s fueron una carre

había pintado en mi vida. Los colores de Oaxaca sangraban en el lien

onista privado, un hombre excéntrico que pagaba fortunas p

ficiente para el t

ico de su escondite y añadía los últimos detalles. Hablaba con él, le contaba sobr

aba mis pinceles, escuché

Isab

a obra. El políptico estaba allí, expuesto en el centro

os en los cuatro paneles. Vi el reconocimiento

ntura gritaba mi nombre, mi estil

seó, avanzando lent

entre ella y el cuadro. "Es

ota. "Tú no tienes nada personal, Sofí

arme, pero me

o toc

impedir? ¿Tú? ¿La peq

de trabajo, donde yacía un cúter que

su voz temblando de rabia. "Pensaste que po

ó sobre el

ra detenerla. Pero

s horrible que he escuchado. Una y otra vez, rajó la pi

mi hermano, se deshacía en