ista de Ai

amaba "nuestro hogar". La palabra era una mentira. Cada rincón de la enorme mansión m

os por la victoria y la champaña barata. Éramos tan jóvenes, tan llenos de fe. Un sollozo gutural se desgarró de mi garganta, y mi man

un regalo mío, quedó esparcida por el suelo de mármol. Los libros de primera edición que atesoraba fueron arrancado

a en medio de los escombros, un fantasma en nuestro palacio en rui

nios hicis

cido y zumbante. La lucha se había ago

llo perfecto, su ira transformándose rá

. -Pasó por encima de un jarrón roto-. Pero destruir la pro

las palabras ap

dícula. ¿A

er lugar m

nto, su mente ya calculand

Cancún. La prensa pensará que solo estamos teniendo una s

etenta años, cuya frágil salud no podría soportar un escándalo, pasó por

entí, mi

o, vasto e indiferente. La casa de la playa fue nuestra primera gra

mo una enfermedad. Mis ojos se posaron en la mesa de centro. Una copa de vino rosado a medio terminar, una mancha

barazos de celebridades. No solo había estado en su cama; había estado en nuestra vida, en nuestro hogar, ¿por cuánto tiempo? Una oleada de náuseas tan poderosa qu

e las olas. Había abierto todas las ventanas, desesperada por ventila

s pasado -dijo, su voz desprovista de discul

a lista de reproducción aleatoria de rock furioso resonara por los al

proveniente de su teléfono que había deja

te extraña. No deja de patear, just

vida, un mundo secreto donde hablaban de las patadas de su hijo.

tud y se acercó, su rostro una

que hablar de es

sta el borde de la terraza, la

ió, su voz

qué ser el final.

esta. Distraído, frustrado, miró su teléfono para responderle. Estaba tan consum

rás, sus brazos agitándose, y se estrelló contra

en una lluvia d

Un gran fragmento de la mesa rota estaba incrustado en mi antebrazo. La cubitera de champaña, un regalo

atardecer convirtiéndose en un

me tragara fue la voz de Damián, cruda co

¡Dios m