Cercò a tentoni il telefono. Le dita le tremavano così violentemente che le cadde due volte prima di riuscire a sbloccare lo schermo.
Grayson.
Compose il suo numero privato.
Squillò una volta. Due volte.
Rifiutata.
Un secondo dopo, un messaggio di testo le vibrò sul palmo della mano.
Sono in riunione. Non disturbare. Smettila di chiamare.
Isolde fissò lo schermo. Le lettere bianche sullo sfondo grigio si offuscarono.
A cinque miglia di distanza, i flûte di cristallo al Lancaster Charity Gala tintinnarono come delicate campane.
Grayson Lancaster si sistemò la cravatta di seta, la sua espressione era la maschera perfetta di un'affabilità annoiata. Era in piedi vicino alla fontana di cioccolato, osservando Belle Escobar tamponare una macchia di fondente dalla guancia del piccolo Kaiden di sei anni.
"Lo stai viziando," disse Grayson, ma l'angolo della sua bocca si sollevò. Non era esattamente un sorriso, ma era la cosa più vicina al calore che avesse mostrato per tutta la serata.
Belle rise, un suono leggero e studiato. "Qualcuno deve pur farlo. Dov'è la padrona di casa? Pensavo che Isolde portasse Effie stasera."
Il volto di Grayson si indurì. Il calore evaporò. "Sta facendo la drammatica. Effie aveva la febbre o qualcosa del genere. Isolde usa la salute della bambina come scusa per evitare questi eventi. Sa che odio quando mette il broncio."
"Poverina," mormorò Belle, anche se i suoi occhi stavano scrutando la stanza in cerca di fotografi. "Fa davvero fatica a gestire la pressione, non è vero?"
"Fa fatica con tutto," borbottò Grayson, bevendo un sorso del suo champagne.
Di nuovo in ospedale, l'infermiera porse a Isolde un sacchetto di plastica. Conteneva un paio di calzini rosa e una molletta per capelli a forma di farfalla.
"Signora Lancaster," disse l'infermiera a bassa voce, la pietà che le incideva delle rughe intorno agli occhi. "Suo... suo marito sta arrivando? Per le disposizioni del trasporto?"
"È occupato," sussurrò Isolde.
Uscì nella notte di New York. Pioveva a dirotto. Non aveva un ombrello. Non chiamò un autista. Camminò e basta.
L'acqua le inzuppò il cappotto di lana a buon mercato. La pioggia fredda si mescolò con le lacrime calde che finalmente si concesse di versare, mascherandole.
Raggiunse l'attico due ore dopo.
L'appartamento era buio. Silenzioso.
Sulla mensola del camino c'era una foto incorniciata. Il ritratto di "Famiglia". Grayson sedeva su una poltrona di pelle, con Kaiden in grembo. Belle era in piedi dietro di loro, la mano appoggiata con familiarità sullo schienale della poltrona. Isolde era sullo sfondo, leggermente fuori fuoco, tenendo in braccio una Effie sfocata.
Si sedette sul pavimento davanti al camino freddo, tremando.
Era passata la mezzanotte quando l'ascensore suonò. Grayson entrò, portando con sé l'odore della pioggia e il profumo caratteristico di Belle - sandalo e rose - nell'aria stagnante.
Si allentò la cravatta, gli occhi che si stringevano quando vide Isolde seduta al buio, fradicia.
"Per l'amor di Dio, Isolde," sbottò, lanciando le chiavi sulla consolle. "Cosa stai facendo? Rovini il parquet?"
Isolde non alzò lo sguardo. Stava fissando le sue mani.
"Dov'è Effie?" chiese, con tono secco. "Immagino che stia dormendo. O l'hai lasciata con la tata per potertene stare qui a commiserarti?"
"Se n'è andata," disse Isolde.
Grayson sospirò. Si massaggiò le tempie. "Andata a dormire? Bene. Non ho l'energia per sentirla piangere stasera. E nemmeno per sentire te."
Le passò accanto, dirigendosi verso la camera da letto padronale. Non vide il sacchetto di plastica sul pavimento.
"Grayson," disse lei.
Lui si fermò sulla porta, senza voltarsi. "Cosa?"
"Niente," sussurrò lei.
Lui sbatté la porta.
Isolde sedeva al buio, ascoltando il silenzio di una casa che non conteneva più il battito del cuore di sua figlia.
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