Guardò il monitor cardiaco che emetteva un bip costante e monotono.
Quel suono era l'unica cosa che provava che fosse ancora viva.
"È ora," disse Elmore nel vuoto.
Estrasse una penna dal taschino.
Lo scatto della penna riecheggiò nella stanza silenziosa.
Firmò il foglio sulla cartellina.
Non rianimare.
Celeste voleva urlare.
Voleva dimenarsi, supplicare, chiedere perché.
Ma la sua gola era una caverna arida, le sue corde vocali inutili.
Ophelia, la sua matrigna, sbucò da dietro Elmore.
Indossava la collana di perle preferita di Celeste.
Ophelia si chinò sul letto, il suo profumo stucchevole e dolce che mascherava l'odore di antisettico.
"Povera piccola ragazza ricca," sussurrò Ophelia.
Le scostò i capelli dalla fronte umida.
"Pensavi davvero che fosse stato l'incidente d'auto, non è vero?"
Gli occhi di Celeste si spalancarono, l'unica parte di lei che poteva ancora muoversi.
"È stato il tè, tesoro," mormorò Ophelia, con le labbra che le sfioravano l'orecchio. "Proprio come tua madre. Un veleno lento e insapore. Simula magnificamente un'insufficienza cardiaca."
Il cuore di Celeste martellava contro le costole.
Il monitor iniziò a suonare più velocemente.
Acuto.
Frenetico.
Ophelia ridacchiò, un suono basso e crudele. "Ed eri così cieca. Così preoccupata per il tuo matrimonio con Bryce. Pensavi davvero che ti sarebbe rimasto fedele? Il figlio di Daniela ha già sette anni. E quel conto offshore che Bryce ha aperto con l'aiuto di tuo padre... la tua eredità ha pagato per il loro piccolo nido d'amore alle Cayman. Hai pagato per tutto, stupida, stupida ragazza."
Le parole erano come acido, che dissolvevano le sue ultime illusioni. Un figlio. Un figlio di due anni. Il riciclaggio di denaro. Tutto le crollò addosso in un istante.
"Fai smettere quel rumore," sbottò Elmore.
Allungò la mano e strappò il cavo dal muro.
Il bip cessò.
Il silenzio piombò, pesante e soffocante.
La vista di Celeste iniziò a offuscarsi ai bordi.
Punti neri le danzavano davanti agli occhi.
I suoi polmoni bruciavano in cerca d'aria che non arrivava.
Il panico, freddo e acuto, squarciò la sua coscienza che svaniva.
Hanno ucciso sua madre.
La stavano uccidendo.
L'oscurità la inghiottì completamente.
E poi, ansimò.
L'aria le si riversò nei polmoni, violenta e improvvisa.
Celeste si tirò su di scatto a sedere nel letto, il petto ansimante.
Si graffiò la gola, aspettandosi di sentire il tubo fantasma, l'aridità della morte.
La sua pelle era calda.
La sua gola era liscia.
Non era nella sterile stanza bianca.
Era circondata da lenzuola di seta.
Sopra di lei pendeva un lampadario di cristallo, che catturava la luce del mattino in mille prismi.
Questa era una stanza d'albergo.
Una stanza d'albergo molto costosa.
Il suo cuore batteva così forte che poteva sentirlo nelle orecchie.
Si guardò le mani.
Non erano sciupate e magre.
Erano curate, la pelle piena di vita.
Un telefono vibrò sul comodino.
Lo afferrò, le dita che tremavano così tanto che quasi le cadde.
Lo schermo si illuminò.
12 settembre.
Cinque anni prima.
Il giorno del suo matrimonio.
Celeste fissò la data, il respiro bloccato in gola.
Non era morta.
Era tornata.
Un basso gemito provenne dall'altro lato dell'enorme letto.
Celeste si bloccò.
Il sangue le si gelò nelle vene.
Girò lentamente la testa, le vertebre del collo che scricchiolavano.
Un uomo era sdraiato accanto a lei.
Era disteso a pancia in giù, con il lenzuolo raccolto alla vita.
La sua schiena era un paesaggio di muscoli e inchiostro, un grande tatuaggio di un lupo che si estendeva sulla scapola.
Si mosse, rotolando sulla schiena.
Basile Delgado.
Il nemico della famiglia Franco.
L'uomo che avrebbe distrutto l'azienda di suo padre in tre anni.
L'uomo che tutti chiamavano il Wolf of Wall Street.
I ricordi della sua vita passata – la sua prima vita – le si schiantarono nella mente.
La notte prima del suo matrimonio.
Era stata drogata alla sua festa di addio al nubilato.
Si era svegliata qui.
Aveva urlato.
Era corsa fuori nel corridoio avvolta in un lenzuolo, finendo dritta contro un muro di paparazzi.
Lo scandalo l'aveva privata della sua eredità.
Fu la prima tessera del domino nella fila che l'aveva portata alla morte in quel sanatorio.
Basile aprì gli occhi.
Erano grigi come nuvole di tempesta, acuti e immediatamente svegli.
Non c'era sonnolenza nel suo sguardo, solo una fredda valutazione predatoria.
La guardò come se fosse un'intrusa.
"Vattene," disse.
La sua voce era un brontolio profondo, roca per il sonno.
"Vattene, signorina Franco."
Celeste si morse il labbro.
Se lo morse forte, fino a sentire il sapore metallico del sangue.
Il dolore la riportò alla realtà.
Era reale.
Questa volta non sarebbe scappata.
Pensò a Elmore che staccava la spina.
Pensò al sussurro di Ophelia.
La paura era un lusso che non poteva più permettersi.
Si tirò il lenzuolo di seta fino alla clavicola, coprendo la sua nudità.
Incontrò lo sguardo di Basile.
Non trasalì.
"No," disse Celeste.
La sua voce era roca, ma non tremava.
"Non me ne vado, Basile."
/0/32409/coverbig.jpg?v=b7541830d974bb052dbf1097623935b2)
Vedi altri commenti nell’app
