La pelle di Corolla bruciava. Irradiava un calore innaturale, pericoloso.
"Sono qui, tesoro. Ti tengo io," sussurrò Artiglio, con la voce che tremava.
Cercò il telefono con la mano libera. Compose il numero di Dirupo.
Uno squillo. Due squilli. Tre.
Click.
"Segreteria telefonica di Dirupo. Si prega di lasciare un..."
Artiglio chiuse la chiamata e compose di nuovo il numero.
Aveva bisogno di lui. Aveva bisogno dell'auto.
Aveva bisogno di non essere sola in quella casa cavernosa e vuota mentre sua figlia bruciava tra le sue braccia.
Questa volta la chiamata andò direttamente in segreteria.
L'aveva rifiutata.
Il panico, freddo e tagliente, le esplose nel petto.
Aprì i messaggi e digitò rapidamente a Falco, l'assistente esecutivo di Dirupo.
Corolla sta male. Febbre a 40. Vado al NY-Presbyterian. Dillo a Dirupo. ORA.
Lo stato cambiò istantaneamente in "Letto".
Nessuna risposta.
Improvvisamente, il corpo di Corolla si irrigidì tra le braccia di Artiglio.
I suoi occhi si rovesciarono all'indietro, mostrando solo il bianco. I suoi piccoli arti iniziarono a scuotersi ritmicamente.
Una convulsione febbrile.
"No, no, no! Corolla!" urlò Artiglio.
Non aspettò la tata. Non aspettò l'autista.
L'adrenalina inondò il suo sistema, affinando la sua visione. Si caricò Corolla sul fianco, afferrò la borsa e corse.
Giù per la scalinata di marmo. Attraverso il grande atrio.
Lente, la governante, si muoveva con passo glaciale vicino all'armadio dei cappotti.
"Signora, fuori diluvia. Devo cercare un ombrello?"
"Apri quella maledetta porta!" ruggì Artiglio.
La sua voce era irriconoscibile alle sue stesse orecchie.
Lente trasalì, sgranando gli occhi, ma spalancò le pesanti doppie porte.
Il vento colpì Artiglio come uno schiaffo fisico.
La pioggia inzuppò la sua camicetta di seta in pochi secondi, incollandola alla pelle.
Non sentiva il freddo.
Sentiva solo il calore terrificante del corpo convulsivo di sua figlia.
Armeggiò con le chiavi del SUV, le dita scivolose per la pioggia.
Gettò Corolla nel seggiolino, allacciando solo la clip toracica, e saltò al posto di guida.
Il motore ruggì prendendo vita.
Artiglio sgommò fuori dal vialetto, le gomme stridevano contro l'asfalto bagnato.
I tergicristalli sferzavano avanti e indietro, combattendo una battaglia persa contro il diluvio.
Le luci della città si sfocavano in strisce di neon e grigio.
Artiglio premette la composizione rapida sullo schermo del cruscotto. Dirupo.
"L'utente da lei chiamato è momentaneamente occupato."
"Occupato," sputò fuori Artiglio, colpendo il volante. "Occupato."
Scartò bruscamente un taxi, bruciando un semaforo rosso a Park Avenue.
Dieci minuti dopo, l'insegna rossa luminosa "EMERGENCY" del New York-Presbyterian Hospital apparve davanti a lei.
Artiglio abbandonò l'auto all'ingresso, lanciando le chiavi verso una guardia di sicurezza sbalordita.
"Parcheggiala!"
Corse attraverso le porte scorrevoli di vetro, con Corolla inerte e pesante tra le braccia.
L'area di triage era il caos. Tosse, pianti, il bip dei monitor.
Artiglio si precipitò al bancone.
"Mia figlia. Febbre alta. Convulsioni. Ha problemi a respirare."
L'infermiera dietro il vetro non alzò lo sguardo. Fece scivolare una cartella sul bancone.
"Compili questo. Documento e tessera assicurativa."
"Mi ha sentito?" Artiglio sbatté la mano sul bancone. "Sta diventando cianotica!"
L'infermiera alzò lo sguardo, l'espressione annoiata.
Vide la camicetta fradicia di Artiglio, i capelli disordinati, gli occhi selvaggi.
Vide un'altra madre isterica dell'Upper East Side.
"Signora, qui sono tutti malati. Si sieda e compili i moduli."
Corolla emise un respiro sibilante. Le sue labbra stavano assumendo una terrificante sfumatura viola.
Artiglio guardò le dita di Corolla. I letti ungueali erano gonfi. Ippocratismo digitale.
Questa non era solo un'influenza.
Era ipossia. A lungo termine, o acuta e grave.
"È ipossica," disse Artiglio. La sua voce scese di un'ottava, diventando gelida. "Le metta un saturimetro. Adesso."
Un giovane specializzando, con il cartellino che leggeva Rovo, passò di lì tenendo una cartella.
Si fermò, guardando Artiglio con lieve divertimento.
"È probabilmente solo un picco virale, Signora...?"
"Dirupo. Artiglio Dirupo."
"Signora Dirupo. Dobbiamo prima abbassare la temperatura. Tachipirina e impacchi freddi."
"Guardi le sue unghie!" urlò Artiglio, spingendo la mano di Corolla verso di lui. "Controlli il riempimento capillare! Guardi la cianosi! È sistemico!"
