteres, hohles Lachen kämpfte sich meinen Hals herauf. Die Erschöpfung, die mich tagelang geplagt hatte, verflog und wurde durch eine eisige Wut ersetzt.

„Schwestern?", fragte ich, legte den Kopf schief und sah der Tochter des Richters direkt in die Augen. „In unserer Welt, Miss Pearson, gibt es nur Ehefrauen und *comares*. Wollen Sie mir damit sagen, dass die Tochter eines angesehenen Richters darauf brennt, eine Hure zu werden?"

Cecelias zartes Gesicht färbte sich fleckig rot, ihr Mund öffnete und schloss sich in stummer Empörung.

„Pass auf, was du sagst, Isabella!", knurrte Angelo und stellte sich schützend vor seine neue Trophäe. Der elegante Yale-Absolvent verschwand und machte dem rücksichtslosen Schläger Platz, der er in Wirklichkeit war. „Das ist keine Verhandlung. Don Antonio Falcone hat persönlich seinen Segen für diese Verbindung gegeben. Sein Wort ist Gesetz."

Er grinste höhnisch und blickte mit äußerster Verachtung auf mich herab. „Du bist die Tochter eines Kaufmanns. Du verstehst nichts von wahrer Ehre oder den politischen Allianzen, die man braucht, um in der Cosa Nostra zu überleben. Cecelia bringt uns Macht. Du hast nur ein Scheckbuch mitgebracht."

Unter den Seidenlaken ballten sich meine Hände zu Fäusten, und meine Nägel gruben sich in meine Handflächen.

„Ein Scheckbuch?", fragte ich mit totenstiller Stimme und weigerte mich, ihnen die Genugtuung meiner Tränen zu geben. „Du vergisst den Blutschwur, den du meiner sterbenden Mutter, Sofia Cantrell, geleistet hast. Du vergisst, dass deine Studiengebühren, die Bestechungsgelder, die du Pearsons Vater gezahlt hast, und sogar das Dach über dem Kopf deiner parasitären Familie mit meinen Millionen finanziert wurden."

Im Hintergrund rutschte Kandi unbehaglich hin und her, während Geno und Boone nervöse Blicke tauschten. Sie kannten die Wahrheit, auch wenn sie sich entschieden, sie zu ignorieren.

„Geschäftsinvestitionen", tat Angelo es kalt ab, obwohl ein Muskel in seinem Kiefer zuckte. „Und der Befehl des Dons setzt jeden Schwur außer Kraft, der einer toten Frau geleistet wurde."

Er dachte, er hätte gewonnen. Er dachte, der Name des alten Dons sei ein undurchdringlicher Schild, der mich zwingen würde, diese ultimative Demütigung zu schlucken und sein stiller Geldautomat zu bleiben. Er hatte ihnen allen ein Märchen von einem brillanten Selfmademan verkauft, der einer Adligen ins Auge gefallen war.

Aber ich kannte die Fäulnis unter den Dielen.

Langsam richtete ich mich auf und saß kerzengerade da. Ich sah weder Cecelia noch die Hyänen im Hintergrund an. Ich richtete meinen Blick ausschließlich auf den Mann, der geschworen hatte, mich zu beschützen.

„Don Antonio hat seine Entscheidung auf der Grundlage der Lügen getroffen, die du ihm aufgetischt hast, Angelo", sagte ich, und mein Tonfall sank zu einem tödlichen Flüstern. „Ich frage mich … wie der neue König von Chicago, Mr. Damien Falcone, reagieren würde, wenn er die tatsächliche Wahrheit über dein kleines Imperium erfahren würde."

Die selbstgefällige Zufriedenheit auf Angelos Gesicht zerbrach. Die darauffolgende Stille war absolut, schwer von dem plötzlichen, erstickenden Gewicht einer Drohung, die er nicht erwartet hatte.