artista de Madrid con el corazón roto y aires de grandeza. Isabella, su

ncilla. Mis padres lo acogieron como a un hijo. Le ayudé a montar un pequeño estudio

a la superó. Hablaba de ella en sueños, guardaba sus fotos, idealizaba su pa

ña. Una alegría forzada que no llegaba a sus ojos. Ahora en

tejía patucos de lana, mi padre le hablaba a mi vientre, contándole historia

uerte" , decía, con una sonrisa

on su falso diagnóstico de infertilidad, le exigía la prueba de amor defi

pió. Llamé a mis padres desde el centro de salud, con la voz quebrada. Les cont

e, Sofía,

n la cabeza. Mi padre yacía en su sillón, con los ojo

. Yo intenté detenerla, pero fue demasiado rápido. Un traspié, un gri

cina de mis padres, una casa ahora llena de silencio y mu

s una tragedia, un terrible accidente. Pero lo del

del olor a cera de velas y flores de velatorio, el amor que sentía por él murió

garía por lo q