Rovo sospirò, chiaramente infastidito da quella diagnosi non richiesta. "Ci occuperemo di lei, signora. Per favore si calmi."
Improvvisamente, Corolla si protese in avanti e vomitò liquido chiaro.
La sua testa ciondolò all'indietro.
Il monitor del triage vicino a lei iniziò a urlare.
SpO2: 84%... 80%... 78%.
Il panico esplose.
"Prendete una barella!" urlò Rovo, il suo atteggiamento cambiò istantaneamente.
Portarono Corolla di corsa sul retro.
Artiglio corse di fianco alla barella, stringendo la sbarra di metallo così forte che le nocche divennero bianche.
Nel corridoio, il suo telefono vibrò violentemente in tasca.
Artiglio lo tirò fuori, pensando fosse Dirupo.
Era una notifica di notizie da Page Six.
ULTIM'ORA: Dirupo e la Musa Scintilla incantano al Met Gala.
Il pollice di Artiglio si congelò sullo schermo.
C'era una foto. Alta risoluzione.
Dirupo, in smoking, appariva devastantemente bello.
Stava drappeggiando la giacca del suo abito sulle spalle di Scintilla.
La guardava con una tenerezza provata, cinematografica. Uno sguardo così perfettamente costruito per le telecamere da sembrare quasi reale.
Scintilla rideva, la mano appoggiata intimamente sul petto di lui.
L'orario era di dieci minuti fa.
Mentre Corolla aveva le convulsioni.
Mentre Artiglio urlava a un'infermiera.
Mentre guidava attraverso un monsone.
Dirupo stava tenendo al caldo la sua amante.
Qualcosa dentro Artiglio andò in frantumi.
Non fu una rottura rumorosa. Fu un cedimento strutturale e silenzioso del suo cuore.
Ma mentre il dolore colpiva, qualcos'altro sorse per incontrarlo.
Una chiarezza fredda e dura.
La figlia del Dottor Guanto si svegliò.
Portarono Corolla in una sala traumi. Una macchina per la TAC portatile era già lì per un altro paziente.
"Dobbiamo liberare le vie aeree!" Rovo stava urlando ordini.
Artiglio ficcò il telefono in tasca. Si avvicinò al monitor dove si stavano caricando le immagini della TAC.
"Signora, deve fare un passo indietro!" abbaiò un'infermiera.
Artiglio la ignorò.
Fissò le immagini in scala di grigi dei polmoni di sua figlia.
Chiazze bianche. Ovunque. Come vetro frantumato sparso attraverso il tessuto scuro.
Rovo stava guardando il manuale, esitando. "È... polmonite? O atelettasia?"
"Nessuna delle due," disse Artiglio.
La sua voce era ferma, priva dell'isteria di pochi istanti prima.
Oltrepassò la linea gialla, puntando un dito tremante sullo schermo.
"Emorragia Alveolare Diffusa Bilaterale. Guardi le opacità a vetro smerigliato nei lobi inferiori. Questa è EAD scatenata da vasculite a esordio rapido."
Rovo si congelò. Guardò Artiglio, la guardò davvero, per la prima volta.
"Come fa a..."
"Ha bisogno di un lavaggio broncoalveolare immediatamente," ordinò Artiglio.
Le parole le uscivano dalla bocca con la precisione di una mitragliatrice.
"E iniziate con Metilprednisolone. Due grammi. Bolo endovenoso. Ora."
"Non possiamo somministrare steroidi ad alto dosaggio senza una diagnosi confermata," balbettò Rovo. "Potrebbe essere batterico. Gli steroidi la ucciderebbero."
"Se aspetta una coltura, soffocherà in dieci minuti," sibilò Artiglio.
Afferrò il modulo di consenso dal bancone, strappò una penna e firmò così forte che la punta lacerò la carta.
"Sto citando il Protocollo Guanto per l'EAD pediatrica. Se ignora un'Emorragia Alveolare Diffusa presente e lei va in arresto, l'autopsia confermerà che avevo ragione, e la causa per negligenza metterà fine alla sua carriera prima che inizi. Lo faccia!"
I suoi occhi erano vuoti oscuri di autorità.
Era lo sguardo di un Primario di Chirurgia, non di una casalinga.
Sollevò il telefono, mostrando un grafico da un database medico riservato a cui non avrebbe dovuto avere accesso.
"Guardi il pattern. È innegabile."
Rovo deglutì a fatica.
La pura forza della sua volontà, sostenuta dai dati specifici che gli aveva mostrato, schiacciò la sua esitazione.
"Prendete gli steroidi," ordinò all'infermiera. "Preparate per il lavaggio."
La squadra scattò in azione.
Artiglio indietreggiò finché la schiena non colpì il muro di piastrelle fredde.
Guardò mentre intubavano sua figlia. Guardò i farmaci scorrere nella flebo.
Le sue ginocchia cedettero.
Scivolò lungo il muro fino al pavimento, tirando le ginocchia al petto.
Le sue mani tremavano in modo incontrollabile ora. Non per la paura.
Ma per il crollo dell'adrenalina.
Il suo telefono vibrò di nuovo.
Guardò in basso.
Chiamata in arrivo: Dirupo.
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